La Buhardilla

Mudanzas

2007-02-14T15:36:00.000+01:00

Esta vez de hospedaje virtual.
Esto no va, se acabó mi paciencia.
Me encontrarán en:

http://labuhardilla.wordpress.com

Rechazo

2007-02-02T16:52:00.000+01:00

Después de tanto predicar las bondades de blogger (que, dicha sea la verdad, no falla tanto como la coctelera o como bitácoras), va y me traiciona de forma estrepitosa.

Joseph Carey Merrick (sí, el famoso Hombre Elefante de la película de David Lynch) debe estar maldito. La entrada que intento escribir sobre él parece negarse a aparecer en este blog. Vale, de acuerdo: desisto.

Veremos si también blogger insiste en rechazar mi otra entrada sobre Freaks de Tod Browning...

Ahora precisamente que tengo tiempo para escribir, para presentarme a concursos, para coger práctica en esto de usar la tableta gráfica en lugar del ratón, para redondear el guión del cómic que tenemos a medias...

Una de payasos

2007-01-11T12:57:00.000+01:00

Cuando era pequeña no me daban miedo los payasos.

Veía a Los payasos de la tele y hasta creo que tenía alguna de sus cintas de canciones. Pero también veía Candy Candy o el programa de Torrebruno (D.E.P.), y tenía cintas de Teresa Rabal y de Enrique y Ana, lo cual no dice mucho a favor de mi criterio por aquél entonces. Bueno, era pequeña, ¿qué queréis?

Sin embargo fue leer It de Stephen King y empezar a temerlos. Nunca me hicieron demasiada gracia aunque no les temía en el circo las pocas veces que mis padres me llevaron. Pero después de leer y de ver a Pennywise (me refiero a este de la izquierda, no al grupo de California), el Payaso Bailarín, en la versión telefilm los payasos de ese tipo me dan bastante repelús. De hecho Pennywise se parece bastante a Ronald McDonald y a éste último tampoco puedo verlo ni en pintura.

Parece que no es nada raro y que, en general, los payasos provocan tanta o más aversión que simpatía. Incluso existe un nombre específico para el miedo irracional y enfermizo a los payasos: coulrofobia. A los niños suelen asustarles los disfraces en general (vean las lágrimas de muchos cuando sus padres los sientan a la fuerza sobre las rodillas de un Rey Mago o de un Papá Noel) y además el maquillaje de los clowns, que deforma y exagera ciertos rasgos faciales, a muchos les aterroriza por parecerles deformidades nada cómicas. Para rematarlo su comportamiento extraño, delirante e ilógico roza la locura o psicopatías maníacas...

Sólo piensen por un segundo cuántos payasos malvados existen a lo largo de la historia, real o imaginaria además del ya mencionado de It... Piensen por ejemplo en John Wayne Gancy, el famoso asesino en serie apodado "The Killer Clown", quien confesó haber matado a 33 hombres y niños (el más joven de 9 años y el mayor de 20) y haberlos enterrado bajo su casa. Trabajaba en fiestas infantiles vestido como Pogo El Payaso. Durante su tiempo en prisión pintaba al óleo caras de payasos (uno de ellos fue comprado por GG Allin y aparece en una portada de uno de sus discos) y afirmaba sardónicamente "A clown can get away with murder." Murió asesinado por el Estado de Illinois en mayo de 1994 mediante una inyección letal. Nunca expresó remordimientos y sus últimas palabras fueron "You can kiss my ass". Su examen psicológico y el análisis post- mortem de su cerebro eran aparentemente normales.

O piensen en el archienemigo del también bastante trastornado psicológicamente y oscuro héroe de cómics Batman. El Jocker, un antiguo ingeniero químico trastornado tras la muerte de su mujer y del futuro hijo que esperaban y cuya cara sufrió terribles deformaciones tras quemarse con productos químicos, se convirtió en un demonio del mal y en la pesadilla de Bruce Wayne...

Jocker en "La broma asesina", por Brian Bolland.

Y ya no hablemos de los muchos grupos y músicos que han adoptado el look de "evil clowns" como seña de identidad. Ojo, que no me refiero a los que salen al escenario y hacen el payaso, de esos aún hay más.

Sin embargo afortunadamente todos los payasos no son así de terribles. También hay payasos que no dan miedo, payasos adorables... Aunque no siempre lleven la cara pintada... Y es que la genialidad de estos payasos está en retrotaernos a nuestra inocente infancia cuando el mundo entero era una sorpresa, en hacernos volver a los sentimientos primarios y puros, en revelarnos la estupidez de lo que nos rodea. Buster Keaton, Charles Chaplin, los Hermanos Marx, los Monty Python... y muchos otros.

Y esos payasos la mayoría de las veces son más tristes que divertidos, más revolucionarios que amables.

Ah, por alguna razón el llanto de un payaso siempre nos remueve profundamente el alma. El aullido de Charlie Rivel le hizo famoso y se convirtió en parte característica de su número, junto a su silla y su guitarra.

Una de las anécdotas mas entrañables es precisamente el origen de ese aullido. Charlie se disponía a empezar su actuación en la pista del circo pero un niño asustado lloraba desesperadamente y el público estaba más pendiente de él que del payaso. Así que Charlie se acercó para tratar de calmarlo pero sólo consiguió que el niño llorara con más fuerza. Rivel entonces se retiró hacia el centro de la pista y empezó a aullar, a llorar desconsoladamente, solidariamente: "¡¡¡Aaaauuuuuuuu!!!" El niño se calló en el acto, sorprendido al descubrir que aquel ser extraño que lo había asustado al principio sufría y se expresaba en su mismo lenguaje. Cuando Charlie, aún lloroso, se acercó de nuevo al niño éste se sacó de la boca el chupete y se lo tendió al cómico en un acto de solidaridad. El llanto de Rivel se transformó en una tierna sonrisa y el publico arrancó en aplausos. El payaso aceptó el ofrecimiento del niño y hoy en día aquel chupete histórico se conserva entre las vitrinas del Museo Charlie Rivel de Cubelles.

Un verdadero monumento a lo que un auténtico payaso significa.

La trágica historia de Julia Pastrana

2007-01-10T12:31:00.000+01:00

Julia Pastrana (1834- 1860) es uno de los casos más tristes y con final más lamentable de entre los fenómenos de circo denominados "mujer barbuda", "mujer- oso" o "mujer- simio". Esta india mexicana nació con la enfermedad denominada síndrome de hirsutismo con fibromatosis gingival (aunque algunas fuentes de las que me fío menos -léase wikipedia- indican que era hipertricosis universal congénita o Síndrome de Ambras). De resultas de esto medía apenas 137 centímetros de altura, todo su cuerpo estaba cubierto de abundante pelo negro, su mandíbula era inusualmente prominente (prognatismo facial), sus encías presentaban una hipertrofia que las llenaba de bultos y sus enormes e irregulares dientes se apilaban y retorcían en dos hileras.

Trabajó como empleada del hogar para una autoridad mexicana hasta que un hombre sin escrúpulos la descubrió cuando contaba con 20 años. Él era Theodore Lent, un empresario artístico que la hizo entrar en el mundo del entretenimiento, eufemismo para decir que la convirtió en un gran fenómeno de circo, y la exhibió por toda la región y por Estados Unidos como "El Híbrido Maravilloso", "La mujer más fea del mundo" o "La mujer oso". El médico neoyorquino Alexander B. Mott llegó a opinar: “Es uno de los más extraordinarios seres de los tiempos recientes, un híbrido entre humano y orangután”. Está claro que la ignorancia es increíblemente osada.

En 1854 Lent se casó con ella y así, además de en funciones masivas, pudo hacer pases privados para mostrar a su esposa a cambio de entrada en el propio salón de casa. Quienes la trataron afirman que era una mujer dulce, educada y extremadamente inteligente que amaba la lectura y que hablaba y escribía tres lenguas. Quizá aceptó ser un fenómeno circense como precio por abandonar la extrema pobreza de sus orígenes y por ver mundo. Quizá sabía que por su naturaleza era la única opción.

Lent la dejó embarazada y vendió entradas para el parto que se produjo en marzo de 1860, estando de gira en Moscú. Dio a luz a un niño que heredó sus características físicas pero que, debido a dificultades en el parto, apenas sobrevivió tres días. Ella murió tras dos días más de agonía, que su marido también amortizó económicamente.

Pero Lent no dio por acabado el tour: contactó con el profesor Sokoloff, y mandó momificar el cuerpo de Julia y del bebé recién nacido (aunque fue más bien un trabajo de taxidermia). Luego vistió a su difunta esposa como a una danzarina rusa y la colocó junto a su hijo muerto en una vitrina que siguió mostrando por todo el mundo a todo el que estuviera dispuesto a pagar.

Lent encontró al poco tiempo a otra mujer barbuda y se casó con ella, continuando con su negocio. Los días del empresario acabaron en una institución mental después de que en 1880 perdiera el juicio.

Las momias de Julia y su hijo siguieron su triste perregrinar, cambiando varias veces de manos. Fueron mostradas en Oslo por otro empresario noruego hasta que el gobierno de ese país prohibió su exhibición pública. Las momias fueron robadas en dos ocasiones y cuando fueron recuperadas en 1979 a ella le faltaba un brazo y ambos cuerpos habían sido parcialmente comidos por las ratas. Lo último que se sabe es que en 1990 estaban almacenadas en el sótano del Instituto Forense de Oslo.

Carnivàle

2007-01-02T17:52:00.000+01:00

El circo llega a la ciudad...

Con el año nuevo, con el aniversario del día que R. me preguntó si quería que fuéramos a vivir juntos (así empezó el 2006 para mí y aquí estamos, viviendo juntos un año después), ha llegado a mis manos una serie que ya se ha colocado en mi lista de absolutas favoritas, en el Olimpo de las series, junto a The Sopranos, Six Feet Under y Northern Exposure. Llegó a mí por casualidad, sin haber oído hablar de ella, pero con excelentes referencias de un gemeloso amigo cinéfago con cuyo criterio suelo coincidir y en el cual confío plenamente.

Se trata de Carnivàle, una impresionante serie de cuidada producción, brillantes guiones y tremendos personajes que la HBO decidió cancelar tras su segunda temporada por su altísimo coste y su baja audiencia. La historia seguía las vidas de los integrantes de un peculiarísimo Circo por un lado y del padre Justin por otro y pretendía enmarcarse en los años de la depresión en Estados Unidos, comenzando en 1930 y acabando en 1945, pero apenas pudo empezar a desarrollar su argumento. Cuando la cadena ofreció a su creador, Daniel Knauf, rematar la serie con una telemovie, él rechazó la idea al considerar que dos horas no eran suficientes para acabar lo que había empezado. Otra brillante obra inacabada.

En sólo un día (el uno de enero, ese día que comes a las cinco de la tarde y que apenas existe en los calendarios) engullimos seis capítulos del tirón, totalmente enganchados. Y hoy dos más. No es para menos...

No puedo decir más que es sorprendente y brillante, que es descarnada e inteligente, que habla de la magia y del bien y del mal, de la luz y las sombras, de los dioses y los demonios, de justicia y de vileza, de fuerzas que están más allá de nuestra comprensión y de poderes fabulosos y aterradores al mismo tiempo. Cada uno de los personajes es fascinante en sí mismo, cada uno posee una historia oscura por descubrir y éstas se cruzan y se enmarcan en una época y en un ambiente entre decadente y admirable.

Ah, llegó el circo, el carnaval de rarezas y de historias fabulosas. Pasen y vean. Abran bien los ojos a los fenómenos que van a ofrecernos. Vean a la mujer barbuda, al hombre serpiente, a las hermosas y exóticas bailarinas, a la domadora de serpientes, al hombre diminuto, a las hermanas unidas por la cadera, al gigante y al forzudo. Vayan a que la adivinadora les lea su futuro en las cartas del tarot. O quizá prefieran ver su presente. O su pasado si es que pueden enfrentarse a él...

Michael Knauf, el guionista de esta extinta serie que como otros cerebros se ha pasado al mundo del cómic (Straczynski o Joss Whedon) podría estar rumiando la idea de finalizar su obra inconclusa en este otro medio. Esperemos que así sea para que, por lo menos, saber cómo acaba todo.

Siempre me ha embobado ese ambiente decadente de los circos de rarezas, y la magia y el simbolismo que hay en las cartas y en las historias bíblicas. En esta serie hay alusiones a todo ello. No, esta serie va de todo ello.

De modo que en homenaje a Carnivàle he decidido dedicar unas cuantas entradas de este blog al circo. No el de los elefantes, los equilibristas y los payasos. Nada de Cirque du Soleil ni cosas asépticas, artísticas y hermosas por ese estilo. Me interesa la parte oscura, lo que hay detrás del telón, las luces y el maquillaje festivo. Lo que sienten las siamesas cuando el público las mira entre asqueado e hipnotizado. Me interesa el llanto del clown o la vida de la pitonisa.

¡Que empiece el espectáculo!

Adiós, 2006

2006-12-31T18:51:00.000+01:00

No le podría pedir más a un año en el que todo lo que me ha ocurrido han sido cosas buenas.

Una amiga dice que los años impares siempre son mejores. Y aunque no esté de acuerdo y me parezca una estupidez éste que se nos acerca ya, pisándonos los talones, además de ser impar acaba en siete, un número que siempre me ha parecido mágico. Si va a ser aún mejor que el 2006 me va a traer muchas alegrías. Lo mismo os deseo a todos. A los que salís y a los que preferís quedaros en casa. A los que lo celebran en familia y a los que prefieren estar solos (los padres se suelen poner muy tontorrones en fin de año, pobres). Solteros, con pareja, con mascota o como quiera que estéis.

Que no se os atraganten las uvas.

Brindemos por obtener lo mejor del 2007.

Mañana, cuando despierte, sea la hora que sea, tendré varias cosas que celebrar...

P.S. Como deseo para el año que viene añado que por fin nos pongan la conexión adsl para poder colgar imágenes, actualizar el blog más a menudo y volver a la vida de internauta.

Inventario apresurado

2006-12-23T19:31:00.000+01:00

Por si no tuviera bastante con mi dolor de espalda, mi atontamiento y mal humor matutino debido seguramente al Myolastan y todo lo derivado de tener la casa a medio montar llega el remate. A mi hermano, mi querido hermano, que decidió que se cambiaría de su habitación en casa de mis padres a la mía, que es más grande, le han entrado las prisas. Lleva 20 años en su habitación y ahora resulta que no puede esperar unos, ya no meses, sino semanas a que yo acabe de vaciar mis armarios repletos de cosas y les haga sitio a esas cosas en mi nuevo hogar.

De modo que, como parece que el niño es quien manda, me toca fastidiarme y meter a toda prisa mis pertenencias en cajas de cartón que ni siquiera sé dónde voy a colocar. Ale, llévate todo lo tuyo. Y que sea ya. Ahora mi antigua habitación en casa de mis padres (que cuando se instale mi hermano ya no será nunca más 2mi habitación) se parece según Roger a esos pisos de ancianos con síndrome de Diógenes (¿qué hizo el bueno de Diógenes para merecer que usaran su nombre para eso?).

Ya puse todos los libros en cajas. Y la mayor parte de la ropa. Ahora remueve a toda prisa recuerdos y decide, vamos, rápido, si quieres tirar ese juego de porcelana con el que servías el té a tus muñecas y ositos de peluche. Sonríe, pero rápido, al descubrir postales de todas partes que te han enviado amigos que una vez fueron de viaje, baraja la posibilidad de guardar o tirar a la bolsa de desechos los pequeños y ahora ya casi insignificantes recuerdos que aún guardaba relacionados con mi ex (una piedra, una conchas marinas de una playa de Galicia, un azucarillo de un bar, una colección de tazos de Pokémon que me regalaron sus sobrinos, el recuerdo de la boda de su hermano, billetes de tren...), sorpréndete de encontrar aún botes de colonia con marcas que recuerdan a la pre- adolescencia (como pueden observar en la foto sólo me falta Farala y "tu primera colonia... ¡Chispas!"). Y montones de libretas del instituto. En media libreta, Geografía. Y por detrás, en la otra media libreta, poemas, letras de canciones en inglés traducidas por mí, cuentecillos o pretensiosos y ruborizantes intentos prematuros de planificar mi primera novela a los 16 años que acababan casi siempre antes de las 20 o 30 páginas. ¿Cómo demonios voy a tirar eso a la basura? Es que soy incapaz...

Me cuesta tanto desprenderme de los recuerdos... Ya comenté en otra ocasión a raíz de la película Something Is Illuminated (que está en mi top ten del año, por cierto) que soy una coleccionista de cosas estúpidas relacionadas con personas, con instantes, con acontecimientos que quiero recordar. Es como si mediante esos pequeños fetiches pudiera vencer al tiempo y al olvido, hacer permanente lo que es eminentemente efímero. Como si intentara fijar con objetos mi memoria, que para algunas cosas es escasa.

Así, al destapar un frasco del perfume Poison, recuerdo las tardes en que me arreglaba primorosamente para ir a la discoteca con mis amigas, me ponía guapa (pero sin reconocerlo) por si aparecía el príncipe azul que me sacaría del pozo de mi depresión y mi sentimiento de incomprensión y odio hacia el mundo que me parecen ahora tan adolescentes.

Con los folletos del Camping Caravaning Riembau recuerdo mis vacaciones en Platja d' Aro. Hay un forfait de la primera vez que esquié en una excursión con el instituto. Y el mapa del metro de París de la primera vez que estuve allí. Dibujos a medias con mi hermano cuando aún hacíamos cosas juntos y cantábamos a dos voces la banda sonora de Aladdin de Disney. Y mi viejo casette y millones de cintas que seguramente nunca más escucharé pero que tampoco me siento con ganas de tirar. Al menos el Meccano enorme que regalaron a mi hermano y con el que nunca jugó va a servir para que Roger tenga por fin lo que de pequeño siempre pidió al Cagatió y nunca le trajeron.

¿Dónde voy a meter tanta basura inservible pero tremendamente cargada de significado en mi vida?

Quizá la solución sea tirar la mayor parte de esas cosas y convencerme a mí misma de que eso no va a hacer que todos esos recuerdos desaparezcan esfumados en la nada. Sin embargo de no ser por algunas de esas cosas que ni siquiera sabía que había guardado no habría recordado hoy muchos momentos. Si no fuera por algo tan cursi como la canción "Un mundo ideal" de Jasmin y el Príncipe no hubiera recordado que hubo un tiempo en que mi hermano y yo nos reíamos juntos. Si tuviera una lámpara maravillosa pediría que esos momentos no fueran parte del pasado.

Y una cápsula hoi-poi de las de la empresa del padre de Bulma en Dragonball para poder guardarlo todo.

Felices fiestas

2006-12-22T11:41:00.000+01:00

Os deseo lo mejor para estas fiestas y para el nuevo año que ya se acerca desde mi nueva casa y mi nueva vida.

No soy yo muy navideña, los únicos adornos que tenemos son una ponsetia que nos regalaron, dos postales que nos han enviado amigos y un "caganer" que Roger se empeñó en comprar. Ni árbol, ni nacimiento, ni lucecitas, ni esos malditos papá noeles que cuelgan de los balcones como una plaga entrarán en nuestra casa. Tampoco la lotería me hará rica porque no suelo comprar nunca. Tenemos salud (pese a mi espalda), menos mal.

Estos días serán extraños por primera vez en mi propio hogar, aunque casi no lo voy a notar con tantas comidas y cenas fuera, invitados por un familiar u otro. Pero lo de preparar cenas de fin de año tampoco me pillará de nuevas.

Después de mis primeras y míticas lentejas en olla exprés, un momento épico al ritmo de Rush, y mi primer pollo al horno (todo ello delicioso, aunque está feo que yo lo diga) ya nada me da miedo. Estamos perfeccionando hasta el punto de delicatessen nuestra tortilla de patatas y nuestro guacamole. La vida es bella.

Les deseo a todos mis lectores montones de alegría y felicidad. Felices empachos y felices borracheras. Felices resacas y paciencia con la familia en esas comidas interminables.

Mucho amor y paz para todos.

Té con especias y mecedora

2006-12-15T13:27:00.000+01:00

Para compartir confidencias.
Para renovar la amistad.

Good Night, Sweet Girl

2006-12-15T13:23:00.000+01:00

Andera: I need to hear four words before I go to sleep: Good night, sweet girl. I'm easy, I know, but a man who can muster up those four words is a man I wanna stay with.

¿Hay algo mejor que volver a casa y que te estén esperando los besos y las caricias y el calor nada más abrir la puerta?

A veces me asalta el miedo. La sola posibilidad de que vuelva a ocurrir, de perder lo que tengo, me aterra. Supongo que eso significa cuánto me importa. Espero que ese nuevo miedo no lo joda todo.

I woke up near Rittenhouse Square
There was noise in the hall; snow was flowing in the air
And I could see just then the flashing spark
Of the match to my first smoke

Some houses are built to last
It's the couple inside that change too fast
I can see their faces looking through the glass
They're not where they belong

I want to stay with you, baby.
Won't you let me stay?
You're a Beautiful Girl.
I'm right where I belong, baby.
I'm here with you.
You're a Beautiful Girl.

I see your feet at the edge of the bed
While an old Love song is creeping into your head
And as your eyes just closed I could only guess
If you were dreaming of me again

Stained glass casts a flickering light
With the curtains closed I can't tell if it's night
But I know for sure that this sure feels right
With you here between my arms

I want to stay with you, baby.
Won't you let me stay?
You're a Beautiful Girl.
I'm right where I belong, baby.
I'm here with you.
You're a Beautiful Girl.

And I hope that you can take me
When I'm going out of my head.
And I hope that you will keep me
Keep me warm in your bed.
Beautiful Girl - by Pete Droge

Myolastan, Voltarén, visitas, regalos y canciones

2006-12-12T17:40:00.000+01:00

Empiezo mi treintena con una baja médica por tener la espalda jodida. Estupendo. Y seguimos sin adsl. ¡El horror!

Hasta el moño de ir al Ikea y de montar muebles y de empaquetar y desempaquetar cosas. No ir a trabajar y tener que usar un módem de 56k me tiene desconectada del mundo, de los foros, de los blogs amigos y hasta de las noticias. Parece mentira que ya me sea tan imprescindible internet. Ni siquiera tengo ordenador, Roger y yo nos turnamos con el portátil porque su pc ha decidido dejar de funcionar.

A pesar de todo las cenas en casa han ido muy muy bien y me las he tomado con una sorprendente calma de anfitriona. Mi cena de cumpleaños trajo muchos regalitos (dos cómics entre ellos, así que Mikel ha salvado su brazo) y acabó con todos un poco borrachos y jugando a Singstar. Las lluvias torrenciales deben estar a punto de llegar.

El fin de semana pasado sólo salimos para el concierto benéfico de Light Of Day en la sala Privat de Mataró en el que disfrutamos por turnos de Jesse Malin, el gran Willie Nile, Joe D´Urso (impresionante vozarrón) y las dos confirmaciones de última hora: de nuevo el increíble Gary Louris y un Nacho Vegas un tanto fuera de lugar. Aunque quizá éramos nosotros los que estábamos fuera de lugar entre tanto cincuentón fan de Springsteen con aspecto de tener el descapotable aparcado en la esquina. Me lo habría pasado mucho mejor si la espalda no hiciera de las suyas otra vez.

El concierto me dejó como un regusto triste, pese a las payasadas de Nile. Alguna de las canciones acústicas me hizo pensar en lo desgarrador que es cuando se termina el amor, en que peor aún que el fin en sí mismo es saber que se acababa, es el presentimiento de que el final de ese gran amor estaba cerca y, por mucho que te negaras a admitirlo, ya no había nada que hacer. Esa es una de las peores sensaciones que se pueden tener en la vida. Si supiera hacerlo y si creyera que hay un poder superior escuchando rezaría por no sentirla nunca más.

Pero el concierto me dejó también una sensación de unión, de casi comunión entre almas, de que no hace falta un poder superior cuando está esa cosa sublime que es la música.

30

2006-11-29T09:10:00.000+01:00

Ya llevo más de una semana en mi nuevo hogar. Ya tenemos teléfono y el adsl está a punto (o eso dicen los de Orange). Las cosas parece que van adquiriendo un sentido y comienzo a saber en qué cajón colocar cada cosa, en qué tiendas del barrio comprar cada producto, en qué orden encender y apagar las luces, cómo caminar a oscuras por el pasillo y encontrar puertas e interruptores sin tropezar con nada.

Ya no es extraño como al principio cuando había muebles viejos por el suelo y comíamos en platos de plástico. Hemos hecho nuestro el sofá, la mesa y las sillas, el baño y la cama, aunque el colchón ortopédico me siga produciendo dolores de espalda. Ya es mi casa. Nuestra casa...

¿Quién me lo iba a decir a mí hace tan sólo un año (ya no digamos dos o tres)?

El próxima sábado hago una cena para mis amigas y amigos, será la primera que organizo como verdadera anfitriona en mi propia casa. Contrariamente a otras veces en esta no tengo ganas de agobiarme con que todo esté perfecto, con que los platos conjunten, con que toda la comida se sirva perfecta en la mesa y todo el mundo coma de todo. Quiero pasarlo bien yo también antes y después de la cena, y si todo no está perfecto pues mala suerte, con que no se queden con hambre tengo suficiente (y acostumbro a sobrealimentar a mis invitados y hacer siempre comidade más). Al fin y al cabo estaremos celebrando mi cumpleaños.

Sí, olvidaba mencionarlo: hoy cumplo 30 y me siento más plena y feliz que nunca.

Migraciones

2006-11-17T11:37:00.000+01:00

Mi blog también está migrando. A la nueva versión Blogger Beta con categorías y supongo que muchas más mejoras respecto a esta versión, que lo harán todo más fácil sin que aparentemente cambie nada demasiado.

Es la versión diminuta e internáutica de mi migración grande, la vital, la que supone trasladar cajas, montar muebles, agujerear paredes, limpiar baldosas, colocar ollas... La que me está volviendo loca pero que cuando acabe conformará mi nueva y feliz vida.

En un tiempo record de dos semanas hemos comprado y colocado todo lo necesario para el que va a ser nuestro hogar. Y supongo que el estrés y el cansancio físico y psicológico que supone haberlo hecho tan rápido nos está pasando factura, ahora que ya casi hemos acabado. He tenido algún día de auténtica taquicardia y algún otro de agujetas hasta en las pestañas. Afortunadamente la familia siempre está cuando la necesitas y, por mucho que a veces se te hicieran insoportables con sus gritos y reproches, son un cielo y ahora que me voy hasta los echaré de menos. De todos modos los tendré cerca, no me puedo quejar.

El sábado llegó el somier y ya tenemos dónde dormir. O sea que ahora que todas las lámparas están colgadas hemos decidido que hoy mismo estrenamos nuestra casa. Comienza una nueva aventura.

A mejor vida

2006-11-08T13:13:00.000+01:00

Ese es el título que finalmente escogí para el proyecto de comic que ya comenté que Roger y yo estábamos preparando juntos para BD Banda, una revista gallega que busca nuevos colaboradores. Soy malísima para poner títulos. Cuando escribo algo siempre dejo el título para el final con la esperanza de que se me ocurrirá la frase perfeca que resuma lo que quiero expresar. Nunca llega a aparecer como por arte de magia y me quedo esperando siempre a la musa, escogiendo resignada algo obvio, mundano aburrido y poco brillante. En fin, es lo que hay.

