Mi blog se ha mudado! Redireccionando…
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Al final parece que no podré hacer doblete viendo a Pearl Jam en Badalona y en el Azkena. Les veré sólo en Vitoria (esperemos que toquen mucho, mucho) porque en Badalona tocan el día 1, coincide con el primer día del festival y tendríamos que perdernos los conciertos del jueves.
En mi lista de los diez mejores videos musicales de la historia creo que estaría este (que salga Muerte es todo un detalle):
Pearl Jam - Do The Evolution
Ayer supe que el "diamante loco" Syd Barrett nos ha dejado recientemente, aunque algunos ya hace tiempo que le daban por muerto.
No ha trascendido la causa de su fallecimiento el domingo pasado a los 60 años en la casa materna, en la que residía desde hace bastante tiempo apartado del mundanal ruido. Padecía esquizofrenía (provocada o agravada por el consumo de LSD) y diabetes. El genio oscuro y loco, jardinero, pintor y creador del sonido de Pink Floyd ha iniciado un nuevo viaje.
Wish You Were Here...
Me entero hoy de otra pérdida notable provocada por esa maldita enfermedad que es el cáncer. Ha fallecido la fotógrafa Catherine Leroy, la autora entre miles de fotos memorables de la fotografía "Corpsman in anguish" (1967) que la hizo famosa. Precisamente esta:
En 1966, cuando tenía 21 años, compró un billete de ida a Saigon con el propósito de documentar la vida de los soldados americanos en Vietnam. En 1967 fue la única periodista acreditada para saltar en paracaídas junto a los marines durante una misión de combate con la 173ª unidad aerotransportada. La historia de cómo fue capturada por los vietnamitas y de cómo consiguió escapar apareció en el Times.
Esta chica delgada y pequeña, de mirada simpática, se ganó el aprecio de todos los soldados y se mostró siempre valiente y obstinada en su excelente trabajo. Después de Vietnam cubrió otros conflictos en Somalia, Afganistan, Irak, Irán, Libia, Chipre y el Líbano.
Rodó y dirigió la película "The Last Patrol" sobre el movimiento de los anti- veteranos de la guerra de Vietnam en USA. Es co-autora de libro "God Cried" junto a Tony Clifton, sobre el asedio de Beirut por parte de Israel en 1982.
Fue la primera mujer en recibir, entre otros muchos premios, el Robert Capa por su reportaje en el Líbano.
Como Barrett, tenía 60 años.
Descansen en paz.
Internet da pie a historias asombrosas.
La última que he escuchado es la de un tipo que se propuso conseguir una casa cambiándola por un clip rojo. Y lo ha conseguido.
El 12 de julio pasado Kyle McDonald lanzó un desafío en la red:
one red paperclip.
one house.
one year.
El pasado viernes 7 de julio salió de la estación de chamartín el Tren Negro. Iba cargado de escritores y periodistas con destino a la estación de Jovellanos, en Gijón. Les esperaban para la inauguración de una fiesta literaria, la XIXª Semana Negra de Gijón, este año dedicada a la memoria histórica de la Guerra Civil.
Para los que no sepan lo que es que lean esto que escribe su director y resumiendo mucho se podría decir que es un encuentro de apasionados de la novela negra y de ficción que reune gente heterogenea y que organiza cosas como la “Itinerante Subasta Instantánea”, varios talleres literarios o el Gran Concurso Internacional de Manzanas Asadas...
Los que puedan que se acerquen, seguro que no se arrepienten.
Ayer vinieron los Reyes Magos.
Bueno, en realidad vinieron el 6 de enero, como todos los años, pero me dejaron una entrada para ver a los Rolling Stones y no pudieron saber que a Keith Richards le daría por subirse a los cocoteros como un mono (aunque cada vez se parezca más a uno), será que estaba ensayando para hacer de pirata... El caso es que el concierto se anula y a los Reyes los de La Caixa les devuelven el dinero de la entrada y tienen que pensar en otro regalo. Y llegó ayer.
La primera sorpresa fue esta pequeña maravilla (bueno, no tan pequeña, que es como un ladrillo), el primer volumen de las obras completas de Lovecraft que edita Valdemar con su acostumbrado buen hacer y buen gusto. Abarca toda su producción literaria entre 1905 y 1926, desde sus comienzos influidos por el maestro Edgar Allan Poe o por Dunsany hasta el inicio de los cuentos alrededor de su creación más recordada, los mitos de Cthulhu, con el cuento “La llamada de Cthulhu” (1926).
