La Tempestad

He empezado la semana francamente mal. Un pesar, como un agujero negro, se extiende por mi interior sin que pueda detener la bola de nieve bajando la pendiente. A veces creo que tengo un punto autodestructivo, algo que me tienta a pensar siempre en lo negativo. Cuando soy feliz sólo se me ocurre inventar de qué manera puede torcerse la cosa. Es como cuando voy de copiloto en un coche e imagino que el camionero que viene de frente va a dar un volantazo y voy a acabar como un cromo en el morro del trailer.

Una estupidez laboral, un malentendido que me ha hecho perder todo mi correo, casi me hace llorar a moco tendido. Luego un toque de atención sobre que mi hora de llegada es a las nueve menos cuarto en una empresa donde los horarios son el pito del sereno. Después una tarde agotadora e infructuosa de compras en la que acabo de mal humor y enfadándome con quien menos culpa tenía...

Miranda - The Tempest, John William Waterhouse

Y estoy como de mal humor, tristona, llevo una nubecilla negra sobre la cabeza. Y hace un sol de espanto. Y sé que no es momento, precisamente ahora que lo veo todo con lentes grises, de plantearme nada, ni mi futuro, ni mi situación económica, laboral, social... Pero evidentemente lo hago y salgo mal parada. Quizá es lo que quiero, una razón para sentarme a lamerme las heridas. Y no quiero autocompadecerme, es de críos, es estúpido, no lleva aningún lado... observar cómo el barco se hunde. O imaginar que se hunde.