Acerca del argumento de momento no quiero ser demasiado explícita porque básicamente aún no sé si vamos a hacerlo (han recibido más de 120 proyectos entre los que está el nuestro) o si, cuando lo hagamos, aunque no sea elegido, tendrá mucho que ver con la idea concreta inicial. Estas cosas evolucionan y a medida que lo vamos pensando va cambiando cada vez un poco así que os copio el resumen del resumen que enviamos a los futuros o posibles editores:

"A mejor vida" es una reflexión sobre la juventud, sobre la madurez y el paso a la edad adulta. Es el viaje iniciático de un adolescente, un viaje tan cotidiano como sorprendente por nuestra sociedad, una visión divertida, cínica, crítica y llena de sentido del humor de cómo un chico de 16 años supera una situación traumática y toma las riendas de su vida dejando atrás la infancia.

Sí, lo sé, no dice gran cosa. Que no explica nada, vamos. Y que además es asquerosamente comercial, como para estar en las solapas de un libro o en la típicamente entusiasta crítica que la editorial de turno pasa a los medios de comunicación. Sí, pero es lo que se supone que tenía que ser.

Básicamente la idea es bastante sencilla: Óscar es un chaval introvertido e inadaptado cuyo padre acaba de morir, que tiene que ir a vivir con su hermana a otra ciudad y al que, para colmo, le han dejado el marrón de decidir qué hace con las cenizas del difunto. Intentaremos contar ni más ni menos que el proceso de cambio en el que se verá inmerso, su viaje a otra ciudad, la nueva gente que conocerá, su nueva vida... E intentaremos hacerlo con humor punzante y crítico, dejando de lado los tópicos y aportando nuestras dos formas de ver la vida.

Para los que no se hayan pasado por el Sketchblog de Roger y no hayan visto aún a los protagonistas de la historia aquí los tienen (clicando sobre ellos podrán verlos más grandes). Todos creados y diseñados por Roger Tallada.

Óscar, nuestro protagonista, sosteniendo lo que queda de su padre.

Sarah, su hermana, con su hijo Ángel:

Héctor, el difunto padre de ambos:

Simón, un viejo amigo de Héctor:

Eloy, un nuevo amigo:

Parece mentira...

2006-10-31T12:00:00.000+01:00

Roger Tallada
Hoy es el día...

Hoy firmamos el contrato del que será nuestro piso. Casi no me lo creo. Y también hay que entregar el proyecto de nuestro comic que se va a llamar A mejor vida.

Sólo pensar que podremos tirarnos en nuestro sofá a ver nuestra tele ya es una gozada.

Tierra de mareas

2006-10-26T09:16:00.000+02:00

Lo sé, soy un desastre, tengo abandonado el blog últimamente. Pido disculpas si es que alguien lo ha notado.

Podría citar más de diez razones lógicas para esta dejadez pero todas me han parecido excusas baratas cuando las he visto escritas. Digamos que últimamente vivo en una tierra de mareas, que el suelo no es muy firme bajo mis pies, que se avecinan cambios importantes que no acaban de presentarse y que eso me tiene impaciente, me asusta y me marea un poco al mismo tiempo, como el ligero balanceo de un barco que, aún así, sabes que no va a hundirse. De momento no hay trabajo nuevo, ni firma del contrato de alquiler (aún). Me desespera no poseer algo tan banal pero necesario como el dinero, algo a lo que nunca le he dado demasiada importancia hasta que me ha faltado. Y no me preocupa más que de forma inmediata, en la medida en que debe permitirme cumplir mi objetivo. Pero bueno, no voy a aburriros con estas cosas de andar por casa...

Quizá resulte más interesante decir que Roger y yo andamos liados, además de con el piso, con el proyecto de un cómic para presentarlo a una editorial que busca dibujantes y guionistas. Es la primera vez que colaboramos juntos y es la primera vez que escribo el guión de un cómic, no puedo ocultar que me hace mucha ilusión. Al mismo tiempo tampoco puedo ocultar que me está resultando increíblemente difícil, escribir un cómic no tiene nada que ver con escribir un cuento o una novela o un guión de cine. Ya tengo la idea general del argumento desarrollado en una serie de seis entregas de ocho páginas, tengo a los personajes descritos más o menos psicológicamente y Roger ya está creando la parte física, pero hay que ajustar los tiempos, visualizar las páginas, determinar la narración y el ritmo... Como lectora siempre lo había pensado pero ahora que estamos manos a la obra veo una vez más que es difícil saber dónde acaba la tarea del guionista y empieza la del dibujante. En la tarea de concreción desde el argumento más general a lo concreto de cada viñeta en algún momento debo parar. Por suerte eso no va a suponer un conflicto de egos o un choque de ideas para nosotros. La colaboración está resultando, como esperaba, muy fácil, pacífica y mutuamente estimulante. Veremos qué sale de todo esto...

De momento en su blog ya podéis ver un adelanto en forma del personaje principal, un adolescente al que hemos llamado Óscar, y su hermana Sarah.

Y ya que me preguntan, Tideland fue... fantástica. ¡Esa es la palabra! Sólo puedo describirla como una genialidad insuperable de Gilliam, absolutamente perfecta. Como ya dije en un foro es bella, imaginativa, original y sobrecogedora. Me preocupaban las críticas negativas que había recibido en algún festival pero no tenía absolutamente nada que temer, los críticos no siempre tienen criterio.

El ambiente malsano que rodea a la protagonista, Jeliza- Rose, la hace evadirse imaginando a su alrededor un mundo fantástico y fascinante, repleto de hadas, cabezas de muñecas que hablan, ardillas, agujeros de conejo que llevan al País de las Maravillas, océanos en campos de trigo, brujas malvadas, sirenas y príncipes azules.

Gilliam nos sumerge en un viaje terrorífico y alucinante de mano de una niña y nos obliga a olvidarnos de los prejuicios adultos y ver el mundo a través de los ojos de Jeliza- Rose, volver a tener 12 imaginativos años. Aunque lo parezca no es una película complaciente ni fácil de ver, es dura y terrible a veces (algunos lo han descrito como una mezcla entre Alicia en el país de las maravillas y Psicosis) porque, por momentos, nos damos cuenta de que el mundo que la protagonista ha construido a su alrededor y que la hace sentir feliz y menos sola oculta la escalofriante realidad a la que quizá prefiere no enfrentarse.

Absolutamente increíble y deliciosa. Una obra maestra de mi director favorito.

Estoy impaciente por ver lo que hace con el biopic de Phillip K. Dick. Promete.

Upside Down

2006-10-17T11:26:00.000+02:00

Apenas he dormido hoy. Quizá no tenga nuevo trabajo por las peores razones, aquellas que nada tienen que ver con mi capacidad o con mi curriculum, y necesitamos una hoja de salario para firmar el contrato de alquiler...

No se me ocurre nada que decir. Podría hablar de Sitges, de la fabulosa Tideland de Gilliam. O de todas las películas en dvd que hemos estado viendo últimamente, del Aviador, de cómo David Bowie marca paquete en Labyrinth...

Pero de todo ello ahora sólo recuerdo a Brando semioculto en las sombras, como un ídolo arcano y loco escondido con sus adoradores en lo más profundo de la selva. Aquél que ha estado en el corazón de las tinieblas y ha vuelto para contarlo. La lógica ilógica de la amoralidad de la guerra en Apocalypse Now (Redux).

"He visto horores. Horrores que tú has visto. Pero no tienes derecho a llamarme asesino. Tienes derecho a matarme. Pero no tienes ningún derecho a juzgarme.

Es imposible definir con palabras lo que esto significa... para los que no saben lo que es el horror. EL HORROR. El horror tiene forma y uno debe familiarizarse con él. El horror y el terror moral son tus amigos, o de lo contrario se convierten en enemigos espantosos, en enemigos de verdad.

Me acuerdo cuando estaba en la Fuerza Especial. Parece que han pasado mil siglos... Fuimos a un campamento a vacunar a unos niños. Dejamos el campamento después de vacunarlos a todos contra la polio. Un viejo vino tras nosotros llorando. Volvimos atrás. Ellos habían vuelto y cortado los brazos vacunados. Allí había una enorme pila de pequeños bracitos. Y recuerdo también que yo lloré como un niño. Quería arrancarme los dientes, no sé lo que quería hacer. Y me esfuerzo por recordarlo. No quiero olvidarlo nunca, no quiero olvidar.

Entonces vi claro, como si me hubieran disparado con una bala de diamante en la frente. Y pensé, dios mío, qué genialidad, el genio, la voluntad de hacer eso. Perfecto, genuino, cristalino, completo... puro.

Y entonces me di cuenta de que eran más fuertes porque lo soportaban. No eran monstruos, eran hombres, cuadros entrenados. Estos hombres, que luchan con corazón, que están llenos de amor, han tenido la fuerza, LA FUERZA, de hacer eso.

(...)

Entrenamos jóvenes para hacer fuego sobre la gente. Pero no les dejan poner "joder" en los aviones porque es una obscenidad."

Mi nueva vida

2006-10-16T19:19:00.000+02:00

Los cambios se suceden a velocidad vertiginosa. Casi me mareo. Casi da miedo... Mejor que sea así, rápido.

Técnicamente ya tenemos piso, aunque aún tengamos que ultimar detalles y firmar. El del suelo feo. Ya soy casi especialista en cómo taparlo con lo que sea (alfombras, moquetas, losetas de vinilo, sintasol, etc.). Y técnicamente ya tengo nuevo trabajo. Aunque mañana me lo tengan que confirmar.

Cambio de ciudad, de trabajo, de casa, de vida...

Este poster quizá decore nuestro salón...

Todo lo que se avecina parece nuevo y excitante. Ayer hicimos un anticipo de celebración etílica con un vino estupendo. Sólo tenía ganas de saltar y saltar. El catálogo del Ikea está ya sobadísimo.

No sé exponer con claridad la alegría, el acojone, las ganas de empezar y la ilusión que me embargan. Quizá mañana esté más tranquila y en mejores condiciones para traducirlo en palabras.

Ice cream on the road

2006-10-05T10:59:00.000+02:00

Cada día el autobús va más abarrotado de gente por las mañanas. Últimamente, como hoy, me toca ir de pie todo el trayecto, en medio del pasillo, cosa que pone en seguida a trabajar a mi macabra imaginación y veo al conductor dando un súbito frenazo y mi cuerpo volando hasta que mi cabeza se estrella contra el parabrisas delantero. Todo eso sólo ocurre en la película gore que yo me monto, claro. Soy así, no lo puedo evitar.

Nick Cave me susurra al oído. Amanece sobre la autopista colapsada de coches (con un solo ocupante en su mayoría) y en el cielo las nubes parecen dos bolas de helado de yogurt con cerezas (uno de los placeres que más echo de menos de la extinta Malania) flotando plácidamente sobre un mar de crema dulce.

Pienso en muebles de Ikea y en posters de Pearl Jam que pudieran hacer un poco nuestro el piso que fuimos a ver ayer. Era grande, luminoso y barato tal y como están las cosas (eso quiere decir que sigue siendo caro para nuestro presupuesto, aunque es lo que hay), pero a primera vista y casi sin muebles no parecía muy acogedor. Pienso en alfombras de sisal, de rafia o de fibra de coco para tapar aquél suelo tan horrible... Y pienso que necesito cambiar de trabajo ya, necesito ganar más para enfrascarme en esta nueva aventura. Y voy a hacerlo. Hoy me siento optimista.

En el cielo una de las bolas de helado de yogurt con cerezas se ha derretido alrededor de la otra y ahora parecen un sombrero de cowboy de color irisado que recuerda increíblemente al que Mikel suele llevar al Azkena.

El fin de semana se presenta emocionante. Mañana, si nada lo impide, veré a Ben Harper en su concierto de Badalona, que promete ser genial. El sábado es el cumpleaños de mi amiga Paula (hasta ahora “pe punto”), cenaremos en un italiano, bailaremos y nos reiremos. Eso me recuerda que aún tengo que acabar de preparar uno de los regalos y que me he dejado el estuche de “recorta, pega y colorea” en casa. El domingo iremos al Festival de Cinema Fantàstic de Sitges a ver la última excentricidad de Takashi Miike y disfrutar del ambientillo cinematográfico...

Las nubes son ahora un borrón anaranjado, ni rastro de sombrero, ni de bolas de helado, ni de ninguna forma reconocible.

El autobús enfila la rotonda de Glorias y entramos en Barcelona. Casi una hora para hacer 30 kilómetros. Nick Cave canta “aaaaleluuuuya”...

Nigel y Alistair

2006-09-27T23:08:00.000+02:00

Por fin he terminado el cuento macabro que tenía entre manos y que no acababa nunca (los menores o los muy aprensivos que se abstengan de leerlo). Lo he acabado esta tarde pero Blogger ha decidido dejar de funcionar correctamente e impedirme colgarlo hasta ahora. He avanzado a trompicones pero con la idea clara desde el principio. De modo que está mucho más pulido, retocado y maquilladito que las chapuzas que acostumbro a hacer.

Roger había ilustrado ocasionalmente alguno de mis cuentitos pero esta vez he seguido el proceso contrario: he inventado una historia a partir de unos personajes que él dibujó hace tiempo y que desde que los vi me gustaron muchísimo e imaginé ingleses (sonrisa inglesa, si son seguidores de los Simpsons sabrán de qué hablo). El dibujo inspirador está al final, no lo vean hasta acabar de leer para no estropear la sorpresa final...

Nigel y Alistair

En la relativa seguridad oscura, fría y aséptica, llena de ecos y toses del hospital, la asaltaba aún de repente, en medio de la noche, ese olor que le revolvía las entrañas. La sacudía entonces una brutal náusea y la dejaba temblando, bañada en sudor helado, la cena a medio digerir arrojada sobre las impolutas baldosas blancas del suelo. No era un olor real, sólo recordado, pero le llegaba con tanta fuerza como si algo físico la golpeara en el estómago.

Era un olor a carne en descomposición, a sucia humedad, a peluche en un basurero, a bayeta usada y mojada, a perro callejero bajo la lluvia. Y cuando cerraba los ojos con fuerza y dejaba de respirar se daba cuenta de que no podía alejarse de ese olor porque sólo estaba en su cabeza. Y volvían las imágenes de aquél perturbado demente rodeándose a sí mismo con los brazos metálicos forrados de andrajosa imitación de visón que pudo ver cuando escapaba. Su hermano se los había construido, en una burda y penosa imitación de un abrazo maternal... O sensual. Y era ese el olor que recordaba, el de aquellos brazos artificiales, empapados en lágrimas, saliva, semen y sudor agrio durante años.

Sólo había empezado a ser consciente de lo que le estaba pasando cuando la arrojaron al desagradable escondrijo que sería su morada casi un año entero. Sin que pudiera ver a sus raptores la dejaron en el sótano, encerrada con las ratas en la más completa de las oscuridades. Como su padre era un importante empresario supuso que pedirían un rescate, pero cuando a pesar de sus llantos y gritos nadie vino a darle de comer en tres días y tuvo que beber agua de los charcos de filtraciones y hacer sus necesidades en un rincón pensó que quizá se habían olvidado de ella. Se imaginó que moriría allí de hambre, de un modo lento y horrible, o que tendría que sobrevivir cazando y comiéndose crudos a los asquerosos roedores que oía corretear por las esquinas. La realidad fue mucho peor que eso.

Alistair, el mayor de ellos, aquél despreciable gordo psicópata de mirada terrible, inteligente y cruel, bajó al fin a verla con una escudilla repleta de un apestoso engrudo humeante que le tiró a los pies ofreciéndoselo a modo de comida. No se sentía con fuerzas de ser orgullosa o remilgada de modo que comenzó de inmediato a devorar la pasta con las manos. Él emitió una enervante risita asmática y empezó a hablar pausadamente, como quien establece los términos de un contrato, con una espantosa serenidad. Le contó que era afortunada puesto que su hermano Nigel la había escogido a ella. Que había hecho cosas malas en el pasado y por eso tenían que esconderse pero que era un buen chico si no se lo ponía nervioso. Que Nigel necesitaba una mujer y que ella iba a ser buena con él. Le explicó que cuando era pequeño a Nigel le encantaba romper las patas traseras o la parte inferior de la columna a los perros y gatos que encontraba sólo por diversión, por el placer que le proporcionaba ver cómo se arrastraban luego. Y que esperaba que ella se portara bien y no le diera ni a él ni a Nigel razones para acabar arrastrándose como aquellos perros. La avisó de que era imposible escapar porque en 50 kilómetros a la redonda no había ningún ser vivo y que desearía morir antes de lo que le esperaba cuando la atrapasen si intentaba huir porque, que no tuviera ninguna duda, la atraparían. “Ninguna ha escapado nunca”, remató antes de irse.

Nigel iba cada noche al sótano a verla. Era alto y musculoso, macizo como un roble y, si la cara es el espejo del alma, la suya, por lo poco que dejaba ver la solitaria bombilla colgada del techo, estaba podrida hasta la médula. El primer día trajo un colchón de espuma y una manta que dejó allí para ella, como un regalo. Al principio sólo se sentaba a su lado y la rodeaba con sus brazos, y ella procuraba estarse muy quieta, llorando y temblando como una hoja. Él gruñía e imitaba sus gemidos como en un juego macabro. Se quedaba casi toda la noche y la acunaba adelante y atrás con un movimiento autista susurrando “Mamá ya está aquí... Mamá ya está aquí...” Pero Nigel no se conformó con eso...

Una noche le tocó los pechos de forma torpe, rápida y furtiva, como si le quemaran las manos. Se apartó un poco y cuando ella quiso saber si se había ido lo vió masturbándose violentamente. Se marchó de inmediato y la dejó algunos días en paz pero supo que no duraría. Cuando volvió no venía solo. Alistair la amordazó y le aguantó los brazos por detrás mientras Nigel le ponía en la cabeza un saco hediondo y la violaba salvajemente. Duraba apenas unos minutos y cuando acababa, entre bufidos, llamaba a su mamá. Lo repitió cada noche durante meses.

A medida que Nigel fue tomando confianza en su fuerza hercúlea y ella vio que resistirse era totalmente inútil y era mejor dejarse hacer ya no necesitó la ayuda de su hermano para someterla. Alistair nunca la tocó en ese sentido, pero ella sabía que invariablemente permanecía mirando desde la puerta, dominando y contemplando el espectáculo desde lo alto de las escaleras que bajaban al sótano. Por su mirada siempre sospechó que Alistair obtendría más placer cortándola poco a poco y concienzudamente en pequeños pedacitos sanguinolentos. Y seguramente lo hiciera cuando Nigel se cansara de violarla sistemáticamente. Sólo esperaba ansiosamente su turno. A través del saco sólo veía su enorme figura a contraluz pero casi podía imaginar sus minúsculos ojos sádicos fijos en ella, brillando como ascuas. Lo mejor era no mirar, intentar alejarse de su cuerpo para no sentir nada. Y contener las nauseas. Sabía por experiencia que las cosas podían ponerse muy feas si vomitaba...

Volvió al presente con un sobresalto y vio que tenía los nudillos de las manos blancos de apretar los puños y las palmas ensangrentadas de calvarse las uñas en ellas. Una vieja costumbre de su encierro que le costaría abandonar. Consultó el reloj de la pared. Sólo eran las cinco de la mañana y sabía perfectamente que hasta que no avisara a una enfermera que le trajera unas drogas milagrosas sería incapaz de dormir. Como cada noche. Y por la mañana vendría aquél inspector que decía ser psicólogo y la torturaría haciéndole más preguntas, haciéndole recordarlo todo.

Pero ella no quería recordar, no quería pensar que si estaba allí era porque Nigel apareció de improviso una tarde y la liberó a espaldas de su hermano, que debía haber salido. “Tú no eres de él, mamá”, le dijo con su voz gutural y, por la forma en que pronunció la última palabra, ella entendió por qué lo hacía. Nunca antes le había dirigido la palabra. No quería ni ver la cicatriz de su vientre, no quería ni imaginar cómo podía haber un dios que lo hubiese permitido, que permitiera a aquél engendro tener descendencia. Cómo aquél bebé se podía haber gestado en su útero en aquellas condiciones y cómo se lo habían arrancado... Pero sobre todo cómo podían estar criando a esa criatura aquellos dementes. Aquél bebé que cada noche, en sus sueños provocados por somníferos, oía llorar desconsoladamente. Su bebé...

Vean la estupenda ilustración AQUÍ.
Gracias una vez más, Roger.

Se busca

2006-09-14T09:54:00.000+02:00

Se busca piso de alquiler.
Se busca regalo de cumpleaños muy especial para persona muy especial.
Se busca un sentido y dirección profesional a mi vida.

Si encuentran cualquiera de estas cosas diríjanse a mí rápidamente.

Con lo primero tengo ayuda en un blog que resolverá mis problemas económicos y de espacio: se llama Zulitos. Como buscar piso en Barcelona, una ciudad que adoro, es misión imposible y sólo para ricos ya me he resignado y Mataró ya no parece tan mala idea: tiene playas mucho mejores que las de Barcelona, hay tranquilidad y sólo está a media hora de la gran urbe, con la que las comunicaciones en transporte público mejoran un poquito cada año. Esas son casi todas sus ventajas pero es lo que hay...

"¡Está mordía ya!"

En cuanto al regalo algo se me ocurrirá, de hecho ya tengo una lista de la que puedo ir tachando cosas que no están a mi alcance (a menos que me toque pronto la lotería y para eso primero tendría que comprar un boleto) como una bici nueva, una tableta de dibujo más grande, un nuevo ordenador, una entrada para el Museo Mucha que incluya un viaje a Praga, entradas para ver a los Black Crowes en cualquier parte del mundo, la mejor mesa de dibujo (aunque no nos quepa en el loft- zulito), el mejor caballete y la mejor caja de pinturas que el dinero pueda comprar, etcétera. No será nada de eso por desgracia, pero sea lo que sea será con mucho amor.

Y respecto al último punto... me temo que es algo que sólo yo misma puedo encontrar.

Rose Walker's Journal

2006-09-13T09:28:00.000+02:00

I've been making a list of the things they don't teach you at the school.

They don't teach you how to love somebody.
They don't teach you how to be famous.
They don't teach you how to be rich or to be poor.
They don't teach you how to walk away from someone you don't love any longer.
They don't teach you what to say to someone who's dying.
They don't teach you anything worth knowing.

The Sandman

De resaca festivalera

2006-09-05T17:02:00.000+02:00

No le recomiendo a nadie hacer el viaje de vuelta de un festival de tres dias lleno de excesos (físicos, alcohólicos, gastronómicos, emocionales...) metida en un tren durante siete horas con un gripazo y con fiebre, escalofríos, dolor de garganta, afonía (eso es culpa de Pearl Jam) y el cuerpo destrozado. ¡Menuda gripe más tonta he cogido! Al final va a ser verdad lo de Siberia- Gasteiz...

Igualmente pasaría por ello otra vez gustosa para volver a vivir las grandes experiencias humanas y musicales que ha dado de sí este fin de semana pasado. Gente maravillosa y buena música. No le pido mucho más a la vida.

Saludos desde aquí a los viejos y los nuevos amigos que he podido ver en Vitoria. Sois todos para quitarse el sombrero.

P. S. Un recuerdo para Blackstarcita que creo que sigue en el hospital, ingresada desde hace una semana. Ánimos y a ponerse buena muy pronto. ¡Y a escribir como loca!

Profesiones fantásticas III: Putos modernos

2006-08-24T10:58:00.000+02:00

Versión píldora:

Miró hacia ambos lados para asegurarse que nadie le había visto escribir "PUTOS MODERNOS" con un rotulador negro en el banco de la plaza. Sonrió orgulloso de su proeza, su pequeña ruptura de la legalidad, por la excitación de lo prohibido. Y luego contempló su obra con la satisfacción de haber hecho lo que debía.

Se ajustó las gafas de pasta negras a la nariz, se colocó bien la boina y, arrebujándose en su abrigo de tweed y su larga bufanda a rayas, encaminó sus pasos (calzados con zapatillas japonesas) hacia su destino tarareando el último éxito de Los Planetas.

Versión larga:

Estoy harto de todo esto, creo que voy a dejarlo.

Dijeron que me escogieron por mi profesión de ilustrador, porque creyeron que era adecuada para el puesto, que podría ganarme fácilmente con este segundo empleo por horas un importante sobresueldo y además ser invitado a los locales y restaurantes más in de la ciudad, a las exposiciones de la gente que HAY QUE CONOCER. Creí que no me quitaría mucho tiempo y sería bueno para mi trabajo, para hacer contactos, para entablar relación con gente interesante, para moverme en los círculos convenientes. Sé que soy bueno en lo que hago pero sin alguien que te ayude (sin enchufes) dicen que hoy en día no eres nadie. Y tienen razón.

Dijeron que también es bueno para la ciudad, que la hace más cosmopolita, más cultural y artística, que la hace interesante para marchantes, inversores, empresarios y turistas, que con mi pequeña aportación estaba contribuyendo a mejorarla, incluso a hacerla más receptiva a mi arte... Todos salíamos ganando: la ciudad, yo mismo, los dueños de restaurantes de diseño y japoneses, los cines en V.O., los escritores y editores de libros minoritarios, las tiendas de moda underground... No lo entendí demasiado bien al principio y recelé de que encima fueran a pagarme por semejante estupidez, desconfié, creí que no era posible. Pero salí del C.C.C.B. (Centro Cosmopolita de Contratación de Brigadas) con un jugoso cheque adelanto en la mano ("Para que te compres El Uniforme, la ropa y complementos adecuados que te indicamos, en las direcciones que te proporcionamos en la Guía de Orientación...") y con la sensación de haber firmado un negocio redondo. Sólo tenía que cambiarme las gafas, vestirme y peinarme como ellos querían, hacerme un weblog, comprarme una bici plegable, actuar un poco según las premisas que me daban y frecuentar los lugares indicados. A mi salario se añadían cenas en restaurantes, pases para museos, estrenos, conciertos y clubs.

Más tarde descubrí que la mayor parte del cheque adelanto se esfumó en El Uniforme (aquella ropa era carísima) y que aquél trabajo era una pesadilla. Poco a poco fue afectando a mi salud mental y ya no por tener que ver aburridísimas películas iranís subtituladas, ni por tener que estar al día en cuanto a moda, ni por llevar bajo el brazo libros que apenas entendía, ni por ir a conciertos que nadie escuchaba o mirar cuadros que por mucho que los mirara seguían siendo garabatos, sino por la gente de la que me veía obligado a rodearme. Eran la vacuidad hecha persona, egoístas, pagados de sí mismos, completamente intrascendentes en su supuesta trascendentalidad. Siempre con ese aire bohemio falsamente pedante. Si intentaba profundizar en una conversación con alguno de ellos sobre algún tema que presumían conocer acababa descubriendo que más allá de sus opiniones de manual no había nada. Y siempre eran los mismos en los mismos círculos. Me cansaron enseguida esas miradas por encima del hombro a los empleados sin un “gracias” o un “por favor”, esos gustos estándard, esas opiniones tan homogéneas que hacían pensar que o bien se ponían de acuerdo o alguien pensaba por ellos. Y lo peor de todo es que se suponía que mi trabajo era ser como ellos...

No podían ser de verdad, tenían que estar fingiendo. Se me ocurrió que si yo tenía ese empleo quizá también ellos estaban en la misma Brigada, quizá también estaban recibiendo un salario por ser modernos y ayudar a la ciudad a serlo. Tenía que averiguarlo, necesitaba saber que aquello no era real. Como en el C.C.C.B. me dijeron que mi empleo, como es lógico, era absolutamente confidencial y que podía perder el sueldo y tener que devolver el adelanto de manera fulminante si me descubrían, traté de hacer mis pesquisas discretamente. Intentaba cazar una mirada de comprensión, un gesto que contradijera la opinión del grupo. Casi nunca había nada digno de atención salvo alguna distracción de alguno de ellos que aún no había leído lo que estaba de moda o algún inoportuno bostezo fortuito que siempre era justificado con un “No, si a mí esta película me encanta, pero como ayer estuve bailando en un club hasta las tantas...”