Voy a saborearlo poco a poco. ¡Y es mío para siempre! Estoy tan acostumbrada a leer libros de la biblioteca que poseer un libro así me alegra enormemente, me llena de satisfacción, como a quien tiene un tesoro.
Mi otra sorpresa de Reyes me la he llevado puesta esta mañana a trabajar. En las orejas, y no son unos pendientes sino unos auriculares. Roger dice que con estos no me quedaré sorda ni tendré que poner el iPod a máximo volumen. Y al menos en esto último tenía razón. Son extraños porque van dentro del oído, como los tapones que me ponía cuando iba a la piscina. Me aíslan completamente del exterior, que es lo que necesitaba para escuchar música en el tren, el bus o el metro sin los molestos ruídos. Y son toda una experiencia. Creo que me va a gustar, y mucho.
Con estos auriculares hay tal silencio que puedo escuchar mi propia respiración como cuando estás nadando, como desde dentro. Entre canción y canción escucho mis latidos y mi pie golpeando el suelo cuando camino. La voz de Robert Fisher (sonaba "Regard The End" de Willard Grant Conspiracy) venía de dentro de mi cabeza, sonaba como si me susurrara al oído, y los cellos que entran con la fuerza de la marea me erizan el vello de la coronilla, y las guitarras me transportan...
Gracias, Roger. Ets el meu rei!
Al final no tuve que ponerme un collar de pinchos, ni escupir en los cubatas de los pijos, ni mearme en la barra como amenacé, toda falsa punk attitude, cuando me enteré que mis amigas querían ir a bailar el sábado por la noche. Prometí portarme bien, ser buena, ponerme mona (bien, una hace lo que puede en este sentido), y sonreír ante el hecho irrefutable de que no me iba a gustar en absoluto la música que sonaría en los sitios a los que me iban a llevar.
Bien, bien, con alguna de ellas hay divergencias de gustos irreconciliables y ya está, no pasa nada. No las odio por eso. Por mucho que yo sea una persona de filias y fobias instantáneas, por mucho que pueda opinar sobre alguien, a las primeras de cambio, "me cae mal" (a veces soy así de capulla), los gustos musicales no suelen ser un motivo para guiar mis opiniones. Bueno, hay casos extremos pero no es lo más normal. Puede que alguna de ellas no sepa ni siquiera que Alice in Chains es un grupo de música o que le guste ponerse Shakira en el coche pero eso no importa, son buena gente, las puedo querer igual. Sean poppies, reaggetoneras, danzarinas del vientre o de sevillanas. Me caen bien, y dos de ellas son Mis Amigas. Nada es más fuerte que eso.
Y podemos cenar juntas en el japonés, y no las miraré mal si piden un tenedor para pinchar el salmón o los makis, aunque por la forma en que se desmontan estos últimos quede claro que definitivamente así no es como deben comerse. Risas aseguradas. Los de la mesa de al lado, un cumpleaños para 12, eran unos rancios que apenas hablaban y se estaban durmiendo antes del postre. ¡Menudo cumpleaños!
¿Por qué cuando nos juntamos un grupo de mujeres somos tan escandalosas? Ni siquiera estábamos borrachas. ¿Por qué acabamos hablando de los hombres? En esta ocasión, y en clave de humor, se repitió el concurso de quién había estado con el peor. "Chandalmán" tenía muchos puntos pero ganó mi historia del "psicópata", o quedamos en empate, no estoy segura. Esto fue durante la cerveza que tomamos en el bar The Passenger, donde intenté recargarme las pilas de música ante lo que estaba por venir. Y lo que estaba por venir pudo ser mucho peor. Que no es tampoco por halagar la discoteca, Linea 6,25, donde estuvimos hasta las tres y cuarto, pero lo soporté con estoicismo y con la ayuda impagable de mi abanico rojo (este calor va a acabar conmigo).
Pobrecillo, para olvidármelo luego en el flamante coche nuevo de G.