Hoy mismo voy a decirles que lo dejo, que no es para mí, que yo no puedo con esto, que soy un pobre autónomo que no está a la moda y que seguiré pobre y autónomo pero seré auténtico, que esta gente no hay quien la soporte...

De camino al C.C.C.B. para entregar mi baja voluntaria leo por casualidad en uno de esos periódicos gratuitos que ahora lo que está de moda es no estar a la moda y odiar todo lo moderno. Lo lanzo a la papelera asqueado. ¡Putos modernos!

Jacob's Ladder

2006-08-23T09:46:00.000+02:00

Ayer bajé la Escalera de Jacob pero no descendí a los infiernos sino hasta las mismas raíces del Árbol de la Ciencia...

Cosmocaixa

Y Jehová Dios hizo nacer de la tierra todo árbol delicioso a la vista, y bueno para comer; también el árbol de vida en medio del huerto, y el árbol de la ciencia del bien y del mal.

Génesis 2:9

Y mandó Jehová Dios al hombre, diciendo: De todo árbol del huerto podrás comer; mas del árbol de la ciencia del bien y del mal no comerás; porque el día que de él comieres, ciertamente morirás.

Génesis 2:17

Entonces la serpiente dijo a la mujer: No moriréis; sino que sabe Dios que el día que comáis de él, serán abiertos vuestros ojos, y seréis como Dios, sabiendo el bien y el mal.

Y vio la mujer que el árbol era bueno para comer, y que era agradable a los ojos, y árbol codiciable para alcanzar la sabiduría; y tomó de su fruto, y comió; y dio también a su marido, el cual comió así como ella.

Génesis 3:6

Aquí se demuestra que Jehová Dios desde el principio fue un jodido mentiroso, la serpiente una chivata y Eva, la mujer, muy lista.

Jacob's Ladder, by William Blake

Y [Jacob] soñó: y he aquí una escalera que estaba apoyada en tierra, y su extremo tocaba en el cielo; y he aquí ángeles de Dios que subían y descendían por ella.

Génesis 28:12

Y por la noche Adrian Lyne me hizo bajar y subir La escalera de Jacob de nuevo. Soberbia película. Un Tim Robbins guapísimo y magistral, como casi siempre... Escalofriante, agobiante, desconcertante, turbadora y angustiosa historia del cartero neoyorkino Jacob Singer cuya vida empieza a sufrir extraños incidentes aparentemente relacionados con su pasado en la guerra de Vietnam, donde fue herido 20 años atrás. La caótica narración repleta de flashbacks y donde no sabes qué es realidad y qué creación de la supuestamente perturbada mente del protagonista te mantiene en tensión hasta el final. Recordé por qué el film me aterrorizó y me dejó tan mal rollo la primera vez que lo vi aunque esta vez no fue tanto, debo haberme vuelto menos impresionable con la edad.

" Bajé al infierno, y vi el fuego eterno pero, a diferencia de lo que se cree, en el fuego no se queman las almas de los muertos, sino sus recuerdos. En las llamas del infierno arden sus pesadillas y temores, sus miedos y maldades. Para así purificar el alma y permitir que suba en paz al cielo.

Por eso, cuando un hombre muere, y no está en paz consigo mismo y con el mundo, se le aparecen demonios que rasgan su vida, extirpan sus recuerdos, de la forma más dolorosa, pues no quiere reconocer que está muerto.

Sin embargo si está en paz, el transito a la otra vida es guiado por angeles."

P.D. Jaume Balagueró haría bien en reconocer públicamente la influencia de este film en su cine.

Interesantes estrenos (al menos para mí)

2006-08-18T12:13:00.000+02:00

Ya he hablado por activa y por pasiva de The Fountain o de Tideland, de modo que ya vale. Esta vez otras novedades próximamente disfrutables...

FLAGS OF OUR FATHERS

La nueva de Clint Eastwood, que en principio era un proyectode Steven Spielberg. Basada en la novela homónima de James Bradley narra la historia de uno de los seis soldados, el padre del autor del libro, que aparecen en la ya famosa fotografía (la que revive el poster de la película), colocando la bandera de Estados Unidos en la cima del Monte Subachi, en la batalla que libraron durante un mes en Iwo Jima, en 1945, y donde murieron 22.000 japoneses y 26.000 soldados americanos.

No habrá caras conocidas, Clint Eastwood ha decidido para darle verosimilitud y frescura que en el casting no contará con ningún actor conocido ni mayor de 26 años. Su explicación: "la edad promedio de todos esos hombres en aquel momento era de 19 años, y quiero ser muy detallista con eso. El más grande tenía 26, de hecho lo llamaban el viejo."

LADY IN THE WATER

Trailer.

Se estrena la nueva película del aclamado/ odiado N. Night Shyamalan. Cuenta la historia de cómo Cleveland Heep (Paul Giamatti), un anodino portero de un bloque de edificios, descubre a una misteriosa mujer (Bryce Dallas), Story, que vive en los pasajes bajo la piscina. Ella resulta ser una “narf” (un personaje parecido a una ninfa salida de un cuento de hadas) y está siendo perseguida por unos monstruos malignos que están empeñados en impedir que haga el peligroso viaje de vuelta desde nuestro mundo al suyo. Cleveland y todos los vecinos deberán ayudarla en su periplo de escapar, resolver enigmas y salvar ambos mundos.

EL LABERINTO DEL FAUNO

Parece que Guillermo del Toro ha hecho su obra maestra, y con actores españoles. Copio (de clubcultura.com):

La historia nos sitúa en el año 1944, quinto año de paz, y cuenta el apasionante viaje de Ofelia (Ivana Baquero), una niña de 13 años que junto a su madre, Carmen (Ariadna Gil), convaleciente a causa de un avanzado estado de gestación, se traslada hasta un pequeño pueblo en el que se encuentra destacado Vidal (Sergi López), un cruel capitán del ejército franquista, nuevo marido de Carmen y por el que Ofelia no siente ningún afecto.
La misión de Vidal es acabar con los últimos vestigios de la resistencia republicana, escondida en los montes de la zona.

También ahí se halla el molino donde Vidal tiene su centro de operaciones; en él les aguardan Mercedes (Maribel Verdú), una joven que se encuentra a cargo de los demás miembros del servicio, y el doctor (Alex Angulo), que se hará cargo del delicado estado de salud de Carmen.

Una noche Ofelia descubre las ruinas de un laberinto donde se encuentra con un fauno (Doug Jones), una extraña criatura que le hace una increíble revelación: Ofelia es en realidad una princesa, última de su estirpe, a la que los suyos llevan mucho tiempo esperando. Para poder regresar a su mágico reino, la niña deberá enfrentarse a tres pruebas antes de la luna llena. En el transcurso de esta misión, fantasía y realidad se abrazan para dar rienda suelta a una maravillosa historia donde la magia que rodea a Ofelia nos transporta a un universo único, lleno de aventuras y cargado de emoción.

Las imágenes que se han filtrado y el trailer que he visto me han maravillado y tiene muy pero que muy buena pinta...

THE DEPARTED

Scorsese siempre es noticia. Su nueva película es un remake de Infernal Affairs (Mou gaan dou), una trilogía de films policiales made in Hong Kong. La historia, esta vez situada en Boston, se centra en cómo la policía de esta ciudad tiene un gran duelo con una banda armada Irlandesa- Americana. Un gángster ha sido elegido para infiltrarse en la policía y al mismo tiempo un joven policía ha sido preparado para hacer lo mismo en el lado de la banda mafiosa. Sus caminos se cruzarán y... bueno, ya saben.

De nuevo cuenta con grandes actores conocidos como mi odiado Leonardo DiCaprio o Mat Damon, Mark Wahlberg, Jack Nicholson, Alec Baldwin y Martin Sheen entre otros.

Trailer aquí.

Yo, por mi parte, esta noche me voy a ver Blade Runner por primera vez en mi vida en pantalla grande. Gracias a los Meliés.

Comienzan Las aventuras de John Tornado

2006-08-09T10:13:00.000+02:00

Roger ya ha acabado los lápices de la primera página de Las aventuras de John Tornado. Es un proyecto con guión del francés Stygryt que se está forjando para tratar de introducirlo en el mercado del país vecino. Como podéis deducir es una novela negra con detective protagonista pero situada en un entorno futurista y delirante, ya se ira viendo.

Esta primera forma parte de unas cuantas páginas de muestra que Roger está preparando. Los diálogos los pondrá luego a ordenador.

Pueden ver el storyboard de las tres primeras páginas aquí. Y adjunto unos currados diseños del personaje principal, su secretaria, los malos y Jesús y Janice.

¡Espero que les hayan gustado!

Si es así háganselo saber a su autor aquí.

The spiderman is having me for dinner tonight!

2006-08-07T11:54:00.000+02:00

Después de levantarnos descubrí una pequeña araña en una esquina de la habitación. La observé un momento. Luego llamé a R., se la enseñé y le propuse que ya que teníamos una nueva mascota deberíamos bautizarla. "¿Se te ocurre algún buen nombre para una araña?", le pregunté. "Gertrudis", respondió tras pensarlo un momento. Sí, Gertrudis es un buen nombre para una araña. No volvimos a verla.

Al principio parecía una simple picadura de mosquito. Una pequeña irritación rojiza a la que no di importancia. Tras dos días no sólo no había desaparecido sino que aumentó de tamaño y me picaba endemoniadamente. Al cuarto o quinto día ocupaba una porción alarmante del interior de mi muslo izquierdo, estaba inflamada, y alrededor de la mordedura empezaba a adquirir un tono blanquecino. Ya era seguro que no había sido un mosquito. "Picadura de artrópodo", ha diagnosticado el médico. Antihistamínicos y pomada antibiótica.

Querida Gertrudis (aunque sé que no leerás jamás esto), tenías que haber dado con una histérica aracnofóbica o con cualquier persona común que cuando ve cualquier bicho de más de dos patas lo rocía de insecticida o lo aplasta sin piedad con una zapatilla. Te perdoné la vida, te pusimos un nombre... ¿y así me pagas el favor, picándome mientras dormía?

Si vuelvo a verte no seré tan compasiva, te lo aseguro.

Estaré atenta por si gracias a este incidente adquiero superpoderes arácnidos o cualquier otra mutación.

The Cure / Lullaby

On candystripe legs the spiderman comes
Softly through the shadow of the evening sun
Stealing past the windows of the blissfully dead
Looking for the victim shivering in bed
Searching out fear in the gathering gloom and
Suddenly!
A movement in the corner of the room!
And there is nothing I can do
When I realise with fright
That the spiderman is having me for dinner tonight!

Quietly he laughs and shaking his head
Creeps closer now
Closer to the foot of the bed
And softer than shadow and quicker than flies
His arms are all around me and his tongue in my eyes
"Be still be calm be quiet now my precious boy
Don't struggle like that or I will only love you more
For it's much too late to get away or turn on the light
The spiderman is having you for dinner tonight"

And I feel like I'm being eaten
By a thousand million shivering furry holes
And I know that in the morning I will wake up
In the shivering cold

Así conocí a Lovecraft...

2006-08-02T11:16:00.000+02:00

Hace algunos años, en uno de los maravillosos, enriquecedores, prolíficos y tristemente extintos foros de la desaparecida cyberdark.net alguien abrió un post preguntando "¿Cómo conocistéis a Lovecraft?". En vez de contestar dónde o cómo llegué a leer el primer relato de este autor se me ocurrió escribir una historietilla jugando con el título del post. No es nada del otro mundo y lo escribí sobre la marcha (aunque voy haciendo pequeñas modificaciones cada vez que lo leo, no lo puedo evitar) pero ahora que estoy con su narrativa completa ha llegado el momento de rescatar esta historia, mi humilde y torpe homenaje al maestro del terror sin forma.

Está bien, de acuerdo, lo explicaré...

Hasta este momento lo había mantenido en secreto, ni siquiera mis más allegados sabían esto que vais a leer...

Conocí a Lovecraft un atardecer de marzo, hace ya bastantes años. Me había quedado sin empleo por ser consecuente con mis principios (cosa que os aconsejo que no hagáis si queréis tener una vida próspera); así que decidí que, para mi cumpleaños, como recompensa, me haría un regalo: un viaje a Providence.

El tren me había vomitado sin contemplaciones en la desértica estación así que allí estaba, en la húmeda y neblinosa ciudad de Rhode Island, arrastrando mi maleta sin rumbo y buscando un hotel donde alojarme.

La noche cayó como un sudario, calándome la humedad hasta los huesos. Un búho ululó en un árbol cercano cuyas ramas se recortaban dramáticamente contra el cielo rojizo de un atardecer apocalíptico y un escalofrío me estremeció y me erizó el vello de la nuca.

La avenida por la que caminaba estaba desierta. A mi izquierda se alzaba orgullosa y decadente una mansión victoriana cuya época de gloria y esplendor hacía decenios que pasó y a mi derecha se extendía lo que parecía ser un bosque o un parque. Ni siquiera se me ocurrió la posibilidad de que fuese un cementerio.

Me alegré al escuchar a lo lejos una voz femenina. Al menos no estaba sola. Sonaba apagada por la niebla, pero procedía sin duda alguna del parque. "¡Hooooward!", llamaba.

Decidí dirigirme hacia la señora para que me indicara dónde estaba el pintoresco Hotel Palace, junto al Jane Brown Memorial Hospital que, según mi guía turística, era tan fácil de encontrar.

Al acercarme la humedad se volvió más intensa y las lápidas me permitieron cerciorarme que estaba en un camposanto. El aire empezó a oler como huelen las cosas oscuras y ancestrales, como huele el moho más recóndito de la más recóndita y húmeda cueva, y me hizo pensar en engendros escamosos y repulsivos, en ojos que acechan en la oscuridad y en secretos demasiado profundos y terribles paa ser revelados. La señora que gritaba iba vestida con ropas de hace cien años. Pero ella parecía no verme, buscaba y llamaba a alguien: "¡Hoooooward!", repetía como una cantinela. Algo profundo y agónico se escondía en ese grito.

Me asusté tanto que eché a correr abandonando mi maleta. No paré hasta que me quedé sin aliento. Entre resuellos casi me entraron ganas de reír. No podía haber visto un fantasma. Seguramente existía una explicación totalmente racional para lo que acababa de presenciar.

Cuando me calmé y decidí comportarme como una adulta e ir a recuperar mi maleta descubrí que no estaba sola. Había un joven de mi edad, delgado, pálido y de aspecto enfermizo, escribiendo sentado a la luz de una farola. Me acerqué dos pasos para preguntarle por el hotel y él levantó la mirada.

- ¿Sonia...? -murmuró con una mirada de reconocimiento- No le habrás dicho a mi madre que estoy aquí, ¿verdad que no, querida?

Se me secó la boca, no pude articular palabra. Apenas un tímido "no". Había un brillo poderoso y magnético en su mirada. No sabría decir si era de locura o de excitación. Ni se me ocurrió decirle que no me llamaba Sonia y que no le conocía.

- Shhh...

Me hizo una señal para que no hiciese ruido y luego palmeó el banco indicándome que me sentase a su lado. No pude desobedecer.

- Sabe que no me gusta que me molesten mientras trabajo, sabe que me gusta pasear de noche... -sólo pude mirarle y parpadear, estaba como hipnotizada. Me sonrió, una sonrisa oscura y apenas esbozada, más en sus ojos como océanos que en sus finos labios, y prosiguió-. No estoy loco. Ella sí lo está. No creas nada de lo que te digan. Esto es para ti, mi amor, me lo acaban de enviar de la imprenta.

Sacó del bolsillo de su gabán un libro con tapas de cuero negro y letras doradas y me lo entregó: "La llamada de Cthulhu", de H. P. Lovecraft. No recuerdo si le di las gracias.

Él continuó escribiendo y yo pensé, empezando a salir de mi catalepsia, que lo mejor era marcharme en busca de mi maleta. "Buena suerte", murmuré a modo de despedida. No sé si me escuchó pero no contestó, seguía enfrascado en la escritura, hundido completamente en su libreta de notas, completamente ajeno al mundo, sumergido en otra galaxia, en otra dimensión, y feliz de estar donde estaba.

Al llegar a donde había dejado tiradas todas mis posesiones la niebla se había levantado y, al girar a la izquierda una calle, me di de bruces con el hotel donde tenía hecha la reserva. al llegar a la habitación un pesado y desacostumbrado sueño se apoderó de mí y sin ducharme ni quitarme la ropa caí rendida en la cama.

Me despertó el servicio de habitaciones, que traía el desayuno y un periódico local. Al abrirlo con curiosidad descubrí una gran efemérides que ocupaba la primera página: "Hace 60 años, el 15 de marzo de 1937, falleció en nuestra ciudad el natural de Providence y mundialmente conocido escritor Howard Phillips Lovecraft".

Me levanté de un salto, pensando que la noche anterior había tenido una pesadilla horrible. Sin embargo, junto a mi maleta, estaba aquel librito de cuero negro que me había dado el desconocido que me llamó Sonia. Y al abrirlo no sólo vi la dedicatoria, "Para Sonia Green, con amor. Howard", sino también que era una edición de "La llamada de Cthulhu" de 1928 en perfecto estado. Como recién salida de la imprenta.

Al sol

2006-07-31T10:21:00.000+02:00

La ciudad está desierta en agosto.

El metro va medio vacío a las ocho de la mañana, en las calles no circulan apenas coches. Ya no hay empujones ni codazos para ganar posiciones de salida antes de que se abran las puertas en la estación de Universidad. Ya no hay un marea humana apresurándose hacia los puestos de trabajo... Somos pocos y resignados los que vamos a quedarnos sin vacaciones en agosto.

El asfalto arde bajo las sandalias y el viento quema al entrar en los pulmones. Acostumbrarse al aire acondicionado es fácil pero luego acobarda enfrentarse a esta ola de calor con la que nos las tenemos que ver. Y más aire acondicionado significa más calentamiento global y... ya saben, el pez que se muerde la cola. Quiero emigrar en agosto hacia el ártico, a Noruega por lo menos. No lo soporto más.

Habrá que aguantar con el ventilador a dos palmos del cuerpo y con el abono de 10 películas en los Cines Meliés. De momento ya van dos tardes fresquísimas viendo De aquí a la eternidad y Arsénico por compasión. Caerán seguro Blade Runner y algo de Scorsese.

Sólo he tenido tres días de vacaciones y ya se ha hecho duro volver. No llega a eso tan rimbombante de depresión post- vacacional pero jode igual, oigan. Yo llevaba casi una semanita de ama de mi casa, durmiendo cada noche con mi chico, levantándome tarde, disfrutando junto a él de las fiestas de Mataró, haciedo cada día algo distinto, bañándonos desnudos en la piscina, tirándonos a la bartola, poniéndonos morenos y morados organizando cenas en mi terraza...

El guacamole estaba delicioso aunque otras veces, sin prisas, saliera mejor. No encontramos limas para las caipirinhas pero con limón también estaban ricas. A la ensalada de remolacha le faltaba sal, pero la alemana quedó de vicio. La piscina era pequeña de plástico, pero podíamos flotar en ella estirados y le descubrimos muchas posibilidades. Gran vino, gran vermouth, gran quiche Lorraine de la madre de E., montañas de hummus, refrescante sorbete...

Y ahora vuelta a trabajar. Hasta septiembre, que vaya a Vitoria no habrá tregua. Quizá mejor así: en agosto todos los destinos están atestados de gente. El año pasado ya me quedé en la ciudad y no fue tan terrible porque en octubre vino París. ¿Este octubre... Praga? Ojalá. Ya veremos...

Les Santes

2006-07-25T10:08:00.000+02:00

Tengo mini- vacaciones, estoy de rodríguez, hace mucho calor, son las fiestas de Mataró... ¿Qué más se le puede pedir al verano? Ni siquiera me apetece escribir. Ni siquiera sobre la cena que voy a organizar el sábado que viene en mi casa y que ya lleva el peculiar nombre de Fiesta de las almejas locas y el caracol borracho.

Hoy es como un viernes para mí. Qué alegría poder decirlo un martes...

The Wild Bunch o The Wild Lunch

2006-07-24T09:01:00.000+02:00

Estar completamente borracha un domingo a las cinco de la tarde no es ni medio decente, amiguitos y amiguitas. Y con estas al día siguiente hay que ir a trabajar y te pasas la noche sudando la Mamajuana y la cerveza, y los cubalibres de ron añejo con piña y sólo de pensar en la yuca, el arroz "gótico" con frijoles, el chivo en salsa o el delicioso plátano frito que ayer te zampabas con alegría en el Restaurante Dominicano Puerto Plata hoy te dan arcadas. Ya hablé de los excesos, ¿no? Pues eso. El alcohol es malo, un invento del demonio. Aléjense de él.

Creo que caminé por Tallers con la taja y la solana, que mi abanico cayó al suelo como una docena de veces y de alguna manera volvió a mi mano, que en el Valhalla jugaban al futbolín y seguían bebiendo. Y después de una ducha y una cena los tipos de la foto se disparaban...

Espero dormir toda la tarde y volver a ser persona.

No tengo mesura...

2006-07-17T13:04:00.000+02:00

Vivir para comer y no comer para vivir.

Del mismo modo que recientemente hablaba del placer gastronómico, hoy lo tengo que hacer de la (a veces) necesaria mesura y la contención respecto a ese placer. Mientras que el sexo (el otro placer que se disfruta con los cinco sentidos) puede practicarse sin mesura y sin temor a consecuencias graves por excesos (siempre con precaución y profilácticos en caso necesario), la gastronomía tiene un inconveniente terrible: comer sin mesura engorda (que no vengan los graciosos a decir ahora que el sexo también puede engordar si te quedas embarazada). Sí, amigos lectores, es la terrible diferencia entre la lascivia y la gula. ¡Maldición!

Hilda, de Duane Bryers

Hay épocas en que no me importa, en que paso de la báscula vuelvo a ser la despreocupada que era cuando estaba muy por debajo de mi peso ideal (cuando pesaba 55 kilos con mi casi metro ochenta) y comía igual o más que ahora. Pero tengo momentos en que me miro de perfil y el espejo no me devuelve la imagen que yo quiero. Incluso a veces me engaña y me hace verme más gorda de lo que estoy. ¡Peligro!

Roger me asegura que soy una exagerada y que no estoy ni mucho menos como Hilda (a la izquierda) o como las Toil Girls pero ha llegado la época en que hay que hacer un poco de contención (sólo alimentaria).

No ayudará que el sábado tengamos una cena, que el domingo vayamos a ponernos las botas a un dominicano con la gente de Riff- fanzine y que la semana que viene vaya a organizar una barbacoa en mi terraza...

Pero bueno, tampoco va a afectarme tanto como para comer sólo lechuga o Biomanán, o para beberme un litro de agua antes de comer o para que empiece la dieta de la alcachofa o del pomelo. Yo, que presumo de no haber hecho dieta en toda mi vida y que sólo he adelgazado considerablemente estando con una depresión, down in the hole, sin querer comer, ni dormir ni hacer nada de nada... En fin, que con tener un poco de cuidado durante algún tiempo, cenar menos y compensar las comilonas con fruta para cenar creo que ya cumplo. Tampoco hay que exagerar, oigan. No voy a cambiar de parecer en cuanto al placer de comer.

Viendo la televisión, o saliendo a comprar o mirando las revistas a una le crece el complejo de gorda hasta que racionaliza y se da cuenta que esas modelos no son mujeres de verdad, que las tallas no van a ejercer una dictadura contra ninguna de nosotras y que comerse una barrita con sabor a chocolate (que no de chocolate, no confundamos) no es comida ni es vida ni es nada.

Así que dense un homenaje sin complejos y elijan modelos aquí o aquí.

El amor, la muerte y la vida eterna

2006-07-17T09:59:00.000+02:00

Ya que he conseguido convencer a una persona (aunque todo el mérito no sea mío) de que se compre este cómic, extenderé aquí mi recomendación.

LA FUENTE (THE FOUNTAIN)
Planeta De Agostini, Color, 172 Páginas, 15,95€.
Guión: Darren Aronofsky (& Ari Handel).
Dibujo: Kent Willams.
Tinta: Kent Williams.
Color: Kent Williams.

Si Darren Aronofsky en la excelente Requiem por un sueño hacía una parábola de la felicidad y la adicción y en Pi, una película que me fascinó completamente, nos hablaba del Árbol de la Ciencia, de los peligros, ventajas o desventajas, o la posibilidad o imposibilidad de saberlo todo, de conocer la realidad, esta vez en La Fuente nos habla del Árbol de la Vida.

El amor, la muerte y la búsqueda de la vida eterna se entremezclan en personajes paralelos en tres épocas diferentes de la historia: un conquistador español en el Imperio Azteca, un doctor empeñado en lograr una cura contra el cáncer que sufre su mujer y un astronauta del siglo XXVI contemplando la muerte de una estrella.

La parte gráfica corre a cargo de Kent Williams, de quien ya tenía una excelente opinión tras Dime, Oscuro y Blood, una historia sangrienta. Aronofsky le dio total libertad creativa y ha rematado una historia magistral con unos dibujos maravillosos y evocadores.

Para mí una obra de arte, no se la pierdan. La película lo tendrá complicado para estar a la altura pese a que la idea del film era anterior a la novela gráfica.

Vayan haciendo boca con el TRAILER.

Post Secret

2006-07-16T17:22:00.000+02:00

Arroz hervido

2006-07-14T12:13:00.000+02:00

Me parece increíble, ahora que lo pienso, estar ahí sorbiendo mi granizado y hablando sobre la vida... No tengo derecho, considerando con quién lo estoy haciendo.

No sé nada, me hago pequeñita, soy una mota minúscula que se lleva el viento. Soy unos ojos que pasan y miran por la ventana, como cuando voy en autobús y espío a los ocupantes de los coches o a los ocupantes de los edificios como colmenas, que preparan la cena, planchan la ropa o hacen todas esas cosas tediosas que se hacen en la vida cotidiana sin pensar que un par de ojos te vigilan y ven lo hermoso de esos gestos íntimos. Una chica que canta mientras conduce. Una señora que pasa en bata con una toalla enrollada en la cabeza. Entran ganas de llorar. Yo no soy nada para ellas. Ellos podrían no existir más allá de ese cuadradito transparente, podrían ser un escenario o una proyección. ¿Tendrán problemas y sueños y preocupaciones? ¿Les costará llegar a fin de mes? ¿Les fascinará la voz de Nick Cave? ¿Odiarán a Maria Teresa Campos? ¿No sabrán cómo asumir la muerte, el olvido, el rencor o el fracaso? ¿Serán sólo sombras en la pared de la caverna?

Mi teoría expuesta entonces, ante el granizado, sobre que alguien a quien no le guste comer no puede amar la vida de la misma manera que alguien que adore comer me parece más y más absurda y excesiva. Hablábamos sobre una compañera de una amiga que casi sólo come lomo con patatas y arroz hervido. Pero lomo sin pimienta ni nada. Y arroz hervido con agua y sal, nada de un ajito o un par de hojas de laurel para dar sabor, nada de tomate o salsa alguna. Sólo arroz hervido, arroz blanco, del que te dan cuando estás enferma. Conclusión: no le gusta comer.

Olvidémonos de la comedora de arroz y admitamos que hay gente a quien no le gusta comer, que comen por alimentarse, porque tienen que hacerlo, para sobrevivir. No disfrutan del placer mayúsculo de la gastronomía. Se pierden todo un mundo de sabores, aromas, texturas... explosiones de auténtico placer orgásmico en las papilas gustativas. Para mí es aberrante, inexplicable, ¡un horror!

De igual manera hay gente a la que no le gusta leer o no les gusta la música (más allá de las cuatro canciones bailables de las radio- fómulas), o no les gusta el cine o el teatro... Aunque nos entren ganas de llevarnos las manos a la cabeza por ello, existen. No, no se corten las venas, eso sí sería excesivo.

Mi pretenciosa teoría era que esas personas (hablábamos de las que no les gusta comer en particular pero se hacía extensible a todas las demás mencionadas) no disfrutaban tanto la vida, que no la exprimían al máximo, como a los que sí les gusta saborear, por ejemplo, un buen fricandó o un buen bacalao al pil- pil. Asociaba, por decirlo de algún modo, que para estar realmente vivo al 100% debes apreciar los placeres que te ofrece la vida. Y el placer de comer es el único, junto al del sexo, en el que se emplean los cinco sentidos. ¿Cómo puede, como el sexo, no gustarle a alguien?

Y lo mismo me da por pensar a veces sobre los que no han leído un libro en su vida o no disfrutan con la música, o sobre aquellos que van al cine "a lo que den" y para los que la idea de buen cine es únicamente la última americanada para pasar el rato (ojo, digo "únicamente" porque yo también disfruto con muchas americanadas, tampoco soy una selecta visionadora gafapasta de cine turco o afgano). Me pregunto a veces cómo pueden no gustarles esas cosas o cómo puede ser su vida sin esos elementos que yo creo tan imprescindibles. Me imagino cómo pueden ser sus pensamientos sin esas referencias cinematográficas, literarias, ficticias que a veces trufan los míos (no siempre, en ocasiones soy ameba mental más de lo que me gustaría). Pero de repente me doy cuenta de que quizá tengan experiencias que yo no tengo ni conozco y que son mucho más excitantes para ellos que las mías. Coño, no hay que ser tan etnocéntrico...

Lo importante es pasar por la vida con todos los sentidos bien abiertos a nuevas experiencais para no perderse nada, disfrutar cada segundo porque nunca sabes cuándo será tu último fricandó, tu último polvo en el sofá, tu última escucha de "Hutterite Mile", tu última película o tus últimas lineas leídas...

It's evolution, baby!

2006-07-13T10:28:00.000+02:00

Al final parece que no podré hacer doblete viendo a Pearl Jam en Badalona y en el Azkena. Les veré sólo en Vitoria (esperemos que toquen mucho, mucho) porque en Badalona tocan el día 1, coincide con el primer día del festival y tendríamos que perdernos los conciertos del jueves.

En mi lista de los diez mejores videos musicales de la historia creo que estaría este (que salga Muerte es todo un detalle):

Pearl Jam - Do The Evolution

Crazy Diamond, Corpsman In Anguish & Tiny Young Girl Fearless

2006-07-12T11:59:00.000+02:00

Ayer supe que el "diamante loco" Syd Barrett nos ha dejado recientemente, aunque algunos ya hace tiempo que le daban por muerto.

No ha trascendido la causa de su fallecimiento el domingo pasado a los 60 años en la casa materna, en la que residía desde hace bastante tiempo apartado del mundanal ruido. Padecía esquizofrenía (provocada o agravada por el consumo de LSD) y diabetes. El genio oscuro y loco, jardinero, pintor y creador del sonido de Pink Floyd ha iniciado un nuevo viaje.

Wish You Were Here...

Me entero hoy de otra pérdida notable provocada por esa maldita enfermedad que es el cáncer. Ha fallecido la fotógrafa Catherine Leroy, la autora entre miles de fotos memorables de la fotografía "Corpsman in anguish" (1967) que la hizo famosa. Precisamente esta:

En 1966, cuando tenía 21 años, compró un billete de ida a Saigon con el propósito de documentar la vida de los soldados americanos en Vietnam. En 1967 fue la única periodista acreditada para saltar en paracaídas junto a los marines durante una misión de combate con la 173ª unidad aerotransportada. La historia de cómo fue capturada por los vietnamitas y de cómo consiguió escapar apareció en el Times.

Esta chica delgada y pequeña, de mirada simpática, se ganó el aprecio de todos los soldados y se mostró siempre valiente y obstinada en su excelente trabajo. Después de Vietnam cubrió otros conflictos en Somalia, Afganistan, Irak, Irán, Libia, Chipre y el Líbano.

Rodó y dirigió la película "The Last Patrol" sobre el movimiento de los anti- veteranos de la guerra de Vietnam en USA. Es co-autora de libro "God Cried" junto a Tony Clifton, sobre el asedio de Beirut por parte de Israel en 1982.

Fue la primera mujer en recibir, entre otros muchos premios, el Robert Capa por su reportaje en el Líbano.

Como Barrett, tenía 60 años.

Descansen en paz.

El poder del trueque (y de los medios de comunicación, claro)

2006-07-12T08:53:00.000+02:00

Internet da pie a historias asombrosas.

La última que he escuchado es la de un tipo que se propuso conseguir una casa cambiándola por un clip rojo. Y lo ha conseguido.

El 12 de julio pasado Kyle McDonald lanzó un desafío en la red:

one red paperclip.
one house.
one year.

A día de hoy, 12 de julio, un año después, tras varios trueques (un bolígrafo, un generador, un viaje, un camión, un contrato discográfico, una tarde con de Alice Cooper, una bola de nieve de KISS, etc.), finalmente ha hecho su último cambio de un papel en una película por una espléndida casa en la ciudad canadiense de Kipling Saskatchewan donde vivirán él y su novia. El propio alcalde de la ciudad se la ha ofrecido. Además de eso va a ser homenajeado por la ciudad con un pack de bienvenida que incluye un cheque regalo para gastar en tiendas de Kipling, las llaves de la ciudad, el nombramiento como ciudadano honorífico, la declaración del 12 de julio como el Día del Clip Rojo y la construcción del clip rojo más grande del mundo.

¿Por qué no se me habría ocurrido a mí antes?

Semana negra

2006-07-10T10:56:00.000+02:00

El pasado viernes 7 de julio salió de la estación de chamartín el Tren Negro. Iba cargado de escritores y periodistas con destino a la estación de Jovellanos, en Gijón. Les esperaban para la inauguración de una fiesta literaria, la XIXª Semana Negra de Gijón, este año dedicada a la memoria histórica de la Guerra Civil.

Para los que no sepan lo que es que lean esto que escribe su director y resumiendo mucho se podría decir que es un encuentro de apasionados de la novela negra y de ficción que reune gente heterogenea y que organiza cosas como la “Itinerante Subasta Instantánea”, varios talleres literarios o el Gran Concurso Internacional de Manzanas Asadas...

Los que puedan que se acerquen, seguro que no se arrepienten.

Into My Arms

2006-07-07T11:55:00.000+02:00

I don't believe in an interventionist God
But I know darling that you do
But if I did I would kneel down and ask Him
Not to intervene when it came to you
Not to touch your hair on your head
But to leave you as you are
And if He felt He had to direct you
Then direct you into my arms

Into my arms oh Lord
Into my arms oh Lord
Into my arms oh Lord
Into my arms

I don't believe in the existance of angels
But looking at you I wonder if that's true
And if I did I would summon them together
And ask them to watch over you
To each light a candle for you
To make bright and clear your path
And to walk like Christ in grace and love
And guide you into my arms

Into my arms oh Lord
Into my arms oh Lord
Into my arms oh Lord
Into my arms

But I believe in love
And I know that you do too
And I believe in some kind of path
That we can walk down me and you
So keep your candle burning
Make a journey bright and pure
That you'll keep returning always and evermore

Into my arms oh Lord
Into my arms oh Lord
Into my arms oh Lord
Into my arms

Nick Cave & The Bad Seeds
(The Boatman's Call )

P.S. Quería poner esa magnífica foto de ahí arriba y no sabía qué inventarme así que os dejo una canción para el fin de semana. But I believe in love...

P.P.S. Ayer me llegó el libro con su primer cuento impreso que muy amablemente me ha enviado el Increíble Mike desde Bilbao. Gracias de nuevo por el detalle, me ha hecho muchísima ilusión y leeré atentamente todos esos cuentos de escritores noveles. Seguro que tengo muchas cosas que aprender de todos ellos. Valor y determinación, sobre todo.

Vienen los Reyes... otra vez

2006-07-05T09:31:00.000+02:00

Ayer vinieron los Reyes Magos.

Bueno, en realidad vinieron el 6 de enero, como todos los años, pero me dejaron una entrada para ver a los Rolling Stones y no pudieron saber que a Keith Richards le daría por subirse a los cocoteros como un mono (aunque cada vez se parezca más a uno), será que estaba ensayando para hacer de pirata... El caso es que el concierto se anula y a los Reyes los de La Caixa les devuelven el dinero de la entrada y tienen que pensar en otro regalo. Y llegó ayer.

La primera sorpresa fue esta pequeña maravilla (bueno, no tan pequeña, que es como un ladrillo), el primer volumen de las obras completas de Lovecraft que edita Valdemar con su acostumbrado buen hacer y buen gusto. Abarca toda su producción literaria entre 1905 y 1926, desde sus comienzos influidos por el maestro Edgar Allan Poe o por Dunsany hasta el inicio de los cuentos alrededor de su creación más recordada, los mitos de Cthulhu, con el cuento “La llamada de Cthulhu” (1926).

Voy a saborearlo poco a poco. ¡Y es mío para siempre! Estoy tan acostumbrada a leer libros de la biblioteca que poseer un libro así me alegra enormemente, me llena de satisfacción, como a quien tiene un tesoro.

Mi otra sorpresa de Reyes me la he llevado puesta esta mañana a trabajar. En las orejas, y no son unos pendientes sino unos auriculares. Roger dice que con estos no me quedaré sorda ni tendré que poner el iPod a máximo volumen. Y al menos en esto último tenía razón. Son extraños porque van dentro del oído, como los tapones que me ponía cuando iba a la piscina. Me aíslan completamente del exterior, que es lo que necesitaba para escuchar música en el tren, el bus o el metro sin los molestos ruídos. Y son toda una experiencia. Creo que me va a gustar, y mucho.

Con estos auriculares hay tal silencio que puedo escuchar mi propia respiración como cuando estás nadando, como desde dentro. Entre canción y canción escucho mis latidos y mi pie golpeando el suelo cuando camino. La voz de Robert Fisher (sonaba "Regard The End" de Willard Grant Conspiracy) venía de dentro de mi cabeza, sonaba como si me susurrara al oído, y los cellos que entran con la fuerza de la marea me erizan el vello de la coronilla, y las guitarras me transportan...

Gracias, Roger. Ets el meu rei!

Soy un accidente

2006-07-04T09:08:00.000+02:00

Chris Cornell en una mañana de euforia...

Soy un accidente,
un error de medida.
Un viajero de barro
que se lleva la corriente...
Soy el salvaje que derriba sus dioses,
que se atrinchera en tu cama.
Soy la galerna que te azota.

Yo conjugo al huracán.

(...)

No pretendo conseguir perdurar
porque sé que sólo soy un accidente.
Soy como un animal
agazapado y vigilante.
Soy el caos
o sólo un alma polvorienta.
Soy un accidente...

El último de la fila
Nuevas Mezclas (Emi Rec. 2000)

Esta mañana, entre el sueño y la vigília, en el autobús, escuchando Dirt (ya véis que la mía también ha sido una mañana de euforia) he tenido un extraño cruce de cables y de repente me he dado cuenta de una inquietante e ignominiosa conexión El último de la fila/ Alice in Chains. ¡Hordas de fans enfurecidos a mí!

Mejor lo explico antes de que se me lapide en la plaza pública: el riff del principio de la canción "Dirt" ha sido plagiado por Portet y García. Lo que no puedo recordar es la canción exacta, diría que del álbum Astronomía Razonable. Y digo que estos han plagiado a aquéllos y no al contrario (sería extraño, pero nunca hay que descartar nada) porque el álbum Dirt es un año anterior. ¿Manolo García, o mejor Quimi Portet, que me cae mejor, escucharían Alice In Chains por aquella época? ¿Me estoy haciendo una empanada mental y la dejo aquí plasmada para escarnio público?

Tendré que comprobar si tengo razón o sólo han sido imaginaciones mías porque estaba soñando. Y los sueños, sueños son.

Girls and the city

2006-07-03T10:14:00.000+02:00

Al final no tuve que ponerme un collar de pinchos, ni escupir en los cubatas de los pijos, ni mearme en la barra como amenacé, toda falsa punk attitude, cuando me enteré que mis amigas querían ir a bailar el sábado por la noche. Prometí portarme bien, ser buena, ponerme mona (bien, una hace lo que puede en este sentido), y sonreír ante el hecho irrefutable de que no me iba a gustar en absoluto la música que sonaría en los sitios a los que me iban a llevar.

Bien, bien, con alguna de ellas hay divergencias de gustos irreconciliables y ya está, no pasa nada. No las odio por eso. Por mucho que yo sea una persona de filias y fobias instantáneas, por mucho que pueda opinar sobre alguien, a las primeras de cambio, "me cae mal" (a veces soy así de capulla), los gustos musicales no suelen ser un motivo para guiar mis opiniones. Bueno, hay casos extremos pero no es lo más normal. Puede que alguna de ellas no sepa ni siquiera que Alice in Chains es un grupo de música o que le guste ponerse Shakira en el coche pero eso no importa, son buena gente, las puedo querer igual. Sean poppies, reaggetoneras, danzarinas del vientre o de sevillanas. Me caen bien, y dos de ellas son Mis Amigas. Nada es más fuerte que eso.

Y podemos cenar juntas en el japonés, y no las miraré mal si piden un tenedor para pinchar el salmón o los makis, aunque por la forma en que se desmontan estos últimos quede claro que definitivamente así no es como deben comerse. Risas aseguradas. Los de la mesa de al lado, un cumpleaños para 12, eran unos rancios que apenas hablaban y se estaban durmiendo antes del postre. ¡Menudo cumpleaños!

¿Por qué cuando nos juntamos un grupo de mujeres somos tan escandalosas? Ni siquiera estábamos borrachas. ¿Por qué acabamos hablando de los hombres? En esta ocasión, y en clave de humor, se repitió el concurso de quién había estado con el peor. "Chandalmán" tenía muchos puntos pero ganó mi historia del "psicópata", o quedamos en empate, no estoy segura. Esto fue durante la cerveza que tomamos en el bar The Passenger, donde intenté recargarme las pilas de música ante lo que estaba por venir. Y lo que estaba por venir pudo ser mucho peor. Que no es tampoco por halagar la discoteca, Linea 6,25, donde estuvimos hasta las tres y cuarto, pero lo soporté con estoicismo y con la ayuda impagable de mi abanico rojo (este calor va a acabar conmigo).

Pobrecillo, para olvidármelo luego en el flamante coche nuevo de G.

Bueno, nosotras no éramos cuatro, como ellas, sino cinco. Y nos faltaban unos cuantos margaritas para ponernos a hablar de sexo. Y nos faltaban unos cuantos millones para poder lucir sus modelitos. Vamos, que no tenemos nada que ver con las de Sex and the City, ya nos gustaría a nosotras. Pero salir con amigas y reír con ellas es algo que no tiene igual y sólo esa serie de televisión ha sabido plasmar la amistad femenina. Ese "te odio por haberte comprado ese vestido que yo quería" o "por volver con ese tío que no te conviene" y ese "te quiero por dejarlo todo por escuchar mis problemas, por ser mi confidente y estar siempre que te necesito, sin condiciones".

SLOBBERBONE

2006-07-01T16:11:00.000+02:00

Meltdown

Ten minutes to meltdown, I'm having a drink
And I don't think you care, no I don't even think
About you or the hands that you say you don't love
As you hold them so tight while the sky up above
Opens up and rains down with an unholy bore
There's holes in the ceiling, there's holes in the floor
There's holes in these walls all so covered with grime
Hey Baby, it's the end of the world, have a good time

Tectonically speaking integrity's lost
Still I don't feel foundation was ever at cost
Just some old bricks and mortar, some holes to be filled
This plywood and prefab can all be rebuilt
It's just toothpicks and twine, some matchsticks and paste
But it's all too late now, oh my god what a waste
And I feel the ground shaking, I hear a strange sound
Hey Baby, it's the end of the world, I will see you around

Affection is earthbound, our crushes of stone
But these all fall away, still you're never alone
When your one mode of function's steadfast deconstuction
Of attachments once forged with a fiery rambunction
And I can't help but think way before the big sink
That the streets of Atlantis already held a stink
And I can't help but know way deep down in my soul
That the best has already come and now it's time to go
So sign all your yearbooks, give a last glance
We've all missed the prom, still you're used to this dance
Soon a figureless shadow will drown out the sun
Hey Baby, it's the end of the world,
I hope you have fun
I hope you have fun

Títeres

2006-06-29T09:08:00.000+02:00

El calor parece más insoportable este año que cualquier otro. Quizá porque ha llegado sin avisar, sin primavera previa que te temple el cuerpo y te prepare para el sol de justicia. En la calle los perros que no paran de ladrar y los niños que gritan y corretean me resultan también más insoportables que nunca sobre el ardiente asfalto y bajo la asfixiante atmósfera. No lo aguanto, crispan mis nervios y les estrangularía a ellos y a sus amos y padres respectivamente por dejar que molesten así a los demás sin ni siquiera inmutarse. Intento abstraerme lamiendo mi delicioso cucurucho de helado italiano artesano de café y chocolate giandugia. Qué placer para los sentidos.

Ya de vuelta, delante del ventilador, elegimos película y rebuscando en la deuvedeteca (¿?) de Roger por fin aparece y puedo ver Dolls de Takeshi Kitano (sí, el del castillo). Con un lirismo desbordante y una sensibilidad sin sensiblería Kitano nos enseña tres historias donde el amor es atadura tanto cuando se tiene como cuando se pierde: en los trágicos vagabundos unidos por una cuerda, en la novia eterna que espera cada sábado en el parque, en el fan que se quita los ojos, irónicamente, para poder ver a su idolatrada y desfigurada amada. Almas dolientes y tragedia por amor.

Acer Palmatum

Los personajes son títeres de sus sentimientos, son muñecos siendo arrastrados por sus pasiones y por la dureza y la injusticia de la existencia. Los personajes centrales, como las marionetas que se nos muestran al principio, caminan y caminan sin destino o en busca de su destino a través de las cuatro estaciones. Primavera, con los cerezos en flor; verano, con la escena en la playa; el otoño, con los rojos arces japoneses; y el invierno, cuando todo muere en la nieve...

Pero como seguro que soy la última en ver esta maravillosa película y ya hay miles de blogs exaltándola mejor hablo de marionetas o títeres, un arte que me apasiona gracias a Jim Henson (Nota mental: escribir un post dedicado a Jim Henson). Takeshi, como seguro todos ya sabéis, se inspiró para esta película en historias del teatro tradicional japonés que llamamos bunraku. Aunque, por lo visto, y para ser exactos deberíamos llamarle "Ningyo Joruri", arte que combina dos importantes tradiciones niponas: la recitación de cuentos o joruri y los títeres o ningyo. Si hoy lo llamamos bunraku es por su famoso promotor, Uemura Bunrakuken. A principios del siglo XIX él construyó un teatro de ningyo joruri en Osaka para su propio grupo de artistas, haciendo más famosa este tipo de arte escénica y llegando a no tener competidor en maestría. Tuvo tanto éxito que el ningyo joruri pasó a conocerse como Bunraku.

El joruri, o el arte de los cuentacuentos en Japón, se inició gracias a músicos itinerantes que amenizaban la recitación con un laúd o biwa. En el siglo XVI se reemplazó este instrumento por otro similar al actual instrumento de cuerda denominado shamisen, cuyo sonido gustaba más al público. La tradición de los títeres (ningyo) es mucho más antigua, llegando a remontarse al siglo VIII. Los titiriteros itinerantes, llamados kugutsushi, recorrian el país cantando canciones que daban ritmo a sus actuaciones. Las marionetas y la recitación se unieron a fines del siglo XVI para formar un arte que se denominó ningyo joruri, adoptando un estilo mucho más refinado.

Las historias del bunraku (todo un género literario) proceden de las antiquísimas leyendas samurai y en acontecimientos cotidianos, con personajes del pueblo llano, probablemente inspirados en hechos reales, de los que se ha perdido la memoria. La mayoría de historias son tremendamente trágicas y tristes, expresan los sentimientos de la gente sumida en las contradicciones de la vida.

Cada marioneta, siempre rica y espléndidamente ataviada, es manipulada por tres personas vestidas de negro y calzando los butai geta o chanclos tradicionales de este teatro. La primera mueve la cabeza y el brazo derecho; la segunda, exclusivamente el brazo izquierdo y la tercera, normalmente el más primerizo, se encarga de las piernas. El narrador o tayu, el intérprete de shamisen y los manipuladores de las marionetas son tres elementos diferentes y cinco personas trabajando al unísono, lo que hace del bunraku algo espectacular.

“Los que mueven el brazo izquierdo y los pies perciben los sutiles movimientos de la cabeza y el hombro derecho, después continúan manipulándolos como una única unidad. Esto hace que la marioneta se mueva suavemente, con lo que algunas veces esta suavidad parece más humana que la de una persona real. El maestro manipula la cabeza y el brazo derecho y los otros dos intérpretes sienten el conjunto, a través de la marioneta, como si formara parte de ellos. Esta experiencia continúa enseñándome cosas”. Explica Yoshida Tamasho, un joven intérprete de este maravilloso arte.

Si algún día voy a Japón... No, no, no. Corrijo. Cuando vaya a Japón será en primavera para ver los cerezos en flor. Y asistiré a una representación de bunraku allí. Debe ser algo mágico y extraño para una occidental.

LOVE, HATE, LOVE

2006-06-27T09:43:00.000+02:00

Hoy iba a hablar del concierto de Alice In Chains de ayer. De que fue una experiencia impagable de sudor y casi lágrimas, de vello de punta en ciertas canciones. De cómo Layne no estaba pero llenaba la sala en los corazones de todos. De canciones inmensas que tuve el privilegio de escuchar en directo con una banda que se salió. De un público entregadísimo, cantando todas las canciones, vibrando, saltando... Iba a hablar del que sin duda es para mí el concierto del año a falta del de Pearl Jam. Estaba feliz, muy feliz por lo que viví ayer.

Pero he recibido una noticia desoladora sobre la que prefiero no hablar. Y estoy agotada, somnolienta, cansada y afónica. Mi cabeza no funciona demasiado bien ahora, así que sólo una canción.

NUTSHELL

Lyrics: Staley
Music: Cantrell, Inez, Kinney

We chase misprinted lies
We face the path of time
And yet I fight
And yet I fight
This battle all alone
No one to cry to
No place to call home

Oooh… Oooh…
Oooh… Oooh…

My gift of self is raped
My privacy is racked
And yet I find
And yet I find
Repeating in my head
If I can't be my own
I'd feel better dead

Oooh… Oooh…
Oooh… Oooh…

Solsticio de verano, Alban Heruin, Inti Raymi o Verbena de San Juan

2006-06-23T12:46:00.000+02:00

Las culturas antiguas pre-cristianas, ya fuera la cretense, la helénica, la etrusco-romana o la ibérica, nos han legado ritos y costumbres de componente místico donde predominan la preocupación del hombre por la identificación con la naturaleza y la purificación a través del fuego, el agua, la tierra y el viento.

Los antiguos celtan llamaban Alban Heruin a esta noche que se acerca. Los druidas encendáin fuegos circulares en lugares sagrados, cerca de fuentes de agua, que mantenían vivos toda la noche y jugaban con antorchas, o encendían ruedas que hacían rodar por pendientes.

Para los incas el Inti Raymi era la celebración del solsticio de invierno, festividad en honor al dios- sol Inti. Según la wikipedia:

Ese día, el soberano y sus parientes esperaban descalzos la salida del Sol en la plaza. Puestos en cuclillas ("que entre estos indios es tanto como ponerse de rodillas", aclara el cronista), con los brazos abiertos y dando besos al aire, recibían al astro rey. Entonces el inca, con dos vasos de oro brindaba la chicha: del vaso de la izquierda bebían sus parientes; el de la derecha era derramado y vertido en un tinajón de oro.

Después todos iban al Coricancha y adoraban al Sol. Los curacas entregaban las ofrendas que habían traído de sus tierras y luego el cortejo volvía a la plaza, donde se realizaba el masivo sacrificio del ganado ante el fuego nuevo que se encendía utilizando como espejo el brazalete de oro del sumo sacerdote. La carne de los animales era repartida entre todos los presentes, así como una gran cantidad de chicha, con la que los festejos continuaban durante los siguientes días.

Todas las fiestas en diferentes puntos del mundo la madrugada del 24 de junio (o el 21 de junio en ciertos sitios) coinciden en celebrar el instante en el que el Sol se hallaba en su máximo esplendor, cuando dura más tiempo en el cielo y muestra su máximo poder a los hombres, el solsticio de verano, el día más largo. Y la noche más corta. El triunfo de la luz sobre la oscuridad. Una noche mágica.

Desde muy antiguo se encendían grandes hogueras en esa noche. El fuego era protección para los hombres y los animales contra las bestias feroces, aleja la noche y su misterio y proporciona luz, calor y ayuda a cocinar los alimentos. Es purificador cuando quema lo que no queremos, es renovador para los campos. El fuego es mágico.

Aunque la noche del solsticio es la del 21 de junio la iglesia adaptó la fiesta pagana en origen, asociándola a San Juan Bautista. Es una noche en la que todo puede suceder, cuando las hierbas tienen propiedades que todo lo curan o espantan malos espíritus, las mozas encuentran novio y el amor no tiene ataduras. Las brujas y las hadas campan a sus anchas, los tesoros escondidos brillan y pueden ser descubiertos y quien coge en esta noche la hierba llamada verbena (tambien valeriana y trébole) queda curado de todo mal o consigue a su amor. De aquí viene que en castellano a la fiesta se le llame verbena. La noche también se asocia a otros rituales destinados a obtener pareja o a conservarla: la pareja que saltaba unida la hoguera (o pasa sobre sus brasas) conseguía felicidad y buena fortuna, las jóvenes arrojan guirnaldas trenzadas por ellas a sus amados a través de las llamas y ellos debían recogerlas antes de que cayeran al fuego. Las guirnaldas se guardaban como talismanes de buena fortuna y, ocasionalmente, se quemaba alguna cinta en el hogar para procurar protección de sus habitantes y animales.

La presencia del agua es uno de los grandes símbolos de las celebraciones de San Juan que parece no tenerse en tanta consideración y que, sin embargo, es una parte esencial de numerosos ritos de esta festividad. Se tiran guirnaldas al mar o algunos grupos, para finalizar las ceremonias, se introducen desnudos entre las olas, comulgando por un corto tiempo con el mar y recibiendo de él toda su fuerza.

Aquí comemos coca de Sant Joan, tiramos cohetes y hacemos hogueras y, si se está muy borracho, la fiesta puede acabar con baño en la playa y chocolate con churros de almuerzo. No sé si estoy yo para tanto pero Roger ha encontrado el Ron Amazona del que hablé en un post anterior (¡53º de alcohol!).

¡Feliz Verbena de San Juan a todos y a todas!