Bueno, nosotras no éramos cuatro, como ellas, sino cinco. Y nos faltaban unos cuantos margaritas para ponernos a hablar de sexo. Y nos faltaban unos cuantos millones para poder lucir sus modelitos. Vamos, que no tenemos nada que ver con las de Sex and the City, ya nos gustaría a nosotras. Pero salir con amigas y reír con ellas es algo que no tiene igual y sólo esa serie de televisión ha sabido plasmar la amistad femenina. Ese "te odio por haberte comprado ese vestido que yo quería" o "por volver con ese tío que no te conviene" y ese "te quiero por dejarlo todo por escuchar mis problemas, por ser mi confidente y estar siempre que te necesito, sin condiciones".
El calor parece más insoportable este año que cualquier otro. Quizá porque ha llegado sin avisar, sin primavera previa que te temple el cuerpo y te prepare para el sol de justicia. En la calle los perros que no paran de ladrar y los niños que gritan y corretean me resultan también más insoportables que nunca sobre el ardiente asfalto y bajo la asfixiante atmósfera. No lo aguanto, crispan mis nervios y les estrangularía a ellos y a sus amos y padres respectivamente por dejar que molesten así a los demás sin ni siquiera inmutarse. Intento abstraerme lamiendo mi delicioso cucurucho de helado italiano artesano de café y chocolate giandugia. Qué placer para los sentidos.
Ya de vuelta, delante del ventilador, elegimos película y rebuscando en la deuvedeteca (¿?) de Roger por fin aparece y puedo ver Dolls de Takeshi Kitano (sí, el del castillo). Con un lirismo desbordante y una sensibilidad sin sensiblería Kitano nos enseña tres historias donde el amor es atadura tanto cuando se tiene como cuando se pierde: en los trágicos vagabundos unidos por una cuerda, en la novia eterna que espera cada sábado en el parque, en el fan que se quita los ojos, irónicamente, para poder ver a su idolatrada y desfigurada amada. Almas dolientes y tragedia por amor.
“Los que mueven el brazo izquierdo y los pies perciben los sutiles movimientos de la cabeza y el hombro derecho, después continúan manipulándolos como una única unidad. Esto hace que la marioneta se mueva suavemente, con lo que algunas veces esta suavidad parece más humana que la de una persona real. El maestro manipula la cabeza y el brazo derecho y los otros dos intérpretes sienten el conjunto, a través de la marioneta, como si formara parte de ellos. Esta experiencia continúa enseñándome cosas”. Explica Yoshida Tamasho, un joven intérprete de este maravilloso arte.
Hoy iba a hablar del concierto de Alice In Chains de ayer. De que fue una experiencia impagable de sudor y casi lágrimas, de vello de punta en ciertas canciones. De cómo Layne no estaba pero llenaba la sala en los corazones de todos. De canciones inmensas que tuve el privilegio de escuchar en directo con una banda que se salió. De un público entregadísimo, cantando todas las canciones, vibrando, saltando... Iba a hablar del que sin duda es para mí el concierto del año a falta del de Pearl Jam. Estaba feliz, muy feliz por lo que viví ayer.
Pero he recibido una noticia desoladora sobre la que prefiero no hablar. Y estoy agotada, somnolienta, cansada y afónica. Mi cabeza no funciona demasiado bien ahora, así que sólo una canción.
NUTSHELL
Lyrics: Staley
Music: Cantrell, Inez, Kinney
We chase misprinted lies
We face the path of time
And yet I fight
And yet I fight
This battle all alone
No one to cry to
No place to call home
Oooh… Oooh…
Oooh… Oooh…
My gift of self is raped
My privacy is racked
And yet I find
And yet I find
Repeating in my head
If I can't be my own
I'd feel better dead
Oooh… Oooh…
Oooh… Oooh…
Las culturas antiguas pre-cristianas, ya fuera la cretense, la helénica, la etrusco-romana o la ibérica, nos han legado ritos y costumbres de componente místico donde predominan la preocupación del hombre por la identificación con la naturaleza y la purificación a través del fuego, el agua, la tierra y el viento.
Los antiguos celtan llamaban Alban Heruin a esta noche que se acerca. Los druidas encendáin fuegos circulares en lugares sagrados, cerca de fuentes de agua, que mantenían vivos toda la noche y jugaban con antorchas, o encendían ruedas que hacían rodar por pendientes.