Sorolla y Sargent

2006-06-22T20:24:00.000+02:00

Sorolla, La bata rosa

Mientras en los blogs amigos discuten sobre qué cuadro colgarías en tu salón yo de repente recuerdo que no he hablado de un descubrimiento que hice recientemente en el Museo Thyssen- Bornemisza gracias a Roger: John Singer Sargent, del que contemplamos pasmados dos obras de gran formato: Mrs. Charles Russell (1908) y Retrato de Millicent, Duquesa de Sutherland (1904). Quizá debería decir que re- descubrí a Sargent porque luego, viendo en internet un cuadro del pintor de unas niñas con lámparas de papel, recordé el impacto que esa obra había causado en mí la primera vez que la ví, seguramente en alguna clase de estética. Claro que, una vez más, como lo que hablábamos sobre Klimt, las reproducciones no hacen justicia a las obras de Sargent.

Ni tampoco hacen justicia al original las reproducciones de Sorolla, cuyo museo- casa también visitamos el fin de semana que fuimos a ver a los Guns a Madrid.

John Singer Sargent, Cashmere

Casualidades de la vida, descubro que estos dos pintores tienen muchas cosas en común y que la Fundación Thyssen, en colaboración con el Museo Sorolla y el Ministerio de Cultura, ha organizado una gran antológía comparada de ambos artistas que se inaugurará en el Museo Thyssen de Madrid el próximo octubre, con Tomás Llorens como comisario, ex director del IVAM, del Museo Reina Sofía y del Museo Thyssen, y que la muestra, compuesta por 176 obras, se verá en París desde febrero a mayo de 2007. Una gran oportunidad de verlos juntos.

Copio directamente la buena noticia del diario digital Las Provincias:

Joaquín Sorolla (Valencia, 1860-Cercedilla, 1923) y John Singer Sargent (Florencia, 1856-Londres, 1925) fueron dos de los pintores más famosos de su época. Artistas sobresalientes que tuvieron un éxito comercial enorme que los convirtió en multimillonarios. Pese a ello, la crítica más exigente les consideró en vida unos genios. Una coincidencia casi milagrosa.

Años estelares
2006 y 2007 son dos años estelares para Sorolla. Además de su presencia destacada en las principales subastas internacionales, la Fundación Bancaja mostrará en Valencia, Madrid, Barcelona y Sevilla, durante este año y el próximo, los murales que pintó para la Hispanic Society de Nueva York.

Ahora hay que sumar la antológica preparada por la Fundación Thyssen, en la que será una de las grandes exposiciones del año. Pero en esta ocasión, compartiendo protagonismo con Sargent. “Son dos pintores muy diferentes, aunque ponerlos en paralelo y mostrar las coincidencias de su carrera, tiene un interés extraordinario”, afirma Tomás Llorens.

John Singer Sargent nació en Florencia, de familia norteamericana. Estudió pintura en Italia y Francia,, tuvo contacto cercano con los impresionistas y a través de Claude Monet recibió influencias de Velázquez. Sorolla también reconoció siempre lo mucho que debía a Velázquez.

A los 32 años, Sargent se instaló definitivamente en Londres, donde cimentó su fama como gran retratista (la imagen más conocida del escritor Henry James corresponde a un retrato de Sargent) y, ya en su madurez, como extraordinario acuarelista. Sorolla y Sargent se conocieron y apreciaron, e incluso mantuvieron correspondencia.

Tendencia naturalista
Llorens plantea no sólo un paralelismo entre Sorolla y Sargent, sino también entre la tendencia naturalista de ambos, tendencia que sienta las bases de la modernidad, con el naturalismo literario representado por escritores como el francés Zola o el portugués Eça de Queiroz. “Son artistas que anticipan un mundo nuevo”, dice Llorens.

La antológica se estructura en varias salas. En la primera de Sargent se muestran sus interiores y primeros retratos, y en la de Sorolla sus temas sociales (Y aún dicen que el pescado es caro, Trata de blancas...). En la segunda sala de Sargent aparecen temas orientales y paisajes de Andalucía, norte de África y Venecia. En la de Sorolla, sus temas del mar. En las dos siguientes salas se presentan los grandes retratos del pintor norteamericano y valenciano (“los retratos de Sorolla son estupendos, no han sido suficientemente valorados”, afirma Llorens).

En una sala grande y común se verán los retratos de grupo, “en los que se evidencia la obsesión de ambos por Velázquez”. A Llorens le hubiera gustado contar con el cuadro Mi familia (1901), de Sorolla, que pertenece a los fondos del Ayuntamiento, pero este cuadro, por decisión municipal tomada hace tiempo, no se cede para ninguna exposición. La antológica muestra asimismo, a través de sus bocetos, “los grandes proyectos en que se embarcaron los dos pintores, Sorolla para la Hispanic Society y Sargent para la Universidad de Boston, proyectos que no les salió como ellos ambicionaban”, opina el comisario de la muestra.

Por último se exponen obras de la última etapa, “que señalan un cambio de época y en la que, una vez han llegado a lo más alto, abandonan el mundo comercial y pintan para sí mismos, con lienzos muy bellos y de gran modernidad, como La siesta, de Sorolla, o las maravillosas acuarelas de Sargent”, concluye Llorens.

RAFA MARÍ
rmari@lasprovincias.es

Sigo sin saber qué colgaría en mi salón... Si tuviera salón, claro. Eso es lo principal, luego ya me preocuparé de lo que cuelgo.

Summertime/ And the livin' is easy...

2006-06-21T11:46:00.000+02:00

Me levanto preguntándome en qué cama estoy, como esas modelos/ actrices/ viajantes (ya me gustaría a mí) que dicen pasar los primeros momentos de la vigília averiguando en el hotel de qué ciudad y país están hoy. Estoy en mi casa. Aún.

Tengo los exámenes desmadejados. Ya me perdí uno y medio por la boda insular. Soy un desastre. Me agarro al Popular 1 especial tributo a los '90 que me ha dejado Roger como si fuese mi ancla en esta vida y me monto en el autobús, sentándome en el último asiento que queda libre. Qué suerte la mía. Al poco me imagino, leyendo el artículo sobre GG Allin, lo que puede ser que alguien con quien has estado compartiendo juerga toda la noche aparezca por la mañana tieso de una sobredosis. Me imagino lo terrible que puede ser morir antes de los 30 (aunque GG tuviera 36), con todos los sueños aún por cumplir. O demasiados sueños cumplidos y no haber podido asimilarlo. Morir de éxito. Morir de empacho. La plaga de la sociedad occidental.

Pienso en escribir algo que contenga las palabras "adoquín", "encuadernar" y "amanita". Casi lo tengo pero le falta algo, le falta vida. Hay un chico mudo comiendo flores y una chica experimentando con amanitas. Espero al demiurgo coqueteando con la idea de presentar algo a ese concurso de cuentos al que nunca me he atrevido a enviar nada. Parece que el éxito de la amiga Blackstar me haya hecho reflexionar, por mucho que yo no tenga su talento. Me falta ese algo. Imagino los mejores cuentos que jamás creó el mejor escrito del universo encuadernados y escondidos en una buhardilla que no es ésta. Jugueteo pensando en escribir un cuento ilustrado, un cuento de hadas para adultos, quizá. Roger me lo propuso y es lo más hermoso que me han propuesto nunca. Aunque la idea surgiera de cómo podría entrar en el Salón del Cómic sin pagar entrada. Me pregunto si podría escribir un guión para un cómic, como sugirió Diego en una noche etílica en Madrid, si sabría hacerlo... Sonrío con condescendencia hacia mí misma.

En la delegación de Hacienda de la plaza Letamendi, cuando bajo por las escaleras, me encuentro a una señora sentada llorando desconsoladamente. Qué terrible. Una vez más siento un nudo en el estómago. ¿Le habrá salido la declaración positiva? ¿Será una tragedia personal...? Me imagino los ahorros de toda una vida bajo un adoquín...

Sólo sé que hay un chico mudo comiendo flores y una chica experimentando con amanitas...

¿A qué sabrán los pensamientos?

P.S. Hoy empieza el verano.

Ses Illes

2006-06-20T11:37:00.000+02:00

Fin de semana balear. Corto, demasiado corto. Ha acabado justo cuando lo estaba disfrutando más. Una gozada.

Un sol endemoniado que por fin empieza a tostar mi piel y a convertirme en la chica de chocolate que era cuando de pequeña me pasaba el día en la playa. Me encanta estar morenita, me encuentro hasta guapa, cosa que no sucede a menudo.

Un baño tardío en la playa del Port de Pollença absolutamente irrepetible, de esos en los que fuera ya se pone el sol y hace frío y te gustaría permanecer para siempre en el agua. En una playa con algas, con mariposas y libélulas y con peces, de las que sorprenden a los urbanitas trsitemente acostumbrados a playas con colillas y bolsas de plástico.

Una boda sencilla y alegre en Manacor con toda mi ruidosa y follonera familia y los canapés más deliciosos que he probado nunca, eso sin hablar del solomillo Wellington. Mis primos siguen siendo tan majos como cuando éramos pequeños, cuando no nos separábamos nunca y jugábamos a Yaki y Nuca. Y ahora uno de ellos está casado, parece mentira...

Domigo en Palma con agotador paseo por la ciudad, encuentro fortuito con una procesión y relajante cena con velitas y Ron Amazona delante del mar como momento relajado y coronación del fin de semana.

Volveremos, seguro...

La vista de Palma mientras cenábamos, foto de Roger Tallada

¿Crees en la magia?

2006-06-15T10:00:00.000+02:00

Siguiendo con mis adquisiciones en el Saló del comic de Barcelona he releído Los libros de la magia (Neil Gaiman junto a John Bolton, Charles Vess, Scott Hampton y Paul Johnson) que leí por primera vez hace ya bastante tiempo de prestado (gracias para siempre, X.).

Es la miniserie de 4 números presentación (ahora convertida en novela) de Thimoty Hunter, un personaje que luego tuvo serie regular y hasta posible futura película. Es un chaval inglés normal de 12 años, enclenque, tímido y con gafas, hasta que se le aparecen cuatro tíos bastante siniestros con gabardina (John Constantine, el Fantasma Errante, el Doctor Oculto y el Señor E.) y le dicen que tiene el potencial para convertirse en el mago más poderoso del universo y que van a darle un paseo por diferentes aspectos de la magia pasada y futura para que decida si va a ser o no lo que está destinado a ser (véase ya la trampa de la falsa elección, claro).

La Brigada de la Gabardina,
por John Bolton

¿Tim, crees en la magia?

No hablaré del manido tema del sorprendente parecido de Harry Potter con Timothy Hunter (el personaje de Gaiman es anterior a la novela de Rowling, quien jura que no conocía el cómic) y de coincidencias entre la novela y el cómic o temas como que hay lo que para algunos son plagios clarísimos porque siempre podemos pensar con benevolencia que Gaiman y Rowling simplemente bebieron de las mismas fuentes. No tengo muy clara mi opinión al respecto y no he leído Potter... pero me cae mejor Tim.

Tim Hunter y Harry Potter por joteivv en deviantART

Yo sí creo en la magia. En la magia como yo la entiendo. En la que nos rodea y se hace necesaria día a día para soportar a nuestro jefe o cumplir con las obligaciones. En la que surge de las cosas sorprendentes y maravillosas de la vida. En la magia que Roger hace en mi espalda cuando me acaricia suavemente con sus dedos y me eriza la piel. En la magia de la luz filtrándose entre las hojas de los árboles o de saborear un buen vino, un dulce melocotón o un buen jugoso pedazo de carne al roquefort...

Sí, tengo hambre y ganas de que empiece el mágico fin de semana detres días en Mallorca. Ya tengo la maleta hecha, me voy esta noche.

¡Hasta el lunes!

Balas perdidas

2006-06-14T08:43:00.000+02:00

- A veces fantaseo con que se muere, Roger. Sé que es una locura, quiero a Janet... pero no puedo dejar de pensar en todo lo que me he perdido por casarme tan joven.

- No es para tanto, créeme.

- Lo sé, lo sé, pero... ya sabes cómo es eso. Veo a otras mujeres y... como la de la oficina. Es una chica encantadora, charlamos, bromeamos. Es preciosa. Si fuera soltero me enamoraría de ella. Y me pasa con todas. Me enamoro un poquito, pero sé que nunca llegaré a nada. Vivo una pequeña tragedia. A veces incluso lloro mientras vuelvo a casa.

- Ten cuidado, Benny. Janet es una buena mujer, no hagas ninguna estupidez...

- No, no, tranquilo, no voy a hacer nada. Es esa sensación de enamorarse, me pasa siempre si conozco a una chica guapa y es agradable y cariñosa... Me enamoro, me pasa con las chicas de la tele o las de las películas. Me cuelgo por cualquier chica de los largometrajes de los domingos. ¿No te ha pasado nunca? ¿No te imaginas ser el héroe que salva a la chica...?

- Supongo. Sí. Pero sólo es una peli.

- Pues yo me monto elaboradas fantasías durante días y días. La película continúa en mi cabeza y mantenemos un lío apasionado.

- No lo entiendo. ¿Y qué? Seguro que mucha gente hace lo mismo. No significa nada. ¿Te supone un problema?

- Últimamente he empezado a pensar... ¿y si Janet se muriera? No sé, de cáncer o de un disparo de un maníaco, un ladrón o algo así.

- Benny...

- Eso me destrozaría, me rovolvería las entrañas, pero... entonces pienso en las posibilidades que se me abrirían y...

BALAS PERDIDAS 21: Pequeña tragedia de amor.
David Lapham

What If...?

2006-06-12T11:23:00.000+02:00

¡Hay que ver cómo nos gusta preguntarnos por futuros alternativos o cómo nos gusta anticiparnos a los acontecimientos...! De ahí surge la capacidad humana de fabulación, nuestra capacidad filosófica, toda nuestra inventiva, las maravillas y barbaridades de que somos capaces.

Los cómics no podían ser menos. Los "What if..." eran una serie de cómics pulicados bimensualmente en su inicio (comienzos de los '70) por Marvel Comics. En ellos se exploraban caminos no recorridos en las historias oficiales de la linea editorial, se imaginaban realidades alternativas sin que tuvieran que implicar un cambio en la realidad lineal de la historia oficial del personaje. De esa manera podían imaginar qué pasaría si por una vez ganaban los malos, si algún villano derrotaba a un superhéroe, si un superhéroe se enfrentaba al que solía ser su aliado, si el Capitán América fuera el presidente, si la tía May hubiese muerto en lugar del Tío Ben, si los Cuatro Fantásticos fueran rusos, si Daredevil hubiese vivido en el Japón feudal, si Tormenta tuviera los poderes de Fénix, si Lobezno se hubiese casado con Mariko... Luego esto derivó también en los crossover entre personajes o entre los universos Marvel y DC que, como bien decían en Mallrats, servían para enfrentar héroes de dos editorales diferentes y vender el mismo número con dos portadas.

Una de mis amigas es especialista en "What if...?", la Chica "What if...?". Siempre se lo digo. Nos suele preguntar cosas como "¿Y si ahora que estás tan bien con "Y" viniera "X" y te dijera que quiere volver contigo...?" o "Imagina que pudieras elegir entre..." o "Supón que te lo encuentras y..."

Imaginar universos alternativos es divertido y emocionante, es un juego al que ninguno escapamos. Además nos ayuda a ver las cosas desde otro ángulo. Imaginarnos en realidades paralelas en situaciones que sabemos que no van a ocurrir o que difícilmente ocurrirán, desde la seguridad que eso da, nos puede ayudar a esclarecer la realidad oficial, en la que estamos metidos y proyectarnos. Aunque a veces, si lo hacemos demasiado, podemos perder de vista la realidad.

En mi realidad oficial me he quedado sin ver a los Rolling Stones pero, a cambio, no tendré que ir a Bilbao para ver a Ben Harper, que tocará en Badalona. En mi realidad oficial este fin de semana tengo otra boda, esta vez de mi primo de Inca, y me voy el jueves por la noche a Mallorca (playa, sol, Quelys, sobrasada, enseimadas...). No me preocupa en absoluto el bolso, el vestido o demás tonterías. Sé que mi primo sería feliz si fuéramos a su boda en tejanos. Seguro que será una boda atípica, la invitación era un cd con música que les gusta a los novios y estaba escrita a mano por ellos mismos.

En mi realidad oficial todos los "What If...?" que imagina mi amiga para sí misma (en general de un pesimismo plomizo) no son más que fábulas para pasar el rato comiéndose el tarro y la realidad es siempre mucho más luminosa. Y en esa realidad todos los contactos que ha hecho Roger en el Saló del cómic (donde sólo compramos tres cómics y dos chapas) le sirven para tener muchos trabajos interesantes y hacerse rico en el tiempo por él previsto: entre dos meses y el resto de su vida.

Saló del còmic

2006-06-09T13:02:00.000+02:00

Cartel de Javier Radríguez.

En el Salón del Cómic de Barcelona de este año habrá algunas personalidades a las que me gustaría ver y que me firmaran ejemplares pero seguramente no estaré el día adecuado, no llevaré mis cómics encima o simplemente no me apetecerá hacer dos horas de cola.

Sobre todo BILL SIENKIEWICZ...

666, perfecta imperfección

2006-06-06T11:55:00.000+02:00

Según la promoción de una película hoy es el Día de la Bestia. Bienvenida sea (la Bestia, digo). Welcome to the cruel world, que diría Ben Harper, o Welcome to the jungle, que diría al que ya se califica como la mamá albina del Depredador (tiene su gracia, no lo niego).

Si llega el Apocalipsis será cuando la pequeña Bestia que nace hoy se haga mayor, supongo. Así que nos quedan aún unos años más de tregua. Así, mientras crezca, podrá aficionarse a todas las que, sin duda, son creaciones de su papá el Gran Satán: el tunning, el reggaeton, las rebajas, Marina d'Or, los autobuses en agosto, Windows, Georgie Dann... O bien a lo que algunos humanos atribuyen al Demonio: la música rock, internet, los juegos de rol, el heavy metal... Si se decide por lo primero no queda esperanza para la humanidad. Si se decide por lo segundo tendremos un ciudadano más con el que te gustaría tomar unas cañas y charlar, y es bastante probable que se olvide de todo ese trabajazo de destruir el mundo, ser el Enemigo, luchar contra todos los ángeles y toda la pesca... Sin duda preferirá los festivales de verano y la cervecita bien fría.

La explicación del por qué de que el 666 sea la cifra de la Bestia proviene, según el Evangelio de San Juan, del valor numérico que poseían las letras griegas y hebreas y de la transcripción de "Nerón César" (uno de los más acérrimos perseguidores de cristianos): NRWN QSR.

Letra hebrea	Nombre	Equivalente	Valor
	Nun	N	50
	Resh	R	+ 200
	Waw	W	+ 6
	Nun	N	+ 50
	Qoph	Q	+ 100
	Samekh	S	+ 60
	Resh	R	+ 200
		SUMA:	= 666

En griego la suma da 616, por lo que algunas pocas versiones de la Biblia dan ese número al Anticristo. Si lo traducimos a fecha sería el pasado seis de enero de este año, la Bestia entonces ya debe estar diciendo sus primeras palabritas obscenas, teniendo sus primeros dientecitos satánicos, dando sus primeros pasitos hacia el Mal...

Otra interpretación más cabalística (o pitagórica, depende cómo queramos mirarlo) propugna que el número 7 es la perfección y el 3 representa la divinidad. El 6 representa la imperfección por quedar detrás del siete, que es la plenitud. El hecho de repetirlo 3 veces es doblemente (o triplemente) significativo: la Bestia es tres veces imperfecta, total y perfectamente impefecta. El juego de palabras es un poco tooliano, lo sé...

La perfecta imperfección...

¿No nos describe un poco eso a todos nosotros, habitantes de este planeta? La Bestia, lejos de ser un bebé terrible y temible como en La semilla del diablo, parece que ya me cae hasta bien y todo. ¡Que se venga al Azkena!

Crucify

2006-06-02T13:28:00.000+02:00

From in the shadows she calls
And in the shadows she finds a way
And in the shadows she crawls
Clutching her faded photograph
My image under her thumb
Yes with a message for my heart
Yes with a message for my heart

She's been everybody else's girl
Maybe one day she'll be her own
Everybody else's girl
Maybe one day she'll be her own

And in the doorway they stay
And laugh as violins fill with water
Screams from the blue-bells
Can't make them go away

Well I'm not seventeen
But I've cuts on my knees
Falling down as the winter
takes one more cherry tree

She's been everybody else's girl
Maybe one day she'll be her own
Everybody else's girl
Maybe one day she'll be her own

Rushin' rivers
thread so thin
Limitations, dreams with the flying pigs
Turbid blue and the drugstores too
safe in their coats anda in their do's
Yeah smother in our hearts
a pillow to my dots
one day maybe one day one day she'll be her own.

And in the mist there she rides
And castles are burning in my heart
And as I twist I hold tight
And I ride to work every morning wondering why
Sit in the chair and be good now
and become all that they told you
The white coats enter the room
And I'm callin' my baby
callin' my baby
callin' my baby

Tori Amos
Little Earthquakes (Atlantic, 1992)

Fear of falling

2006-05-31T08:53:00.000+02:00

En días lluviosos como hoy me gustaría tener un impermeable rojo para pasearme pisando charcos y atraer la mirada de los viandantes en medio de tanto gris cemento, gris ocho de la mañana, gris laborable, gris transportes públicos llenos, gris mañana será otro día igual que este y el que le precedió...

En lugar de eso pongo mi cara gris y visto mi camiseta negra de Led Zeppelin (H&M rockea) y me resigno otro día más. En los auriculares hoy no suena Neurotic Outsiders, que escucho desde que volví de Madrid con insistencia obsesiva, sinó de nuevo Pearl Jam. Oh, yeah... So this life is sacrifice... Oh, yeah... Jumping trains just to survive... Y asiento con la cabeza. Más razón que un santo. Y aún así no me puedo quejar. Demos las gracias, Señor, por estos bienes que nos has dado...

Leo Un lugar maravilloso de Melissa Bank, de la que ya leí Manual de caza y pesca para chicas (atraída por su título, para qué lo vamos a negar). No será alta literatura pero tiene ingenio, es divertida y justo lo que necesito. Un personaje de la novela le dice a la protagonista: "Lo que un hombre hace es más importante que lo que dice". Y yo asiento gravemente con la cabeza. Eso es precisamente lo que yo pienso. Esta novela me hace asentir a menudo. Podría haberla escrito yo si tuviera la constancia, la chispa, la inteligencia y la dedicación necesarias. Ahora mi foto en blanco y negro estaría en la solapa del libro y sólo estaría lamentándome porque la luz no me favorece. ¡Hazlo, joder! ¿Puedo hacerlo?

Últimamente me asalta el miedo. Como Sophie, la protagonista, tengo casi 30 años y sigo una brújula loca pensando qué quiero ser (o qué puedo ser) cuando sea mayor. No tengo piso, ni trabajo decente, ni oficio, ni nada que se parezca remotamente a una vocación a la que pueda aferrarme desesperada y firmemente. No sé en qué soy buena ni qué hacer para descubrirlo. Y no soy lo suficientemente buena en lo que me gusta hacer. Soy algo así como una desempleada vocacional con una vida interior muy intensa, eso sí. O una trabajadora temporal eterna con hobbies interesantes. Lo cual no es muy alentador, precisamente. A menos que pienses que, como no eres nada, aún estás a tiempo de ser cualquier cosa. Hacer una locura parece menos arriesgado. Faltaría sólo (¡sólo!) decidir en qué dirección será el salto al vacío. Mirado así resulta hasta excitante. Aunque no lo es. Siempre está el miedo a caer...

Y luego se me ocurre que eso de la vocación es algo muy sobrevalorado y que no debería preocuparme tanto mientras encuentre un medio de ganar dinero y sobrevivir. Y otro medio de soportarlo y no amargarme la vida por ello. Ya son dos medios y si rebusco en mis bolsillos no tengo ni para uno, creo.

No me han contestado del curriculum que envié para trabajar en la biblioteca del MACBA aunque tengo un contacto e intenté sonar como si fuera la persona perfecta para cubrir el puesto. Sería un buen primer medio, para empezar. Mucho mejor que el de ahora, que a duras penas cubre mis poquísimos vicios de asceta con calcetines agujereados. Quizá incluso diera para alvergar la esperanza de ser capaz de pagar medio alquiler de un piso minúsculo en el que vivir frugalmente y dormir siendo abrazada todas las noches.

Soñemos, que es gratis. Es importante, mientras espero a que crezcan mis alas, mantener la calma y la esperanza.

P.D. Si buscábais aquí una crónica del concierto de Guns n' Roses siento defraudaros, ya la hice en un foro de música. Madrid me ha gustado muchísimo más que la primera vez que estuve allí. Tienen una ciudad estupenda con un agua estupenda, pero sobre todo una gente estupenda y montones de cosas por las que tendré que volver.

Guns n' Axl Rose

2006-05-24T09:50:00.000+02:00

Esta mañana he tenido un encuentro curioso. Iba medio atontada al bajar del autobús, arrastrando mi maleta hacia Plaza Universidad, me he parado en el semáforo y el chico que se ha colocado a mi lado (moreno, cabello tirando a largo, gafas de sol) me mira y me pregunta: "¿eres riffer?" Ante mi cara de desconcierto y mi sonrisa sorprendida me señala la chapa de Riff que llevo en la bolsa. Contesto que sí y su siguiente pregunta es evidente: "¿quién
eres?" Soy Nuala. Él era Edko Fuzz. Nos damos la mano (aunque mi instinto era darle dos besos). Él va a la facultad y yo a trabajar. Le doy envidia, le digo que la maleta es porque me voy a ver a los Guns, se lamenta por no poder ir y nos desea que lo pasemos bien. ¡Así lo haremos!

¡Me voy a Madriiiiiid!

He movido los hilos y todo ha salido según el plan: tengo dos días de vacaciones, tenemos las entradas para ver a Guns n' Roses, tenemos una amigo estupendo en Madrid que nos aloja en su casa (¡gracias mil, Chechu!), tenemos los billetes de autobús... Lo peor va a ser pasarnos más de siete horas metidos en un autocar, que escogimos porque era el medio de viajar más económico. Tengo el iPod cargado de música, tengo el libro que ayer me regaló Roger, tengo que... ¡No sé cómo voy a soportarlo...! Quizá un chute de Biodramina o una droga más potente. Ya pensaremos en algo.

No fui fan adolescente de los Guns n' Roses. De hecho la voz de Axl siempre me tiró un poco para atrás y jamás fui más allá de los mega hits del grupo o del típico video-clip que repetían una y otra vez en la tele que, para qué negarlo, molaba muchísimo. Se podría decir (y con esto me arriesgo a que hordas de fans enfervorizados se arrojen sobre mí y sólo dejen un pellejo humeante) que les he descubierto recientemente gracias a Roger. Un disco como el Appetite for Destruction, dijo, no podía dejarme indiferente. "Escúchalo y si no te gusta... no me lo digas". Bueno, vi que podía ser el final de nuestra relación. Pero con un discazo así el peligro era mínimo. Y me enganché terriblemente a él. Y seguí escuchando y me siguió gustando lo que oía. Así que cuando después de muchos años (¡trece de la última actuación en España!) aparece la posibilidad de escuchar esas canciones en directo y de asistir al gran espectáculo de la banda de rock con los temas de los que fueron dioses en los ochenta no quiero perdérmela y estoy emocionada por la experiencia. Rolling Stones iban a ser mi primer gran concierto. Ahora lo serán Guns n' Roses.

No me engaño. Sé que no estarán Slash, ni Adler ni Matt Sorum (¿o sí?), ni Duff, ni Izzy... Habrá guitarras y bajo y batería... y Axl. Estará Axl y tocarán los temas que hicieron mítico al grupo. Y podremos corearlos. Y adelantarán algunos temas del nuevo disco que parece que ya empieza a ser menos irreal de lo que parecía. No me engaño: con eso me basta. Pienso disfrutarlo muchísimo. Se huele la ilusión de los miles de fans.

P.S. Me marcho el viernes a primera hora de la tarde y hasta el lunes no estaré de nuevo en Barcelona de modo que este blog quedará desamparado mientras tanto. Espero leer muchos comentarios cuando vuelva para contarlo.

El blues en femenino

2006-05-23T11:44:00.000+02:00

Todos conocemos a algunas mujeres que cantaban blues (y más que cantaban jazz), y son capaces de hacernos estremecer. Ma Rainey, Koko Taylor, Bessie Smith, Joan Armatrading, Victoria Spivey, Mahalia Jackson, Billie Holiday, Ella Fitzgerald o Aretha Franklin... Aún tengo que profundizar en su música, su sentimiento y sus voces prodigiosas. El coro de la iglesia fue la escuela para muchas de ellas, el gospel estaba en su sangre. Pero... ¿hubo también old blues women guitarristas?

Sí, las hubo.

Unas pocas mujeres (y de algunas nos queda constancia) no sólo cantaron sinó que compusieron y tocaron con su propia guitarra sus blues.

ELIZABETH "LIBBA" COTTEN nació en Chapel Hill (Carolina del Norte) en 1892 (o 1893 o 1895 según las fuentes). Era la más joven de cinco hermanos y a los ocho años ya tocaba el banjo y la guitarra a escondidas porque no se consideraba un instrumento adecuado para una chica. Era casi una niña prodigio capaz de reproducir cualquier canción oyéndola una sola vez. A los nueve años consiguió su primera guitarra y al año siguiente ya grabósu primer éxito, la famosa “Freight Train”, que ha sido reproducida por artistas como Grateful Dead. Sin embargo el arte de Libba quedó relegado a la iglesia, reuniones familiares y fiestas parroquiales. Aún así una de us canciones, "Ain't Got No Honey Baby Now," fue grabada en 1940 por Blind Boy Fuller con el título "Lost Lover Blues".

Cuando se casó su marido la obligó a dejar de tocar y sólo después el divorcio en 1947 volvió a su guitarra, y se marchó con su hija a Washington DC. Allí conoció a Ruth y Charles Seeger, para los que acabó trabajando, y gracias a esa su amistad en 1957 sale a la luz su álbum de debut: Folksongs & Instrumentals. No resultó un éxito inmediato y ella siguió tocando en festivales pequeños de folk y de manera más bien doméstica pero fue consiguiendo el respeto de figuras como Muddy Waters y en 1970 comenzó una gira que le iba a dar el prestigio que se merecía. En 1985 grabó disco por el que ganó un Grammy (Live!best traditional folk music recording). Obtuvo numerosos premios.

Su destreza usando guitarra de diestros siendo zurda y su peculiar estilo de bajo (conocido como "Cotten picking") ya han forman aprte de la historia del género.

La señora Cotten murió en 1987, a la edad de 95 años.

ETTA BAKER (Etta Lucille Reid) nació en 1913 en Caldwell County (Carolina del Norte) y desde pequeña estuvo asociada a la escena de la música de su ciudad, Theopolis “The” Phillips, Cora Phillips, y su medio hermana Elizabeth “Babe” Reid. Baker, que tocaba la guitarra acústica tanto de 6 cuerdas como de 12, aprendió a tocar con su padre y gente cercana, aprendiendo blues radicional y folk, las grandes influencias en su carrera. Junto con los músicos Boone Reid, Lacy Phillips, y “The” Phillips grabó el disco titulado Instrumental Music of the Southern Appalachians. Ella tocaba con el estilo llamado "Travis", con el pulgar y el índice (la misma técnica con la que se toca el banjo). Grabó poco y dejó la música para criar a sus nueve hijos y trabajar en una fábrica textil.

Su carrera fue reconocida más tarde recibiendo numerosos premios. En 1980 reapareció en un festival nacional de folk en Virginia y actuó en otros diversos festivales de blues y folk. Baker lanzó el álbum One-Dime Blues en 1991, Railroad Bill en 1999, y Etta Baker with Taj Mahal en 2004. En 2005 aún vivía en Morganton, Carolina del Norte.

Libros sobre las mujeres y el blues AQUÍ.

Ya no...

2006-05-22T17:39:00.000+02:00

Ya no me duele.
De hecho... no me acordaba.

Tirada en el césped

2006-05-18T12:30:00.000+02:00

Quizá sólo necesitaba estar sola para aclarar mi mente. Parece mentira pero últimamente paso poco tiempo completamente a solas, no creía que lo echara de menos.

Ahí tirada en el céped del Parc de la Ciutadella, junto a la bici, leyendo Ubik, con el solecito calentándome agradablemente, los problemas parecen menos problemas y se me quitan las tonterías. Después un veloz sprint y sudar un poco pedaleando también ayuda.

Porque luego lo piensas y resulta que el camión no se estrella contra tí, y el barco no se hunde, va viento en popa, y la nubecilla se esfuma poco a poco y hay un arcoiris esperándote. Bueno, o una cerveza fresquita y un bocadillo riquísimo y un chico encantador que te pregunta si puede hacer algo para que te sientas mejor.

La Tempestad

2006-05-17T12:31:00.000+02:00

He empezado la semana francamente mal. Un pesar, como un agujero negro, se extiende por mi interior sin que pueda detener la bola de nieve bajando la pendiente. A veces creo que tengo un punto autodestructivo, algo que me tienta a pensar siempre en lo negativo. Cuando soy feliz sólo se me ocurre inventar de qué manera puede torcerse la cosa. Es como cuando voy de copiloto en un coche e imagino que el camionero que viene de frente va a dar un volantazo y voy a acabar como un cromo en el morro del trailer.

Una estupidez laboral, un malentendido que me ha hecho perder todo mi correo, casi me hace llorar a moco tendido. Luego un toque de atención sobre que mi hora de llegada es a las nueve menos cuarto en una empresa donde los horarios son el pito del sereno. Después una tarde agotadora e infructuosa de compras en la que acabo de mal humor y enfadándome con quien menos culpa tenía...

Miranda - The Tempest, John William Waterhouse

Y estoy como de mal humor, tristona, llevo una nubecilla negra sobre la cabeza. Y hace un sol de espanto. Y sé que no es momento, precisamente ahora que lo veo todo con lentes grises, de plantearme nada, ni mi futuro, ni mi situación económica, laboral, social... Pero evidentemente lo hago y salgo mal parada. Quizá es lo que quiero, una razón para sentarme a lamerme las heridas. Y no quiero autocompadecerme, es de críos, es estúpido, no lleva aningún lado... observar cómo el barco se hunde. O imaginar que se hunde.

Some New Town

2006-05-16T13:19:00.000+02:00

y Got in your car, you never turned around
And I hope you're happy in your new town
And I hope you live where nothing goes wrong
And the bars stay open all night long

Hope you live where everyone's happy, and I
Hope you live where nothing gets crappy, and I
Hope the sidewalks and the streets are clean, and I
Hope you've got good weather and everything, this is

Just a phone call from the place you once lived
Where we're still waiting for the sleet and rain to give
It's just a line from you're old town
Where we're still drinking to the times when you were around

Days were we gave you good times and more
Enough for you to break down and call this town yours, you gave us
Remedies for everything shitty
Back when girls were pretty, yeah this is

Just a letter from this house you once blessed
Where I'm still waiting for the forwarding address
Just a note from the past we once shared
Where I'm still waiting on a present from the future to get me there

I know your new town is so far away
That I could maybe come and visit but could never stay
It's just me calling from a town so far
And I'm still waiting on directions to wherever you are

Times were I wouldn't hold your arm
For fear of letting go of the other one
Fears I had to kiss you
With my eyes closed I might miss you if you
Looked at me in some way I hadn't seen, if you
Took my words in some way I didn't mean
If your smile showed signs of some inner frown
Of thoughts of packing up and moving on to some new town

SLOBBERBONE (Everything You Thought Was Right Was Wrong Today, 2000)

Ayer escuché que lo que somos no cambia, pero quienes somos está siempre cambiando.

A una nueva ciudad, a un nuevo amor, a una nueva vida, a un nuevo trabajo... dejando cosas atrás pero llevando con nosotros sueños, esperanzas, ilusiones y todos los recuerdos.

Buen viaje y esta canción para todos aquellos que viajen a una nueva ciudad y que comiencen una nueva vida. Que no olviden lo que vivieron.

Yo me quedo aquí. De momento...

Cocoteros, pistolas y rosas, Levi's, gyozas, pato, tempura y gente muy moderna

2006-05-15T13:11:00.000+02:00

Keith Richards se ha caído de un cocotero. O eso dice la página oficial de los Rolling Stones y la prensa (vete a saber lo que pasaría). Así que le han operado y la gira europea quedará aplazada (esto incluye el concierto de Barcelona del que seré feliz asistente, siempre que nadie se rompa una cadera). Conclusión: ya no es un impedimento para que podamos ir a Madrid a ver a a los Guns n' Roses (están dentro de "Los 50 grupos que deberías ver antes de morir") en la gira del disco fantasma "Chinese Democracy", que según Axl saldrá este otoño. Pido dos días de fiesta, cogemos un bus, pedimos a un amigo que nos aloje en su hogar y nos plantamos allí. Ese es el plan diabólico. ¡Y ya marcha! Wha ha ha ha... (risa maléfica). ¡Veré a los Guns y a Pearl Jam por primera vez en el mismo año! Soy una tía con suerte.

Bueno, menos ayer que me levanté con el pie izquierdo. Ahora tengo Linux también en el trabajo (SuSE) y en el traslado se han perdido mis correos. Un montón de datos echados a perder, para siempre en el limbo de circuitos impresos si nadie consigue rescatarlos. Un fastidio que me hizo perder los nervios. ¿Por qué no consigo ser fría cuando debo serlo? Relativizar, relativizar... que sólo son datos que con tiempo puedo volver a tener... ¡Qué dramática soy a veces!

Este sábado tocaba celebración. Salíamos sólo las chicas para celebrar "el clic" de mis dos amigas. Es complicado de explicar pero en resumen ambas se han dado cuenta del camino que querían seguir y han sabido actuar por fin en consecuencia. Han dejado atrás casi diez años de dudas: ¡eso había que celebrarlo! ¡Y por todo lo alto!

Yo estaba molida después de pasarme la mañana maldeciendo los transportes públicos, pateando un centro comercial outlet de La Roca del Vallés (tren a Granollers, autobús a La Roca) para comprarme únicamente unos tejanos, pero tenía que sacar fuerzas de donde fuera porque esta celebración era muy especial. La noche empezó en un japonés que me encanta, el Take Sushi. Delicioso pato, las mejores gyozas que he probado, magnífica tempura de verduras y calamar... Hummmmm...

Luego íbamos a ir al Passenger, pero estaban tan empachadas de la cena que no les cabía ni una cerveza, así que decidimos seguir bajando hacia el centro. La Ovella negra, por supuesto, estaba hasta la bandera, por lo que no pudimos disfrutar de su sangría. Luego se me ocurrió llevarlas al Manchester pero al pasar por delante del Café Almirall había sitio y nos quedamos allí. Una cerveza después ya eran casi las dos así que nos fuimos hacia la última parada (antesde la del autobús): Sidecar Factory Club. Había estado en el bar pero nunca habíaentrado en el club (bajando las escaleras). Allí descubrí que me hago vieja, que no soy moderna (aunque creo que nunca lo he sido), que no estoy en la onda, que no soy in... Que no soy capaz de hacerme esos peinados, que no me gustan los pantalones pitillos, que hace calor y hay mucho humo en esos sitios, que la música está muy alta y no se puede hablar, que de todo lo que pincha una moderna señorita (dj Etyam) apenas reconozco lo más antiguo (Los Planetas y Joy Division), que hay canciones asquerosamente malas de grupos que deben estar de moda que ni siquiera me suenan... Un horror. Nos tomamos el martini, nos hicimos unas fotos y nos fuimos a casa.

Está visto que cuando sales a pasarlo en grande no siempre ocurre. Es como en fin de año, hay demasiada presión estúpida del tipo "¡tenemos que divertirnos!" y así no hay quien se divierta. Fue una celebración tranquila de un cambio tranquilo. Otro día ya bailaremos como locas. Habrá muchas más celebraciones, seguro.

My Bike

2006-05-11T11:55:00.000+02:00

I want my bike to ride it fast
If no one is around us I will feel so fine.
I want to ride without my hands,
daddy just showed me how to hold my bike.
This is the chance that I've got to stay free
from my mind and 'till my bones
How do I feel with my hands holding trees...
it's beatiful it's love...
it's beatiful it's love...

My friends can't catch me, they can't ride fast,
daddy could catch me, he's got a big one
I want my bike to ride it fast.
If no one is around us I will feel so fine.

This is the chance that I've got to stay free
from my mind and 'till my bones
How do I feel with my hands holding trees...
it's beatiful it's love...
it's beatiful it's love...

You could be so close to me,
you could have a bike I know you know how!
Don't be shy, stay by my side,
don't let me think you're just like someone else!

High, I feel high, it's alright!
Because you're mine, I can fly, just me and my bike.
Not anybody else could even try to rise us.

(SEXY SADIE; Its Beautiful, Its Love!, 1998.)

Ni siquiera es mi bici. Y es un desastre cuyas piezas sólo se mantienen unidas por arte de magia y que cuando llueve chirría al pedalear...

Pero me encanta volver por la noche a casa de Roger en bicicleta. Me encanta que el pelo me ondee en la espalda y me encanta el viento fresco de la ciudad desierta en la cara. Me siento feliz y libre por estúpido que parezca. Gran sonrisa en mi cara. Cualquiera que me vea debe pensar que estoy completamente chiflada...

Adoro la sensación, no sé compararla a nada. Me hace recordar una escena de la película City Of Angels, anodina (por lo que recuerdo) adaptación de la excelsa El cielo sobre Berlín de Wim Wenders. Meg Ryan (la encasillada protagonista eterna de comedias románticas) tras una hermosa noche de pasión y amor con su ángel particular (Nicolas Cage) sale con su bicicleta a buscar algo para desayunar. Es muy feliz, baja por una carretera desierta rodeada de arboles con una sonrisa enorme. Amanece y el sol se cuela entre las hojas de los árboles formando hermosos dibujos dorados. Ella suelta el manillar y alza los brazos, y cierra los ojos... Es la única imagen que encuentro para describir cómo me siento a veces en la bicicleta.

Aprendí a montar tardíamente. Igual que a nadar. Montaba a caballo mucho antes de saber montar en bicicleta. Cuando era pequeña chillaba y pataleaba de terror si a mi padre se le ocurría quitarme las rueditas accesorias. Me negaba hasta a intentarlo. Hasta que mucho después, resignado ya mi padre, estando yo sola con una bici de no recuerdo quién empecé a bajar una rampa y a tomar confianza en que no iba a caerme hacia los lados sin rueditas. Aún no estoy del todo segura pero voy progresando. Y le estoy tomando el gusto muchísimo.

Este es mi sitio

2006-05-11T10:00:00.000+02:00

A veces, con ciertas personas, no importa cuánto las conozcas, ocurre una especie de pequeña conjunción mágica y te sientes como en casa. No hay roces, ni malos rollos, ni nada que enturbie el momento. Todo es fácil, divertido y estimulante. Te comprenden y les comprendes. Te sientes a gusto y en paz, te olvidas del mundo y de los problemas.

Gracias por el fin de semana.

Miedo

2006-05-09T23:59:00.000+02:00

«No conoceréis el miedo.
El miedo mata la mente.
El miedo es la pequeña muerte que conduce a la destrucción total.
Afrontaré mi miedo.
Permitiré que pase sobre mí y a través de mí.
Y cuando haya pasado, giraré mi ojo interior para escrutar su camino.
Allá donde haya pasado el miedo ya no habrá nada.
Sólo estaré yo.»

Letanía contra el Miedo - Bene Gesserit.
Dune, Frank Herbert

El miedo actúa como mecanismo de defensa. Está implantado en nuestro cerebro para reaccionar ante un mundo hostil. Es normal tener miedo. Es lógico tener miedo. Pero más allá de la adrenalina que provoca no sirve para mucho más... Si obstaculiza nuestra vida, si nos impide ser felices, hay que entonar la letanía bene gesserit.

Rock & Roll Week End

2006-05-08T11:21:00.000+02:00

El balance del fin de semana es el más positivo posible: victoria de mis dos amigas, great week end of love de una de ellas y la otra mandó a tomar viento a su gilipollas particular. Bien por ellas.

Por mi parte todo ha sido fabuloso, aún no he soltado la maleta en casa, estoy molida, he ido zombie a trabajar y no ire a clase, mi estómago aún se recupera y apenas he dormido pero soy feliz. La casa en Aínsa era inmejorable (Casa Bara, no se la pierdan), hemos bebido y comido como cosacos, sin parar de escuchar música (festival del iPod), sin parar de charlar y de reír. Diecisiete riffer- personas estupendas de diversas regiones de este país con las que me iría de nuevo la semana que viene. De hecho ha estado tan bien que se impone repetirlo al menos una vez al año y en una escapada un poco más larga porque se ha hecho corto. Me muero por ver las fotos...

Comentaré más cosas cuando vuelva a ser persona.

Friday I'm In Love

2006-05-05T09:22:00.000+02:00

I don't care if Monday's black

Tuesday Wednesday heart attack

Thursday never looking back

It's Friday I'm in love

(The Cure, Wish)

Es viernes, un viernes muy emocionante. Viene el doctor de la brillante armadura. Mi otra amiga se va de boda y veamos cómo acaba con el gilipollas que le hace la vida imposible. Y yo me marcho de fin de semana a una casa rural a Aínsa con una grupo de amigos con los que ya hace tiempo que tengo muchísimas ganas de estar. Habrá momentos memorables, conversaciones interesantes, mucho alcohol y mucha comida. ¡No puedo esperar!

Ojalá todo sea hermoso para nosotras, las tres princesas de cuento que no se conforman con los sapos. ¿Por qué hay que conformarse? No siempre hay un príncipe escondido. A veces... bueno, a veces sólo es un batracio.

¡Feliz fin de semana a tod@s!

El arte invisible

2006-05-04T18:55:00.000+02:00

Los cómics están infravalorados. No lo digo yo, es algo que no hace falta argumentar mucho, está a nuestro alrededor: todavía hay gente (y no hablo sólo de gente mayor) que cree que eso de los dibujitos con poca letra es para niños. Hay mucho prejuicio con un medio con un potencial avasallador, admirable e incomprable al cine, la pintura o la literatura siendo un poco de esos tres artes a la vez pero creando algo diferente a ellos.

Scott McCloud escribió en 1993 esta premiada obra que es ya un clásico, Entender los cómics, el arte invisible, el cómic definitivo sobre los cómics. Así, con un cómic, utilizando el propio medio para explicar la defnición de “cómic”, el desarrollo histórico del medio, su vocabulario y las diversas formas en las que se ha usado esos elementos así como las infinitas posibilidades en que podrá usarse en un futuro.

Justo ahora que acabo de leerlo en inglés Astiberri se decide a publicarlo por fin en castellano. No os lo perdáis, es increíblemente bueno. tampoco lo digo sólo yo:

“¡Bravo!... Entender el cómic es un hito en su género y una profunda re.exión acerca de la validez del cómic como medio. Quienquiera que esté interesado en esta forma literaria debe leerlo.” Will Eisner

“Con Entender el cómic, de Scott McCloud ha comenzado el debate sobre qué es el cómic y, más importante aún, sobre los que puede ser. Si lees, escribes, enseñas o dibujas cómics; si quieres hacerlo; o, simplemente, si quieres ver a un maestro dando una clase magistral, tienes que leer este libro.” Neil Gaiman

“Entender el cómic es, sencillamente, el mejor estudio del medio del cómic que he visto nunca.” Alan Moore

“¡Hábilmente camuflado como un cómic de fácil lectura, la obra de Scott McCloud pone de manifiesto el lenguaje secreto de la historieta, al tiempo que revela, como por casualidad, secretos acerca del tiempo, el espacio, el arte y el cosmos! Es el cómic más inteligente que he leído en mucho tiempo. ¡Bravo!” Art Spiegelman

“Si alguna vez te has sentido mal por desperdiciar tu vida leyendo cómics, échale un vistazo a este clásico de Scott McCloud inmediatamente. Puede que sigas teniendo la impresión de haber desperdiciado tu vida, pero sabrás porqué, y te sentirás orgulloso.” Matt Groening

The Straight Story

2006-05-04T10:37:00.000+02:00

Pocas películas, por no decir ninguna, me han conmovido como lo hizo anoche esta historia sencilla (que no simple), pausada, íntima, esta road movie a velocidad de cortacésped.

Una película de Lynch que no lo parece (excepto por su sensibilidad, su ironía y su maestría visual, además de por la mujer de los ciervos). El lento ritmo que imprime a la cinta permite saborear la increíble interpretación de Robert Farnsworth, detenerse en los detalles, las miradas y las escasas pero acertadas palabras. Sentimientos universales expuestos con aturdidora sencillez que te tocan muy adentro.

Un placer.

Sigue tu corazón

2006-05-03T13:00:00.000+02:00

Seguir el dictado del corazón me parece una buena idea- guía en la vida. Muy peliculera, muy de anuncio o de libro de autoayuda pseudofilosófico del execrable Bucay pero supongo que es lo que intento y me parece un excelente consejo que dar.

Roger me cuenta que en su búsqueda incansable de trabajo como ilustrador está enviando su curriculum y su book a ofertas de lugares distantes del planeta. ¿Y si triunfa con John Tornado y se va a Francia? ¿O a Japón? ¿O a Estados Unidos, Berlín o Inglaterra? ¿Y si la empresa de Palma de Mallorca con la que ha tenido una entrevista telefónica hoy lo elige para el desarrollo conceptual de personajes o fondos de su nuevo videojuego? Él es muy bueno, es posible que así sea y me alegraría enormemente (si no lo eligen es que no saben lo que hacen) pero... ¿qué pasaría con nosotros?

En el bar de La Perla (C/ La Perla, 26 BCN) tomando unas copas a la salud del propietario (era su cumpleaños) le aseguré a Roger casi sin pensarlo que me iría con él adonde fuera, al fin del mundo. Me miró entre sorprendido y feliz. Y si lo pienso con detenimiento llego a la misma conclusión: que me iría con él. Hay muchas cosas aquí (mi familia, mis amigas...) pero nada que me retenga irremisiblemente: ni mi trabajo ni mis estudios son vinculantes, no pago una hipoteca vitalicia, así que podría irme. Mi vida aquí sin él no tendría mucho sentido y la idea de vivir fuera me atrae. El proyecto es estar juntos, vivir juntos, el país no importa demasiado.

En fin, cuando ocurra ya nos preocuparemos de pensar en los detalles, en los problemas o en las complicaciones, pero me iría con él, por supuesto.

Tengo a mi amiga muy emocionada y nerviosísima con la próxima visita del que esperemos que sea su príncipe azul vitoriano (me cae bien y tiene cara de buena persona, espero que no me defraude el chico). Lo conoció en Madrid, estuvieron juntos apenas unas horas, no hubo entre ellos más que palabras y miradas pero ha trastocado por completo su vida, la ha puesto patas arriba. Surgió la chispa o algo hizo clic dentro de ella (no este Clic) para que después de años enganchada a una relación dañina de repente se de cuenta de lo estúpida que estaba siendo. Sólo por eso el chico (a partir de ahora "el doctor") ya es para mí buena persona y pase lo que pase finalmente entre ellos ha merecido la pena que se conozcan. Llevan un mes hablando horas y horas por el messenger, se llaman y envían mensajitos y ahora él va a venir a verla, supongo que para dejar las cosas claras y el pabellón vasco bien alto. Como dijo la madre de mi amiga: "hija, un clavo saca a otro clavo". Las madres lo saben todo, no hay duda.

Son hermosos esos momentos de incertidumbre, de dudas, de no saber qué siente el otro, de no saber qué decir cuando se vean... Es como volver a la adolescencia, hace correr rápido a sangre por las venas, subir la adrenalina... te hace sentir viva. Luego ambos lo recordarán con cariño si todo va tan bien como parece que irá. Me hace recordar las agradables tardes y noches enteras ante la pantalla del ordenador cuando Roger y yo nos estábamos conociendo. No paro de preguntarle "¿no estás emocionada?" porque estoy feliz por ella, feliz de que se sienta así.

Él, el doctor, va a vivir a Madrid. Así que van a estar separados por unos 500 kilómetros pero el amor, la ilusión y las ganas de estar juntos pueden con eso y con mucho más. Luego ya pensarán en las dificultades, en los problemas o en qué harán, de momento seguro que sólo piensan con ilusión y nervios en el fin de semana en el que por fin van a estar juntos. Un nuevo camino se abre ante ellos. Que su corazón les guíe.

Mi otra amiga sigue sin hacer clic y sigue enganchada y sin enviar a tomar viento a un tipo que no la merece, pasa de ella y no le da más que disgustos. Ay, qué tontas somos a veces... ¿Hasta cuándo, querida? A ella también quiero verla emocionada e ilusionada con un nuevo camino sentimental por recorrer que la haga sonreír y brillar los ojos. Quiero verla como una adolescente de nuevo. Que el corazón la guíe también a ella. Y que encuentre pronto la felicidad.

P.S. A petición de la interesada (que ya dio su consentimiento para que escribiera su historia) se han eliminado a posteriori algunos pequeños detalles en este texto que daban pistas sobre la identidad del caballero de reluciente armadura que vendrá a salvarla del dragón. Señor Caballero de Reluciente Armadura, si algún día lees esto que sepas que ya me caías bien antes de conocerte. Cuida de mi amiga y hazla muy feliz.

Baúles

2006-04-26T22:58:00.000+02:00

Remover cajones, vaciar altillos, sacar la ropa de verano de las cajas de debajo de la cama... Viajar en el tiempo mientras haces limpieza y preparas el armario para la nueva temporada. ¿Se puede pedir más por menos?

Aún tengo ahí mismo una montaña de ropa que debería tirar o dar; pero me resisto a ello porque primero tengo que cumplir el ritual de probármela al menos dos veces antes de aceptar la evidencia de que: a) no entro, b) me va estrecha y parezco un chorizo c) no me queda bien o d) está tan destrozada o pasada de moda que ya no sirve ni para estar en casa. Mañana, mañana lo haré... (así llevo una semana).

Eso sí, ya he acabado con los recónditos rincones más profundos del pasado en el corazón de las tinieblas: los altillos. Quizá hacía más de 15 años que ningún ser humano se aventuraba ahí. Y se notaba: he encontrado cosas que ni sabía que tenía. Mis zapatillas de ballet, junto a mis medias rosas y mi maillot. Nunca llegué a llevar puntas, porque mis tiernos piececitos de 12 años aún no estaban preparados y luego lo dejé. Siempre me dolerá haberlo dejado antes de subirme a las puntas. Dejé el ballet clásico cuando descubrieron que mi espalda hacía una ese (una escoliosis seria) y debía corregir el desvío cuanto antes mejor. Me faltaban horas al día para hacer los ejercicios correctores y reforzar mi espalda con dos horas de natación y haciendo todo el deporte que podía: baloncesto, voleibol (era la época de "Juana y Sergio"), tenis... además de ir al colegio y hacer los deberes. Hay raquetas de bádmington y de tenis, palas de ping pong, un timbre de bicicleta, mis botas de montañismo al fondo...