Para los incas el Inti Raymi era la celebración del solsticio de invierno, festividad en honor al dios- sol Inti. Según la wikipedia:
Ese día, el soberano y sus parientes esperaban descalzos la salida del Sol en la plaza. Puestos en cuclillas ("que entre estos indios es tanto como ponerse de rodillas", aclara el cronista), con los brazos abiertos y dando besos al aire, recibían al astro rey. Entonces el inca, con dos vasos de oro brindaba la chicha: del vaso de la izquierda bebían sus parientes; el de la derecha era derramado y vertido en un tinajón de oro.
Después todos iban al Coricancha y adoraban al Sol. Los curacas entregaban las ofrendas que habían traído de sus tierras y luego el cortejo volvía a la plaza, donde se realizaba el masivo sacrificio del ganado ante el fuego nuevo que se encendía utilizando como espejo el brazalete de oro del sumo sacerdote. La carne de los animales era repartida entre todos los presentes, así como una gran cantidad de chicha, con la que los festejos continuaban durante los siguientes días.
Aunque la noche del solsticio es la del 21 de junio la iglesia adaptó la fiesta pagana en origen, asociándola a San Juan Bautista. Es una noche en la que todo puede suceder, cuando las hierbas tienen propiedades que todo lo curan o espantan malos espíritus, las mozas encuentran novio y el amor no tiene ataduras. Las brujas y las hadas campan a sus anchas, los tesoros escondidos brillan y pueden ser descubiertos y quien coge en esta noche la hierba llamada verbena (tambien valeriana y trébole) queda curado de todo mal o consigue a su amor. De aquí viene que en castellano a la fiesta se le llame verbena. La noche también se asocia a otros rituales destinados a obtener pareja o a conservarla: la pareja que saltaba unida la hoguera (o pasa sobre sus brasas) conseguía felicidad y buena fortuna, las jóvenes arrojan guirnaldas trenzadas por ellas a sus amados a través de las llamas y ellos debían recogerlas antes de que cayeran al fuego. Las guirnaldas se guardaban como talismanes de buena fortuna y, ocasionalmente, se quemaba alguna cinta en el hogar para procurar protección de sus habitantes y animales.
Joaquín Sorolla (Valencia, 1860-Cercedilla, 1923) y John Singer Sargent (Florencia, 1856-Londres, 1925) fueron dos de los pintores más famosos de su época. Artistas sobresalientes que tuvieron un éxito comercial enorme que los convirtió en multimillonarios. Pese a ello, la crítica más exigente les consideró en vida unos genios. Una coincidencia casi milagrosa.
Años estelares
2006 y 2007 son dos años estelares para Sorolla. Además de su presencia destacada en las principales subastas internacionales, la Fundación Bancaja mostrará en Valencia, Madrid, Barcelona y Sevilla, durante este año y el próximo, los murales que pintó para la Hispanic Society de Nueva York.
Ahora hay que sumar la antológica preparada por la Fundación Thyssen, en la que será una de las grandes exposiciones del año. Pero en esta ocasión, compartiendo protagonismo con Sargent. “Son dos pintores muy diferentes, aunque ponerlos en paralelo y mostrar las coincidencias de su carrera, tiene un interés extraordinario”, afirma Tomás Llorens.
John Singer Sargent nació en Florencia, de familia norteamericana. Estudió pintura en Italia y Francia,, tuvo contacto cercano con los impresionistas y a través de Claude Monet recibió influencias de Velázquez. Sorolla también reconoció siempre lo mucho que debía a Velázquez.
A los 32 años, Sargent se instaló definitivamente en Londres, donde cimentó su fama como gran retratista (la imagen más conocida del escritor Henry James corresponde a un retrato de Sargent) y, ya en su madurez, como extraordinario acuarelista. Sorolla y Sargent se conocieron y apreciaron, e incluso mantuvieron correspondencia.
Tendencia naturalista
Llorens plantea no sólo un paralelismo entre Sorolla y Sargent, sino también entre la tendencia naturalista de ambos, tendencia que sienta las bases de la modernidad, con el naturalismo literario representado por escritores como el francés Zola o el portugués Eça de Queiroz. “Son artistas que anticipan un mundo nuevo”, dice Llorens.