Para mi sorpresa encuentro dos maquinistas de las que se llamaban "de marcianitos" (hablo de los tiempos inmemoriales en que no existían las video consolas), una de ellas de dos pisos, algo de un mono y una princesa. Tendré que conseguir pilas de botón y ver si aún funcionan.

Otro sobresalto me espera dentro de una bolsa del desaparecido Pryca (ahora Carrefour): mis tacitas, platitos y tetera de porcelana. Con ellos servía el té a mis muñecas y peluches. Lo coloco todo delicadamente en la mesita de noche, como para servir un té imaginario de nuevo, antes de volver a guardalo.

Decido, sin dudarlo, indultar mi máquina de escribir. No tiene cinta de tinta y es problable que ya ni la fabriquen, pero eso es lo de menos. No es de aquellas electrónicas modernas con una pantallita. Ni siquiera es muy buena, una Olivetti de las baratas con la que hacía los trabajos del colegio tecleando con dos dedos como buenamente podía porque me negué a seguir la moda de la época: hacer mecanografía en una academia. La máquina de escribir es un trasto que no sirve para nada y ocupa medio armario pero quizá en un futuro, cuando tenga mi casa, sea un artilugio lo suficientemente anticuado, inútil y surrealista como para formar parte de la decoración.

Luego está mi rincón de los disfraces: las antenas y las alas de libélula, la capa y las orejas de elfo, el traje de india, los pantalones y la peluca de pallaso... Doy con una minifalda con estampado de leopardo minúscula en la que apenas puedo creer que cupiera cuando interpreté (es un decir) a Rufi, una prostituta, en la obra Maribel y la extraña familia, de Miguel Mihura. También el cancán de los bailes del colegio, un delantal rosa, una máscara del fantasma de la ópera...

En el siguiente armario hay otra bolsa de plástico misteriosa. Dentro se apilan ceras, pinturas al óleo, pinceles, témperas y pinturas plásticas... ¿Dónde están mis acuarelas? Juraría que tenía acuarelas. Todo se ha echado a perder. Hay un estuche de tela repleto de lápices de colores, otro de plastidecor, algunos Rotring secos o con la punta rota, una goma gigante, tijeras de colores, compases sin mina y oxidados. Tres cintas de ese aparato que se usaba para rotular, el Dymo, que hoy en día sólo usan (en su versión postmoderna) los nerds como mis compañeros de trabajo. Ni rastro del aparato. ¿Tuve uno alguna vez?

Para mi vergüenza aparecen láminas desastrosas de mis clases de "Dibujo lineal" (van directas a la basura) y algunos osados garabatos de mi época "quiero ser veterinaria y tengo el Fichero de la Naturaleza", cuando dibujaba pájaros y otros animales. Al fondo aparecen sonrojantes reproducciones de personajes de Bola de Drac y otras series del momento. Ni que decir tiene que siguen el mismo camino que mis proezas lineales.

Casi treinta años de vida repasados en una tarde. Esto debe ser como una pequeña mudanza...

P.D. Una boda y la búsqueda incansable de algo que ponerme me han tenido liadísima toda la semana, impidiéndome actualizar como querría. Finalmente he satisfecho mi fetichismo con unas altísimas sandalias de pin up y un vestido blanco. ¡A tomar viento el protocolo!

Sant Jordi

2006-04-22T13:28:00.000+02:00

Y también libros, claro, montones de libros.
Y rosas.
Yo ya tengo la mía.

Tales Of A Librarian

2006-04-21T13:24:00.000+02:00

Hoy voy a liberar un libro. Estoy nerviosa...

Un día llegué a trabajar y me encontré la papelera junto a mi mesa llena de libros. ¡Horror! ¡Los libros no se tiran! Inmediatamente acudí al rescate, los saqué de allí, los mimé, los chafardeé y decidí que si no iba a quedármelos lo mejor era donarlos a alguna biblioteca pública o institución o bien estaba la opción más divertida del bookcrossing.

Te preguntarás qué es Bookcrossing. Es un club de libros global que atraviesa el tiempo y el espacio. Es un grupo de lectura que no conoce límites geográficos. ¿Te gustan los libros gratis? ¿Qué tal los clubs de libros gratis? Bueno, los libros que nuestros miembros liberan son gratis... pero es el acto de liberar libros el que llega al corazón de BookCrossing. Intercambiar libros nunca ha sido más excitante que con BookCrossing. Nuestra meta, simplemente, es convertir el mundo entero en una biblioteca. BookCrossing es un intercambio de libros de proporciones infinitas, el primero y único de su clase.

Hoy voy a dejar un libro con mensaje sobre un banco para que alguien lo encuentre... Me gustaría pode mirar por un agujerito qué sucede con él.

¡Buen viaje!

Ideas para dinamitar la realidad (1ª parte)

2006-04-20T10:30:00.000+02:00

Ilustración de Sir John Tenniel
para Alicia en el País de las Maravillas de Lewis Carroll
(Gracias al Proyecto Guttenberg)

"Son sólo razones o necesidades de utilidad social [...] las que dan lugar a la codificación social del lenguaje y a que la sociedad premie la verdad y penalice la mentira".

"Dividimos las cosas en géneros, caracterizamos al árbol como masculino y a la planta como femenino: ¡qué extrapolación tan arbitraria! ¡A qué altura volamos por encima del canon de la certeza! [...] con las palabras jamás se llega a la verdad ni a una expresión adecuada pues, en caso contrario, no habría tantos lenguajes."

"Sólo hemos prestado atención [...] al compromiso de mentir de acuerdo con una convención firme, mentir borreguilmente, de acuerdo con un estilo vinculante para todos".

"(Al hombre) le cuesta trabajo reconocer ante sí mismo que el insecto o el pájaro perciben otro mundo completamente diferente al del hombre y que la cuestión de cuál de las dos percepciones del mundo es la correcta carece totalmente de sentido, ya que para decidir sobre ello tendríamos que medir con la medida de la percepción correcta, es decir, con una medida de la que no se dispone".

Sobre verdad y mentira en sentido extramoral
Friedrich Nietzsche

Relativity, de Maurits Cornelis Escher

The Notorious Betty Page

2006-04-18T11:46:00.000+02:00

Hoy me entero gracias a Blackstar que está a punto de estrenarse aquí (el 14 de abril en Estados Unidos) la película sobre la vida de Betty Page, The Notorious Betty Page. Vean el trailer.

La directora es Mary Harron (I Shot Andy Warhol y American Psycho entre otras). Betty Page es interpretada, creo que con acierto, por Gretchen Mol. Harry Knowles, de Ain’t it cool news ya ha visto la película, no repara en elogios y la compara a Ed Wood de Tim Burton. Otros dicen que es lo que Betty nunca quiso ser: olvidable. Veremos...

La más famosa pin-up de la historia que jamás después, de retirarse a los 35 años, permitió que nadie la fotografiara para ser recordada como fue: hermosa, dulce, provocativa, exótica, misteriosa.

Existe otra película sobre ella, Betty Page Dark Angel, con Paige Richards como Betty y dirigida por Nico B. Quizá el parecido de la actriz con la original es excepcional, pero no acierto a encontrar si la película vale la pena.

"No trataba de impactar, o ser una pionera. Tampoco trataba de cambiar la sociedad, o ser una adelantada a mi tiempo.
Nunca pensé en mi misma como liberadora, y no creo haber hecho algo importante. Fui solamente yo misma. No conocía cualquier otra manera de ser, o cualquier otra manera de vivir"

Bettie Page

P.S. Por cierto, los cambios efectuados en el blog (y los que vendrán, esperemos) sólo han sido posibles gracias a Roger. Los cyberpatanes e infonegados necesitamos ayuda profesional. Un cop més gràcies, encant.

Pearl Jam

2006-04-13T12:02:00.000+02:00

LIFE WASTED

You're always saying that there's something wrong.
I'm starting to believe it's your plan all along.
Death came around, forced to hear it's song
And know tomorrow can't be depended on

Seen the home inside your head.
All locked doors and unmade beds

Open sores unattended
Let me say just once that

I have faced it, a life wasted.
I'm never going back there again.
I escaped it,a life wasted.
I'm never going back there again.
Having tasted, a life wasted.
I'm never going back there again.

The world awaits just up the stairs
Leave the pain for someone else
Nothing back there for you to find
Or was it you you left behind

You're always saying you're too weak to be strong.
You're harder on yourself than just about anyone

Why swim the channel just to get this far?
Halfway there, why would you turn around?

Darkness comes in waves...tell me,
Why invite it to stay?

You're one with negativity
Yes, comfort is an energy
But why let the sad song play?

I have faced it, a life wasted
I'm never going back there again

Nuevo disco, nueva gira, conciertos en nuestro país ya confirmados...

El 24 de marzo sale el primer single "World Wide Suicide". El 2 de mayo el nuevo disco estará en la calle. La presencia de Pearl Jam como cabezas de cartel en próximo Azkena Rock Festival en Vitoria el próximo 2 de septiembre está casi confirmada por parte de los organizadores. Allí estaré. Y si hay concierto en Barcelona (que parece que así será) haré doblete.

Nunca les he visto en concierto. Y eso es algo que me atormenta porque significan mucho para mí. Quizá sean el grupo que más me marcara y que más signifique para mí. Ir a conciertos siempre ha implicado moverme a la gran urbe (Barcelona) desde mi ciudad y eso no siempre ha sido posible si después no había cómo volver o en casa de quién quedarse. Aparte de con quién ir. Ahora ya no tendré ninguno de esos problemas. ¡Por fin! Seré feliz en ese concierto, muy feliz. Lo sería aunque el nuevo disco fuera una mierda. Y no lo es en absoluto, me encanta. Lo he escuchado ya (con una calidad mala, eso sí) y cada vez me gusta más. Para que luego venga alguien y diga que los que piratean o bajan músicade internet matan a la música y roban a los artistas. Ey, voy a comprármelo y a pagar por verlos en directo.

¡Les adoro! ¡Eddie Vedder, aquí te espero!

Love (and Music) Will Save Us

2006-04-12T13:01:00.000+02:00

Semana Santa. Y no puedo evitar, cada vez que veo a los encapuchados en la tele, pensar en el Ku Klux Klan... El temor a un Dios me parece la peor de las armas esgrimibles. Arrepiéntete, flagélate, tiembla y arrástrate por tus pecados...

Claro, que es más divertido ver el componente sadomaso de todo ello. ¿Disfrutarán sexualmente al cargar esos pasos y destrozarse la espalda? ¿Se pondrán cuando se azotan o cuando caminan de rodillas? En teoría sufren, pero sería más comprensible para mí si les gustara... Y que perdonen los penitentes que puedan leerme, pero no me entra en la cabeza una divinidad que quiera eso. Además para una atea como yo resulta absurdo. Ahora que me cuelguen por infamias del árbol más alto.

El Amor es la salvación. Creed en el Amor. Amad a todos vuestros semejantes. Y a los árboles, y a los animales, y hasta a los comerciales, los abogados y los políticos.

Una amiga que estaba atada a una relación negativa para ella cree haberse enamorado de un futuro médico de Vitoria. Así, casi por sorpresa. No paro de preguntarle si no está emocionada. Es hermoso, es excitante. Me alegro tanto...

El que creo que fue mi primer amor de instituto, el primer chico que me besó y el primero que me partió el corazón dejándome por otra ha vuelto a contactar conmigo. Y quizá lea esto, no tengo nada que esconder. Me maravilla que el tiempo haya hecho desaparecer por completo el rencor que le guardaba. Éramos adolescentes, aún no sabíamos muy bien lo que queríamos y las cosas parecían más trascendentales que vistas con perspectiva. No fue para tanto, pienso ahora. Y esto me hace creer que algún día, cuando pasen muchos años (o quizá no tantos), también rencores y reproches más recientes queden así olvidados y pueda sentarme a hablar sobre mi vida y sobre la suya con más de uno.

Fade to red

2006-04-05T09:41:00.000+02:00

"Creo que las personas de pelo rojo, desde Judas a Mary Laurent, pasando por la Dánae de Klimt y la Pentesilea de von Kleist, dejan en quienes las conocen una huella de fuego. Cuando se despiden, o lastiman, la llama palidece y se hace azul, tan bella como fría. Pero el azul, que por algo es sublime, enseguida se esfuma. Lo que verdaderamente cala el alma es el calor del fuego, no su forma. Por desgracia, la naturaleza no me hizo pelirroja, así que a veces me tiño el pelo para intentar parecerme más a mí. "

El cangrejo y la hidra, Marta Paredes

Dánae, Gustav Klimt

Cuando tenía unos 17 años decidí teñirme el pelo de rojo. Esa decisión aparentemente insignificante acerca de mi aspecto externo implicaba algo más, un cambio más profundo. Pasé de ser una chica tímida a ser una chica tímida que lleva el pelo rojo. Y no escogí un tono discreto, sino un tono fuego y llamativo. La mutación interna que deseaba (ir perdiendo mi timidez, ser más yo misma) vino paralela a la externa, quizá ya acechaba en mí como el resurgir del ave Fénix y utilizó el rojo para desvelarse...

Phoenix by Greg Land

No conocía aún a Tori Amos. Ni a Jean Grey. Ni a Angela Chase, la protagonista de My So Called Life, que años después, para mi sorpresa, dijo teñirse de rojo por motivos semejantes a los míos. Apenas empezaba a conocer a los prerrafaelitas. Pero el rojo me llamaba con el poder y el hipnotismo con el que una llama atrae a una polilla. Y convirtiéndome en pelirroja me convertí en lo que quería ser. O eso he intentado ir haciendo...

Desde entonces no sólo lo he llevado en mi pelo sinó en mi ropa, bolsos, zapatos, uñas e infinidad de objetos. Cualquier cosa roja llama poderosamente mi atención y me encanta. Mis frutas preferidas son las frutas rojas. Así que ahí va mi defensa del rojo. No va a ser como el capítulo dedicado al blanco de Melville en Moby Dick pero haré lo que pueda.

El color rojo (según la wikipedia) es el color correspondiente a la frecuencia más baja de luz discernible por el ojo humano. La longitud de onda de la luz roja es de alrededor de 700 nm. Las frecuencias más bajas se denominan infrarrojos.

Según la terapia cromática y las teorías psicológicas o espirituales y todas esas panochadas en las que no creo demasiado, el color rojo nos habla de un estado energético intenso, nos habla de pasión, fuerza, calor, emprendimiento, acción. Es el color del ambicioso, el optimista, el valiente, el ilusionado. A personas que padecen depresión estacional, por tanto, se les aplica un tratamiento que se basa en la exposición a luces, lugares y vestimenta de color rojo. Este color, dicen, produce los siguientes efectos fisiológicos: aumento de la presión arterial, aceleración de la circulación sanguínea y el ritmo respiratorio, se agudizan los sentidos del olfato y del gusto y las reacciones se vuelven automáticas. Para los practicantes y conocedores del Yoga, es el color del Chakra base o raíz, llamado Muladhara, en sánscrito.

La sangre y el fuego son rojos. Las rosas rojas simbolizan amor. En muchas sociedades se asocia al sexo. Caperucita Roja. También se asocia a la guerra y la fuerza (Ares, Marte). Múltiples amuletos son rojos. En muchas sociedades es el color de la nobleza por ser el pigmento para ropa más caro. El Papa se viste de rojo. Ya en la prehistoria al ocre rojo se le atribuía un poder vital, esta creencia motivaba la ofrenda del mineral de óxido de hierro en los ritos funerarios de la Edad de Piedra. En China, el rojo es el color de las bodas, y representa buena suerte, aunque también se le identifica con los celos. En Rusia aún hoy, el rincón en el que se expone el icono es denominado "rincón rojo". En la India, el rojo representa la caballerosidad. A la vez quizá el rojo sea el color que más implicaciones nacionalistas tiene, de hecho es el color que figura en un mayor número de banderas de países del mundo. El rojo en el marketing es un arma muy a tener en cuenta, ya que hace resaltar los perfiles y atrae la mirada. Un cuadrado rojo es percibido como más grande que un cuadrado verde de la misma superficie. Las personas perciben un terrón de azúcar de color rosa como más dulce que uno de color verde o azul.

El rutilismo o eritrismo (la calidad de ser pelirrojo/a) parece transmitirse como carácter recesivo monómero ante cualquier otro color de pelo debido al receptor de la melanocortina 1, y el color rojizo estaría relacionado con componentes del hierro. Todos los pelirrojos presentan variantes en la región MC1R del cromosoma-16 y se cree que el gen recesivo asociado al rutilismo tendría una antigüedad de entre 50.000 y 100.000 años.

Pese a que el mayor porcentaje de pelirrojos se encuentra en Irlanda y el Reino Unido los hay por todo el mundo, incluso entre los asiáticos, y la relación de esta particular pigmetación del cabello con antepasados celtas o fenicios no acaba de estar clara.

La sociedad romana ya consideraba que los pelirrojos daban mala suerte y nuestra cultura judeocristiana nos ha legado eso (la Biblia describe a Caín como pelirrojo y descendientes suyos también lo son como Judas, Esaú y María Magdalena). Algunos pelirrojos fueron repudiados e incluso asesinados en épocas pasadas, sin embargo también es cierto que algunas personas se sienten más atraídas por los pelirrojos (¿redofilia?) y dicen que tienen fama de ser fogosos y apasionados amantes. En el Antiguo Egipto se consideraba a los pelorrijos descendientes de Set y se les atribuía una mayor fiereza. Durante el reinado de la reina Elisabeth I de Inglaterra todas las damas se teñían de pelirrojas para seguir la moda. Numerosos personajes históricos o de ficción son pelirrojos y orgullosos de serlo. Y hoy en día el color rojo es uno de ls tintes más escogidos por las mujeres para su pelo.

Yo misma, por ejemplo. Porque desde esa primera vez a los 17 he cambiado de tonalidad e intensidad pero nunca nunca de color. Por desgracia a mí tampoco la naturaleza me hizo pelirroja. Pero ya me considero pelirroja de adopción.

Past the mission, Ken Meyer Jr.

Lo importante es invisible a los ojos

2006-04-04T12:39:00.000+02:00

60 años de El Principito.

¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el principito.

-Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear lazos... "

-¿Crear lazos?

-Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos. Y no te necesito. Tampoco tú tienes necesidad de mí. No soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...
(...)
-Sólo se conocen bien las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no fienen tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, Ios hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!

-¿Qué debo hacer? -preguntó el príncipito.

-Debes tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...

Antoine de Saint-Exupéry

Star Wreck

2006-04-04T00:38:00.000+02:00

Este va para premio al Post friqui del mes.

Está claro que los aficionados/ seguidores/ fans o como quiera llamársele somos la leche. Somos capaces de hacer miles de quilómetros, coger veinte transportes, estar noches sin dormir, hacer horas de cola, faltar al trabajo con la excusa más incongruente, gastarnos una pasta gansa o engañar a nuestros allegados para ver o asistir a un concierto/ película/ convención/ salón/ ponga aquí la filia que se le ocurra...

Y cuando se juntan unos cuantos de estos individuos de mentalidad obviamente trastocada aún es peor.

Star Wreck: In The Pirkinning es la obra magna de unos aficionados finlandeses a Star Treck y Babylon 5. Han tardado siete años en hacer esta película homenaje y parodia que une personajes, sitios comunes y universos de ambas series. Ojo, que los efectos especiales dicen que superan al original. Y con sentido del humor y mala leche, eso es. Con tiempo, imaginación, ordenadores caseros y cariño (y algunos sponsors) se pueden hacer maravillas. Mírate el trailer si no me crees...

En una semana han batido récords de descargas en la página oficial de la película. Hay ya disponible merchandising y el DVD original. Para los que no dominen el finés hay disponibles subtítulos en varios idiomas. Sí, el español y el klingon incluidos...

Yo ya estoy deseando verla... Estooo... quiero decir que... ¡ya hay que ser friqui, oigan!

En el bosque

2006-03-30T11:20:00.000+02:00

Nota el sol intenso a través de los párpados. Es una sensación agradable, como recibir un beso suave y tibio en ellos. Luego el hormigueo de ese beso se extiende por todo su cuerpo y, sin abrir los ojos, se da cuenta de que está tumbada desnuda al sol. No sabe cómo llegó allí pero recuerda cuando vivía con sus padres y subía a la terraza a broncearse tal y como vino al mundo. Le encantaba sentir el sol calentando todo su cuerpo, desde la punta rosada del dedo meñique de su pie a su rubia cabeza cubierta por un pañuelo. Sentirlo tocar suavemente, como un amante dulce, sus pechos de pezones desafiantes, la hilera de vello casi albino en su plano vientre, su pubis rasurado de muñeca y sus nalgas redondas cuando se colocaba de espaldas, con las piernas ligeramente abiertas. Más de una vez se excitó tanto que acabó acariciándose y masturbándose bajo el cielo azul. Algún vecino curioso o algún piloto de avioneta debió perder el norte mientras ella se retorcía de placer. La misma placidez embriagadora, amodorrante y sensual que sentía ahora.

Antes de incorporarse y abrir los ojos ya olió el césped y la tierra húmeda. Cuando dejó de ver manchas blancas y reflejos provocados por el sol y consiguió enfocar la vista se dio cuenta de que estaba en lo que parecía el claro de un bosque, sobre una tosca manta a cuadros de las que se suelen llevar en el maletero del coche. Manchas blancuzcas de sexo reciente. Casi podía sentir aún el palpitar de un miembro erecto en su interior. Tenía pinaza, barro y hojas secas enganchadas en las manos, los brazos y el pelo. Las uñas rotas, tierra y sangre seca. Se levantó y había rascaduras en sus piernas y todo su cuerpo desnudo estaba súcio. Se tocó la cabeza, descubrió una herida importante, se habría dado un golpe y la sangre parecía venir de allí. No le dolía nada. La hemorragia se había detenido. No conseguía recordar nada...

¿Un accidente? Pero no había ningún coche... Miró a su alrededor por si el escenario le daba alguna pista. Botellas rotas, algunas tumbadas, algunas a medias. Alguien había vomitado allí al lado, ahora le llegaba ese horrible olor ágrio. Distinguió su vestido rasgado y con los botones arrancados hecho un trapo en el suelo. Quizá una de sus fiestas alcohólicas y psicotrópicas había acabado mal, no era la primera vez que se despertaba sin tener ni idea de qué había pasado. ¿Pero cómo había llegado allí? ¿Con quién? Otra sesión de sexo animal al límite con no importa quién, amenizada con sustancias ilegales de la que se despertaba sola y perdida...

Se cubrió un poco con la manta y hechó a andar entre los árboles hacia donde creyó que podía haber mundo civilizado. Pasada la pequeña zona boscosa había una subida hacia lo que podía ser una cuneta. Se armó de valor y empezó a ascender.

Al llegar arriba descubrió que, efectivamente, había llegado a una carretera. Miró hacia ambos lados y el primer coche que se acercaba frenó de manera violenta a pocos metros de ella. Dio dos pasos hacia él pero no pudo acercarse más porque el conductor aceleró violentamente y se marchó a toda velocidad mirando por el retrovisor, como alma que lleva el diablo.

Ella sonrió levemente al pensar en la leyenda urbana de la chica de la curva y que el tío se debía haber cagado de miedo. Se miró los pies descalzos, dejó caer la manta y la sonrisa se heló en sus labios.

Woman in forest por Gregory Crow

Who loves the sun...

2006-03-29T13:11:00.000+02:00

¡Yo!

Ayer fue lo que podría llamar mi primer día de sol. Ya es primavera en mi vida. ¡Fuera jerseys y chaquetas! ¡Vivan las mangas cortas y los tirantes!

A mediodía en la ciudad de Barcelona la temperatura era idónea para estar al sol sin que moleste, con una brisilla fresca de vez en cuando que ya olía a mar, a yodo, a playa, a biquinis y bronceador, que ya traía la promesa de tardes ociosas leyendo al sol, de luz, de cervezas heladas en terracitas, de pies descalzos sobre el césped...

Ha sido una tarde maravillosa empapada de todas esas sensaciones que me ponen de buen humor, que me recargan las pilas, que me hacen sonreír porque sí. Todo parece más perfecto, hasta los besos son más dulces.

Nuevas ideas o perder el miedo

2006-03-27T18:38:00.000+02:00

Mi Moleskine:
Formato : 9 x 14 cm • Cubierta rígida negra de cartoné con puntas redondeadas • Goma elástica para cerrar • Marcador de páginas • Hojas de papel sin ácido • Bolsillo expandible en el interior, hecho de cartón y tela • Fabricada en Italia • 192 páginas.

Tiene el tamaño apropiado para caber en el bolsillo trasero del tejano y el peso justo para no molestar. Es resistente y me encanta su tacto. Discreta, sin excesos de diseño, elegante. Cuando la abres se mantiene en la página sin que el lomo acuse el esfuerzo, y permanece siempre perfectamente cosida. Es un objeto hermoso en sí mismo que hay que honrar con lo que plasmas en ella...

Acabé mi primera Moleskine hace más o menos un mes.

R., quien también me regaló la primera, me ofreció la segunda el día de nuestro aniversario. Venía con canción y dibujo. Sin embargo aún no he podido empezarla. O no he sabido.

En esta quiero que haya más dibujos (también míos), quiero que se respire más espacio... Recuerdo cómo me costó empezar la primera, hasta que me decidí por una cita y un dibujo de Le Petit Prince... Me daba pavor y respeto. Ese aura de objeto especial, el peso de tantos genios de la literatura o de la pintura que dicen que la utilizaron en el pasado me abrumaban... Como si escribir o dibujar en ella cualquier estupidez fuera malgastar una página e insultar a los poetas muertos. Sigue siendo una libreta de notas como otra cualquiera, pero la fama que se le atribuye hace que de el doble de miedo el enfrentarte a la página en blanco. Por eso las primeras de ellas en mi primera Moleskine son de citas... ¡Qué cobarde, amparándome en el recurso de autoritas!

Esta va a ser diferente... Me atreveré a mancillarla mucho más, a no apretar la letra como si me diera miedo terminarla algún día, a intentar dibujos a lápiz. Quiero dibujar el árbol viejo y retorcido que hay delante de la casa de Foixà. Quiero usar colores. Me gustaría enganchar más cosas, hacer collages e intentar volver a dibujar esbozando tonterías. Sé que puedo hacerlo, cuando era más pequeña lo hacía... Sólo es perder el miedo, recuperar seguridad, practicar, como dice R.

Mi vergüenza me impedirá enseñarlo, por supuesto. Y no se perderán mucho, eso ténganlo por seguro. Pero me hará feliz intentarlo. Nunca seré una gran escritora y tampoco una gran dibujante, no me engaño (y no lo digo para que alguien me lleve la contraria diciendo "nooooo, pero si lo haces muy bien..."), pero creo que lo verdaderamente hermoso es el tiempo que pasamos intentándolo, la satisfacción personal que te da acabar algo y sentir que tú lo has creado.

¿O preferís cuando vuestra obra es alabada? Supongo que el elogio también está presente siempre, de lo contrario no haríamos pública nuestra obra, ¿no?

I just want to scream... hello!!!

2006-03-27T10:33:00.000+02:00

I seem to recognize your face
Haunting, familiar, yet I can’t seem to place it
Cannot find the candle of thought to light your name
Lifetimes are catching up with me
All these changes taking place,
I wish I’d seen the place
But no one’s ever taken me
Hearts and thoughts they fade, fade away...
Hearts and thoughts they fade, fade away...

I swear I recognize your breath
Memories like fingerprints are slowly raising
Me you wouldn’t recall, for
I’m not my former
It’s hard when you’re stuck upon the shelf
I changed by not changing at all, small town predicts my fate
Perhaps that’s what no one wants to see
I just want to scream...hello...
My God it’s been so long, never dreamed you’d return
But now here you are, and here I am
Hearts and thoughts they fade...away...