La antológica se estructura en varias salas. En la primera de Sargent se muestran sus interiores y primeros retratos, y en la de Sorolla sus temas sociales (Y aún dicen que el pescado es caro, Trata de blancas...). En la segunda sala de Sargent aparecen temas orientales y paisajes de Andalucía, norte de África y Venecia. En la de Sorolla, sus temas del mar. En las dos siguientes salas se presentan los grandes retratos del pintor norteamericano y valenciano (“los retratos de Sorolla son estupendos, no han sido suficientemente valorados”, afirma Llorens).
En una sala grande y común se verán los retratos de grupo, “en los que se evidencia la obsesión de ambos por Velázquez”. A Llorens le hubiera gustado contar con el cuadro Mi familia (1901), de Sorolla, que pertenece a los fondos del Ayuntamiento, pero este cuadro, por decisión municipal tomada hace tiempo, no se cede para ninguna exposición. La antológica muestra asimismo, a través de sus bocetos, “los grandes proyectos en que se embarcaron los dos pintores, Sorolla para la Hispanic Society y Sargent para la Universidad de Boston, proyectos que no les salió como ellos ambicionaban”, opina el comisario de la muestra.
Por último se exponen obras de la última etapa, “que señalan un cambio de época y en la que, una vez han llegado a lo más alto, abandonan el mundo comercial y pintan para sí mismos, con lienzos muy bellos y de gran modernidad, como La siesta, de Sorolla, o las maravillosas acuarelas de Sargent”, concluye Llorens.
RAFA MARÍ
rmari@lasprovincias.es
Me levanto preguntándome en qué cama estoy, como esas modelos/ actrices/ viajantes (ya me gustaría a mí) que dicen pasar los primeros momentos de la vigília averiguando en el hotel de qué ciudad y país están hoy. Estoy en mi casa. Aún.
Tengo los exámenes desmadejados. Ya me perdí uno y medio por la boda insular. Soy un desastre. Me agarro al Popular 1 especial tributo a los '90 que me ha dejado Roger como si fuese mi ancla en esta vida y me monto en el autobús, sentándome en el último asiento que queda libre. Qué suerte la mía. Al poco me imagino, leyendo el artículo sobre GG Allin, lo que puede ser que alguien con quien has estado compartiendo juerga toda la noche aparezca por la mañana tieso de una sobredosis. Me imagino lo terrible que puede ser morir antes de los 30 (aunque GG tuviera 36), con todos los sueños aún por cumplir. O demasiados sueños cumplidos y no haber podido asimilarlo. Morir de éxito. Morir de empacho. La plaga de la sociedad occidental.
Pienso en escribir algo que contenga las palabras "adoquín", "encuadernar" y "amanita". Casi lo tengo pero le falta algo, le falta vida. Hay un chico mudo comiendo flores y una chica experimentando con amanitas. Espero al demiurgo coqueteando con la idea de presentar algo a ese concurso de cuentos al que nunca me he atrevido a enviar nada. Parece que el éxito de la amiga Blackstar me haya hecho reflexionar, por mucho que yo no tenga su talento. Me falta ese algo. Imagino los mejores cuentos que jamás creó el mejor escrito del universo encuadernados y escondidos en una buhardilla que no es ésta. Jugueteo pensando en escribir un cuento ilustrado, un cuento de hadas para adultos, quizá. Roger me lo propuso y es lo más hermoso que me han propuesto nunca. Aunque la idea surgiera de cómo podría entrar en el Salón del Cómic sin pagar entrada. Me pregunto si podría escribir un guión para un cómic, como sugirió Diego en una noche etílica en Madrid, si sabría hacerlo... Sonrío con condescendencia hacia mí misma.
En la delegación de Hacienda de la plaza Letamendi, cuando bajo por las escaleras, me encuentro a una señora sentada llorando desconsoladamente. Qué terrible. Una vez más siento un nudo en el estómago. ¿Le habrá salido la declaración positiva? ¿Será una tragedia personal...? Me imagino los ahorros de toda una vida bajo un adoquín...
Sólo sé que hay un chico mudo comiendo flores y una chica experimentando con amanitas...
¿A qué sabrán los pensamientos?
P.S. Hoy empieza el verano.
Fin de semana balear. Corto, demasiado corto. Ha acabado justo cuando lo estaba disfrutando más. Una gozada.