Hearts and thoughts they fade, fade away...
Hearts and thoughts they fade...away...
Hearts and thoughts they fade, fade away...
Hearts and thoughts they fade...

Elderly Woman Behind The Counter in a Small Town
Pearl Jam

Últimamente me expreso mediante canciones a falta de mejor expresión. Tendré que dejar de hacerlo. Es manido y poco personal.

¿Es difícil decir adiós?

Pues también lo es decir "hola" después de mucho tiempo cuando hay muchas cosas por explicar y no es el momento para hacerlo, cuando hay tantos reproches que resuenan, cuando una simple sonrisa sería una máscara, cuando intentar actuar normal y parecerlo sería una actuación de Oscar, cuando no eres capaz más que de suspirar un "hola" desvaído, sorprendido y sin fuerza y de huir como alma que lleva el diablo.

¡Cobarde! Debiste lucir tu mejor Angie Dickinson, era el momento de hacerlo. Debiste ignorarlo todo, hacer como si no hubiese pasado nada y aparecer con un "hola" triunfante y alegre, con un "¿qué tal?" retórico, con un "¿todo bien?"... ¿hipócrita?...

¿Me sentiría mejor o peor que ahora?

Según las teorías de Blackstar cuando ves a quien te rompió el corazón (por el que ya no suspiro, afortunadamente) debí haber saludado encantadora. Me doy cuenta de que he actuado exactamente como lo haría un tío. Es lo que tengo a veces, por eso algunos piensan que soy un señor de Burgos haciéndome pasar por una delicada damisela. ¡Manda huevos!

All The Right Reasons

2006-03-24T11:54:00.000+01:00

Foto de Roger Tallada

As I lay upon my bed, I begin dreaming
Of how it's gonna be the day that I am free
Once I settle like the dust upon the table
But then you came along
You helped me write this song

I don't know what day it is,
I can't recall the seasons
And I don't remember how we got this far
All I know is I'm loving you for all the right reasons
In my sky you'll always be my morning star

Like a tired bird flying high across the ocean
I was outside looking in
You made me live again
From the mountains to the prairies little babies
Figures fill their heads
Visions bathed in red

I don't know what day it is,
I can't recall the seasons
And I don't remember how we got this far
All I know is I'm loving you for all the right reasons
In my sky you'll always be my morning star

From the train in Manchester, England
Lightning fills the sky
As I watched you wave goodbye
From the mountains to the prairie little babies
Figures fill their heads
Visions bathed in red

I don't know what day it is,
I can't recall the seasons
And I don't remember how we got this far
All I know is I'm loving you for all the right reasons
In my sky you'll always be my morning star.

by Jayhawks

Hermoso concierto el de Gary Louris y Kraig Jarret Johnson ayer noche en la sala Apolo de Barcelona. Íntimo, emotivo y delicioso. Gracias, R., una vez más.

Este fin de semana un grupo de gente a los que considero amigos se reunen en Zaragoza alrededor de (o con la excusa de) un concierto de Drive By Truckers y nosotros no vamos a poder estar ahí. Pasadlo bien y nos vemos pronto.

Madman #1

2006-03-24T11:52:00.000+01:00

Hace pocas entradas afirmé a propósito de Nuala que creo que "un extraño y tupido tejido de casualidades domina mi existencia y controla sutilmente mi porvenir" y no expliqué el porqué. Aquí va otro ejemplo. La vida a veces parece un cuento de Paul Auster.

En el Saló del Còmic de Barcelona del año 2004, al que acudí con J.C., quien entonces era mi pareja, perdí un cómic suyo. Creo que lo perdí yo, pero fue extraño, como si se volatilizara de repente: ahora está en mis manos, ahora ya no. Se trataba del número uno americano de Madman .

Estábamos haciendo cola junto a las papeleras de la entrada para que Mike Allred y Peter Milligan nos firmaran varias cosas cuando nos dimos cuenta de que el cómic ya no estaba. Debía haberse escurrido de nuestras manos allí mismo. Gran disgusto. Preguntamos, buscamos por el suelo pero, evidentemente, si alguien lo había encontrado se lo habría llevado. Normal., estábamos en el reducto friki del universo. Me sentí muy muy mal porque creo que la culpa fue mía, yo era la última que lo había tocado. Pérdida irreparable.

Al año siguiente J.C. y yo ya no estábamos juntos. Se acercaba el nuevo Saló del Còmic de Barcelona y se comentaba en el foro de Riff fanzine el cambio de fechas y de ubicación a un recinto de la Fira de Barcelona. Como el tema de la pérdida del Madman del año anterior aún me reconcomía lo mencioné allí y ¡oh, sorpresa! la persona que encontró ese Madman #1 me estaba leyendo y, no sólo eso, me respondió y se ofreció a devolvérmelo.

No me lo podía creer, al principio pensé que era una broma o que podía ser cualquier enfermo que utilizaba esa treta para intentar quedar conmigo o conseguir mis datos personales. Pero esa persona me describió exactamente dónde lo había encontrado, detalle que yo no había mencionado, y no intentó que quedáramos, simplemente se ofreció a enviármelo amable y desinteresadamante por correo. Rechazó la recompensa, jamás supe su dirección. Afortunadamente en el mundo existen personas así.

El cómic volvió a mis manos gracias a esta milagrosa casualidad y yo se lo entregué a su auténtico propietario. Me sentí mucho mejor, la pédida había sido culpa mía y yo me encargaba de su regreso. Le expliqué a J.C. la historia fabulosa del maravilloso retorno del cómic y se quedó epatado. Me dijo que, dados los hechos, creía que debía quedármelo yo, pero quise cerrar el círculo y me negué a aceptarlo.

Probablemente no leas esto pero, por si acaso: gracias, F.

La magia existe.

Qué difícil es decir adiós...

2006-03-22T12:17:00.000+01:00

More Than Sorry

goodbye
hasn't been so good to me
stepped out into the night
back against the moon
i saw ten thousand hands with candlelight
we all think that we're right
it's hard to tell
if the night is full of hope or doom

my eyes
burn with unshed tears
my body is weak
from so many silent years
too many people say goodbye
before they say hello
step into the morning
and disappear

what more than sorry can i say
what more than sorry can i be
before our love fades away
what more than sorry
do you want from me

Written by: Harper/Kalb

Ya sea a un amigo, a un familiar, a un amante... ¡Qué difícil es!

Ayer fue el día mundial de la poesía y quizá una canción no baste, así que añado:

Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.

(José Ángel Buesa)

Y felizmente aturdida estoy (me acabo de enterar ahora mismo) con el anuncio del alto al fuego permanente de ETA en el Gara...

El Gorila Llorica

2006-03-21T09:27:00.000+01:00

Promethea, Alan Moore & J.H. Williams

Cuando Alan Moore cumplió cuarenta años anunció que iba a convertirse en mago. ¿La crisis de los cuarenta, quizá? Él mismo lo explica:

"Pasé el necesario desconcierto ritual de declararme a mí mismo como un mago en noviembre de 1993, casi como vacunándote con una suave y controlada forma de colapso mental de modo que con suerte puedas tener suficientes anticuerpos para distinguir la locura mayor cuando aparezca. El relámpago propiamente dicho no me golpeó hasta primeros de enero de 1994. En cualquier caso, lo que ocurrió tras mi excursión de Pentecostés fue que conté a mis amigos y familiares la experiencia con el mismo orden y calma que emplearía para hablarles de cualquier otra cosa. Les dije que era totalmente consciente de que mis experiencias podían resultar decepcionantes, pero que por tratarse de un fenómeno mental poco frecuente, yo las encontraba interesantes, y por lo tanto, dignas de dedicación. Tras unas semanas divagando en una especie de aturdimiento productivo y muy creativo en el que produje un buen número de ilustraciones y co-compuse y grabé un par de las mejores canciones que haya escrito jamás, pasé a un modo más analítico y comencé a formular mi modelo de Espacioidea. Por este tiempo, mi familia y asociados se habían tranquilizado al comprobar que yo no era menos racional, funcional o creativo de lo que lo había sido anteriormente, por lo que podían o bien encogerse de hombros y dejarme seguir adelante o animarme a seguir discurriendo ya que encontraban el tema interesante también.".

Fruto de su experiéncia mágica nacen algunas obras, entre ellas este cómic, Promethea. La protagonista es la encarnación de la imaginación humana, de la magia, de lo onírico, de lo fantástico... Y no sólo eso, es el espíritu femenino hecho carne. Ella representa todos los atributos femeninos a lo largo de la historia de la humanidad: la resistencia, la luna, la sensualidad, lo maternal, la dulzura, la fiereza, el sueño, el amor, el misterio...

En su viaje onírico a través del infierno, el cielo y el purgatorio se enfrenta a todos los miedos de la humanidad. Y El Gorila Llorica es uno de ellos.

Los hombres, dice Moore, no somos más que gorilas lloricas, conscientes de nuestra propia existencia, de nuestra debilidad ante la muerte y ante el mundo hostil...

Sólo creer que existe el amor, la felicidad y esa esperanza de la que las religiones se han apropiado pueden salvarnos.

Una hermosa canción: TXORIA TXORI

2006-03-20T12:45:00.000+01:00

Dave McKean

Hegoak ebaki banizkio

nerea izango zen,

ez zuen aldegingo.

Bainan, honela

ez zen gehiago txoria izango

eta nik...

txoria nuen maite

Si le hubiera cortado las alas,
habría sido mío,
no se habría marchado.

Pero así
no sería nunca más un pájaro
y yo...
al pájaro era al que amaba.

Nuala

2006-03-14T09:21:00.000+01:00

Cosas extrañas que la gente ha escrito en Google y que, inesperadamente (supongo que tanto para ellos como para mí), les han traído a mi humilde egoblog:

CD+OSTRA+CANCION DE JINETE
stop motion payaso opera
todo en buhardillas
bulle rouge blog
marisol terrazas foto sexy
aeropuerto internacional de beauvais autobuses paris
gestos en la primera cita
Gràcies per
la princesa y el guisante

De cualquier modo, sean bienvenidos todos los internautas errantes. Estas cosas me hacen pensar que debería poner un buscador interno, para que esa persona que indaga insistentemente (¿habrá más de uno?) sobre fotos sexy de Marisol en terrazas (¿?) se desengañe rápidamente. Sin embargo siempre he creído que un extraño y tupido tejido de casualidades domina mi existencia y controla sutilmente mi porvenir, así que mejor facilitaré esas casualidades y todo aquello que me traigan, sea bueno o malo. De momento no me puedo quejar.

Vertigo Trading CardsUna de esas casualidades hizo que hace algún tiempo recibiera un correo electrónico de un tipo desconocido cuyo tema era "Pero comor". Saludaba con un escueto "Buenas, soy yo" y me preguntaba que cómo era eso de "Nuala", de dónde había surgido mi inspiración porque su próximo corto iba a salir a la luz con ese nombre y le corroía la inquietud y la curiosidad. Le respondí, intrigada aún por si le conocía y no le recordaba, explicándole que Nuala, aparte de una línea de ropa de Puma, y una bailarina de la danza del vientre, es mi nick desde hace bastantes años debido a un personaje del còmic The Sandman de Neil Gaiman. Nuala es un hada que, a grandes rasgos, es enviada de regalo al Rey de los Sueños, renuncia a su magia porque se enamora de él, quiere quedarse y, sin quererlo, causa su perdición. Pero no, desgraciadamente su corto no tenía nada que ver con hadas ni con cómics, su Nuala provenía del nombre de un personaje de una película de mi admirado Kubrick que aún no he visto (me temo que a causa de sus protagonistas): Eyes Wide Shut. Me dijo que me avisaría del estreno de su corto por si me apetecía pasarme y la verdad es que encontré interesante seguir el juego a la casualidad e ir a ver Nuala (code : confusion).

Ayer mismo, estando en el aula de ordenadores de mi facultad, haciendo un trabajo de comparación de bases de datos que me trae por el camino de la amargura y que tengo que entregar mañana, esa persona que me envió el correo y de la que no había vuelto a saber nada me saludó a través del messenger:
yuju!

al final no viniste al estreno

Me pilló por sorpresa, ni siquiera lo recordaba, sinceramente. Tardé unos segundos en ubicarme, saber quién era y de qué estreno hablaba. ¡Nuala! Una lucecita se encendió. ¡Lo había olvidado! No me avisó del día del estreno, me lo perdí... En fin, una lástima que subsanaré en cuanto pueda porque, afortunadamente, el corto se puede ver aquí:

http://www.boumanstudios.com/Nuala/

Disfrútenlo. Advierto que no sé nada sobre su calidad, argumento, protagonistas, equipo técnico... nada de nada. Pero lo prometí, ahí está, Miguel. ¡Suerte!

Hoy es otro día plomizo en el que se hace necesario esquivar multitudes de repartidores de diarios gratuitos que llegan como mareas, a ondonadas. Hoy voy bien armada contra ellos. Hoy arrastro como una condena la maravillosa edición de Anaya de Moby Dick con ilustraciones. Llevo mi grillete felizmente, aunque pesa una barbaridad. Mi ataúd salvador. Voy a disfrutar en el tren y en el autobús y en el metro, saboreando cada palabra de Melville, cada frase. Voy a tener problemas con este libro, y no sólo por su volumen, sino porque me gusta ir apuntando citas, fragmentos que me enamoran de lo que estoy leyendo en mi Moleskine. Pero en este caso es imposible, tendré que refrenar mi impulso o acabaría reproduciendo palabra por palabra la obra completa en mi libreta de notas. Contención.

"Nuala" tiene una sonoridad hermosa, debe ser un nombre gaélico, y huele a montañas, a prados verdes, a whiskey de malta, a piexies y leyendas.

Sandman por Yoshitaka Amano

Morpheus: I could send you a dream of my love.
Nuala: I already have that, my lord.

Depósito vacío

2006-03-09T13:28:00.000+01:00

Cuando le conocí éramos aún adolescentes, y ya era el típico tipo que suele gustar a las mujeres. No era muy guapo pero sí alto, atlético, con un rostro de rasgos marcados agradablemente masculino, boca grande y nariz generosa. Pero sobre todo, y ahí estaba la clave de su atractivo, sabía hablar y sabía resultar misterioso. Para un tío tímido como yo era admirable ver cómo conseguía siempre a la mujer que quería, como si conociera los secretos mecanismos femeninos a la perfección.

A la mayoría de chicas les volvía locas su actitud de tipo duro, de hombre de mundo que está de vuelta de todo y sus insinuaciones sobre un pasado oscuro (por lo que yo sabía inexistente) del que prefería no hablar. Eso las estimulaba, estimulaba el juego de la seducción para el que él tenía las cartas marcadas. Usaba su nada despreciable imaginación para engancharlas en sus redes, para mantenerlas interesadas y fascinadas sin que jamás llegaran a descubrir quién era realmente. Cuando se cansaba desaparecía para siempre sin dar explicaciones y ellas se quedaban preguntándose qué había ido mal, qué demonios había sucedido.

Cuando crecimos un poco y él siguió con los mismos trucos dejé de envidiarle por su éxito y comprendí que su actitud, que siempre me había parecido ya terriblemente impostada, debía esconder miles de miedos e inseguridades personales.

Era un perdedor profesional. Solía jactarse de sus propios fracasos, se regodeaba con ellos como un avaro que cuenta sus monedas de oro. Me hablab de montones de proyectos y de asuntos interesantes que se traía entre manos pero que nunca acababan de materializarse como él quería: sus canciones, su novela, su grupo de música, su película, su guión, sus viajes, su lienzo en blanco... Decía que él iba a ser famoso, iba a ser admirado, iba a ser una estrella. Aunque aún no supiera muy bien cómo. Quizá bromeaba, o se mentía a sí mismo o se creía sus propias mentiras. Daba la impresión de que trataba desesperadamente de no ser un tipo normal y corriente. Creo qe hasta lemolestaba reconocer que se ganaba la vida trabajando de dependiente en una tienda defotografía, de telefonista, vendiendo enciclopedias o cualquiera de los miles de empleos que había tenido. Él era especial, tenía que serlo, y la gente especial no tiene trabajos comunes.

La noche que me lo encontré, después de bastantes años sin vernos, me sorprendió su aspecto taciturno. Mi chica había perdido el tren y tardaría bastante en acudir a nuestra cita, así que le saludé, me senté a su lado en la barra, le invité a un copa y me dispuse a estrechar lazos y a ponerme al día y hablar de los viejos tiempos. Mi "¿Qué tal va eso?" obtuvo una mirada sombría y silencio por respuesta. Vestía su disfraz de perdedor, se veía a la legua, y aunque le conocía y sabía que raramente hablaba de sí mismo o de sus sentimientos, le dije que quizá le ayudaría explicarme sus penas.

- Es un poco largo... -objetó.
- Tengo tiempo -le invité con una sonrisa franca.

Me miró directamete a los ojos, hizo una mueca como de dolor y cuando empezó a hablar y a contarme su historia fue cuando me di cuenta de que estaba completamente borracho.

- Conocí a una chica muy atractiva. Era realmente preciosa: con un cuerpo perfecto, una piel blanca de seda, una cara de muñeca y una boca hecha para el placer. Salimos un paro tres veces y se notaba que estaba loca por mí... -dio un trago a su bebida y tomó aire sin dejar de mirar al vacío con ojos de pez muerto- Se parecía a... ¿sabes esa actriz francesa...? No importa. La fui a buscar un find e semana por sorpresa y le dije "Nena, haz la maleta". Estaba emocionada como una escolar en día de excursión. No sé dónde creía que iba a llevarla, yo sólo tenía reservado un apartamento con piscina, sólo eso, sólo mi Leaving Las Vegas particular. Pero ya sabes cómos e ponen las mujeres con las sorpresas...

Bebió otro trago y vi cómo sonreía irónicamente, quizá por un chiste personal que yo no podía pillar. O más bien sólo su típica imitación de Humphrey Bogart. Le conocía cuando aún estaba perfeccionando ese gesto. Esperé y continuó con la misma voz monótona, como carente de toda emoción.

Llevávamos unas dos horas viajando y yo estaba feliz por el simple hecho de conducir por paisajes desérticos con la música a todo volumen. Miré la señal de nivel de combustible y supe que algo iba mal porque nos e había movido ni un milímetro desde que salimos. Golpeé el salpicadero y, de repente, la aguja saltó a cero. La luz de aviso debía estar fundida también. Maldije furiosamente. La chica me miró sin entender. No me podía creer mi mala suerte. Y las estaciones de servicio nunca están cuando las necesitas, ¿verdad? ¡Qué estúpido por no haber comprobado el depósito antes de salir! Nos quedamos tirados en la cuneta en una carretera en medio de la nada por la que apenas pasaban cinco coches al día...

Hizo una larga pausa, como buscando las palabras adecuadas para continuar, frunciendo el ceño de manera que su rostro, habitualmente de aspecto juvenil, se llenaba de arrugas. Intuí que por fin iba entender por qué me estaba explicando todo aquello.

- Me enfurecí, estaba fuera de mí. Salí y le di patadas a los neumáticos -siguió sin mirarme, prestando extrema atención a los hielos de su vaso, y yo me imaginé su Kowalski de Un tranvía llamado deseo, su James Dean sin causa-. Estaba oscureciendo. Ella estaba como asustada, sin atreverse a decir nada, con ojos de hámster. De repente, sin razón, la odié profundamente, tuve ganas de matarla, deseé que no estuviera allí sentada en el asiento de acompañante, con su ligero vestido floreado de putita, sus sandalias de tacón, sus labios pintados de rojo... La odié con todo mi ser pero me odié aún más a mí mismo. Tenía que irme de allí. Cogí una linterna y un bidón vacío del maletero, le di las aves y le dije casi sin mirarla que volvería con gasolina. Seguro que no le gustaba la idea de quedarse allí sola pero tampoco debía estar dispuesta a acompañarme porque no protestó. Mejor. Sentía una náusea que me enfermaba, que memareaba, que me perlaba la espalda de sudor frío en la cálida noche. No me sentí un poco mejor hasta que no me alejé.

Se acabó la bebida y el silencio se prolongó demasiado.

- ¿La encontraste? -me miró como si acabara de despertar de un sueño, sin entender mi pregunta-. ¿Encontraste la gasolina?

- No... De hecho no volví a buscar el coche hasta pasados tres días. Caminé toda la noche sin rumbo, sonámbulo, pensando, pero la gasolina, el coche o la chica ya no importaban para mí. A mí me recogió un camionero al amanecer. Ella me llamó preocupada. Yo ya la había borrado de mi cabeza, me asqueaba. Me dijo que la encontró una patrulla de policía durmiendo en el coche y la llevaron a casa, que llamó a todos los hospitales dando mi descripción, que era un cabrón por no avisarla de que estaba bien... Se enfadó mucho, me dejó las llaves del coche en el buzón. No la culpo. No quería volver a verla más.

Lo miré tratando comprender. Cuando habló de nuevo su voz temblaba levemente, parecía un niño perdido a punto de echarse a llorar.

- Sabes que siempre he querido ser libre, que odio que algo y, sobre todo alguien, me impida hacer en todo momento lo que quiero. Sabes que odio el compromiso, las ataduras emocionales. Las relaciones no son para mí, nunca lo han sido... -Asentí y se levantó tambaleándose, agarrándose al taburete.- Tengo que irme, estoy borracho. Gracias por la copa. Y por escuchar, eres un amigo. Hasta la vista.

Asentí de nuevo y acabé el último trago alzando el vaso a su salud. Cuando ya se marchaba pareció recordar algo, se giró y preguntó:

- ¿Cómo se llama tu...?
- ¿Mary?
- Eso, tu Mary... Cuídala. Te envidio. ¿Qué se siente? ¿Cómo es? ¿Es tan maravilloso como parece?
- Es aún mejor, deberías probarlo.

Le sonreí con cariño y él me miró con ojos tristes de perro abandonado. No supe qué más podía decirle. Se alejó, el llanero solitario cabalgando hacia el sol poniente.

Una adorable criatura

2006-03-07T11:59:00.000+01:00

Alfred Eisenstaedt: Marilyn resting

Marilyn: Recuerdas que te dije que si alguien te preguntaba cómo era verdaderamente Marilyn Monroe..., bueno, ¿qué le contestarías? (Su tono era inoportuno, burlón, pero también grave: quería una respuesta sincera). Apuesto a que dirías que soy una estúpida. Una sentimental.

(La luz se iba. Marilyn parecía esfumarse con ella, mezclarse con el cielo y las nubes disolverse a lo lejos. Quería elevar mi voz sobre los chillidos de las gaviotas y llamarla para que volviese: ¡Marilyn! ¿Por qué todo tuvo que acabar así, Marilyn? ¿Por qué la vida tiene que ser tan terrible?).

TC: Diría...

Marilyn: No te oigo.

TC: Diría que eres una adorable criatura.

RETRATOS
Truman Capote

Dotze mesos

2006-03-01T09:06:00.000+01:00

Gràcies, Roger.

Gràcies per aquest any meravellós. Ets el millor que m'ha passat i el millor que em podia passar. T' estimo tant...

Gràcies per tenir el coratge de fer, com tu dius, el passarell, per venir-me a buscar i ser tan valent. Mai vaig pensar que erets un psicòpata. És la cosa més romàntica que mai han fet per mi...

Gràcies per la paciència al principi. Gràcies per saber estar cada cop que et necessitava. Gràcies per entendre les meves pors i per dir sempre les paraules adequades.

Gràcies per ser com ets, per fer-me riure, pels silencis íntims i les mirades que diuen més que les paraules, per la teva magnífica manera elegant, raonable i senzilla d'acceptar les coses i trobar solucions. Gràcies per enamorar-me quasi sense que m'adonès, suaument com cau i es posa la neu silenciosa.

Gràcies per cada petita cosa especial que constantment fas per mi. Gràcies per les atencions i per com em cuides. Gràcies perquè la màgia no sempre està en les sorpreses sino en el dia a dia. Gràcies per aquesta dolça quotidianitat que mai havia sentit.

En definitiva, gràcies per aquests dotze mesos.

En vull molts més.

Fast Forward (FFWD)

2006-02-28T11:50:00.000+01:00

Ayer leía en clase un análisis de entorno de la OCLC (Online Computer Library Center) que decía lo siguiente:

Gracias a los dispositivos de computación nómada que admiten la realización de múltiples actividades, la división tradicional entre tiempo destinado al trabajo académico, al ocio y a la actividad laboral se está fusionando en un mundo integrado. Este fenómeno es más evidente entre los jóvenes. En marcado contraste con el estilo de vida de sus padres, en el que los límites entre una actividad y otra estaban claramente definidos, el mundo de estos jóvenes es una "infoesfera" integrada, en la que ya no es posible separar el trabajo del juego y del estudio.

Al margen de la mala traducción del inglés y de que se me considere joven o no (¡ejem!) me encuentro sumida en esa "infoesfera" de la que hablan. Mientras representa que estoy trabajando, hago prácticas para las clases o leo apuntes en mi dosier electrónico, busco información, vuelos o entradas, leo el foro de Riff (y me consta que no soy la única), respondo e-mails y fusiono mis esferas laboral, de ocio y de estudio.

Desde luego que el mundo ha cambiado muchísimo, y no hace falta ni mirar a mis padres. La diferecia entre mi hermano y yo (diez años) ya es suficiente. Cuando pienso que nació en el '86 me da un pasmo. Su infancia no se concibe sin una consola de videojuegos. Su adolescencia no se concibe sin ordenador o sin internet. Las cintas de cassette casi ni le han rozado. Los vinilos son una rareza para él, mientras yo escuchaba mis cuentos favoritos en ese formato. Él recuerda de toda la vida más de tres canales en el televisor...

Y sin embargo los de mi generación parecemos habernos adaptado bien a tanto cambio (y los hemos vivido bien gordos), aunque sea a la fuerza. Hemos aprendido a pelearnos con nuestro ordenador, a instalar Windows (en mi caso espero que eso esté superado), lo que son las conexiones USB, el wi-fi y millones de palabrejas que vamos aprendiendo a duras penas sobre la marcha. Vimos nacer internet. Y los mp3. Y Telecinco, Antena 3 y nacer y morir Canal +. Vino la banda ancha, y la tele por cable. Y los teléfonos móviles, ¡qué cosas! Avanzamos a velocidad de vértigo y nos amoldamos a todo ello. Cuando estudiaba Filosofía (y tampoco hace tantos años) los profesores no colgaban el temario y las prácticas en un dosier de la asignatura en internet, no ponían un foro para resolver las dudas, los alumnos no iban a todos lados con su pen USB...

Lo curioso de todo ello es que si no me paro a pensarlo, si no es por la lectura del artículo, casi ni me doy cuenta porque he vivido todos esos cambios de forma no- traumática, aceptando las innovaciones de forma paulatina (como todos, supongo). Y los de la era digital así seguiremos, me imagino. Hasta que vivamos en las casas esas del futuro, con placas solares, con el ocio centralizado en enormes pantallas de plasma que se esconderán en la pared (televisión, música, cine, juegos, fotos digitales, acceso a internet...), con luces y electrodomésticos que responden a nuestra voz, con la compra automatizada (con lo que mola ir al mercado), etcétera. Y de vez en cuando o cuando seamos viejos (¿me estoy haciendo vieja?), miraremos atrás o recordaremos con cariño cuando había que apretar el Play y el Rec a la vez en nuestro viejo y entrañable doble pletina...

Post Secret

2006-02-27T10:06:00.000+01:00