Un sol endemoniado que por fin empieza a tostar mi piel y a convertirme en la chica de chocolate que era cuando de pequeña me pasaba el día en la playa. Me encanta estar morenita, me encuentro hasta guapa, cosa que no sucede a menudo.
Un baño tardío en la playa del Port de Pollença absolutamente irrepetible, de esos en los que fuera ya se pone el sol y hace frío y te gustaría permanecer para siempre en el agua. En una playa con algas, con mariposas y libélulas y con peces, de las que sorprenden a los urbanitas trsitemente acostumbrados a playas con colillas y bolsas de plástico.
Una boda sencilla y alegre en Manacor con toda mi ruidosa y follonera familia y los canapés más deliciosos que he probado nunca, eso sin hablar del solomillo Wellington. Mis primos siguen siendo tan majos como cuando éramos pequeños, cuando no nos separábamos nunca y jugábamos a Yaki y Nuca. Y ahora uno de ellos está casado, parece mentira...
Domigo en Palma con agotador paseo por la ciudad, encuentro fortuito con una procesión y relajante cena con velitas y Ron Amazona delante del mar como momento relajado y coronación del fin de semana.
Volveremos, seguro...
Siguiendo con mis adquisiciones en el Saló del comic de Barcelona he releído Los libros de la magia (Neil Gaiman junto a John Bolton, Charles Vess, Scott Hampton y Paul Johnson) que leí por primera vez hace ya bastante tiempo de prestado (gracias para siempre, X.).
Es la miniserie de 4 números presentación (ahora convertida en novela) de Thimoty Hunter, un personaje que luego tuvo serie regular y hasta posible futura película. Es un chaval inglés normal de 12 años, enclenque, tímido y con gafas, hasta que se le aparecen cuatro tíos bastante siniestros con gabardina (John Constantine, el Fantasma Errante, el Doctor Oculto y el Señor E.) y le dicen que tiene el potencial para convertirse en el mago más poderoso del universo y que van a darle un paseo por diferentes aspectos de la magia pasada y futura para que decida si va a ser o no lo que está destinado a ser (véase ya la trampa de la falsa elección, claro).
- A veces fantaseo con que se muere, Roger. Sé que es una locura, quiero a Janet... pero no puedo dejar de pensar en todo lo que me he perdido por casarme tan joven.
- No es para tanto, créeme.
- Lo sé, lo sé, pero... ya sabes cómo es eso. Veo a otras mujeres y... como la de la oficina. Es una chica encantadora, charlamos, bromeamos. Es preciosa. Si fuera soltero me enamoraría de ella. Y me pasa con todas. Me enamoro un poquito, pero sé que nunca llegaré a nada. Vivo una pequeña tragedia. A veces incluso lloro mientras vuelvo a casa.
- Ten cuidado, Benny. Janet es una buena mujer, no hagas ninguna estupidez...
- No, no, tranquilo, no voy a hacer nada. Es esa sensación de enamorarse, me pasa siempre si conozco a una chica guapa y es agradable y cariñosa... Me enamoro, me pasa con las chicas de la tele o las de las películas. Me cuelgo por cualquier chica de los largometrajes de los domingos. ¿No te ha pasado nunca? ¿No te imaginas ser el héroe que salva a la chica...?
- Supongo. Sí. Pero sólo es una peli.
- Pues yo me monto elaboradas fantasías durante días y días. La película continúa en mi cabeza y mantenemos un lío apasionado.
- No lo entiendo. ¿Y qué? Seguro que mucha gente hace lo mismo. No significa nada. ¿Te supone un problema?
- Últimamente he empezado a pensar... ¿y si Janet se muriera? No sé, de cáncer o de un disparo de un maníaco, un ladrón o algo así.
- Benny...
- Eso me destrozaría, me rovolvería las entrañas, pero... entonces pienso en las posibilidades que se me abrirían y...
¡Hay que ver cómo nos gusta preguntarnos por futuros alternativos o cómo nos gusta anticiparnos a los acontecimientos...! De ahí surge la capacidad humana de fabulación, nuestra capacidad filosófica, toda nuestra inventiva, las maravillas y barbaridades de que somos capaces.
Los cómics no podían ser menos. Los "What if..." eran una serie de cómics pulicados bimensualmente en su inicio (comienzos de los '70) por Marvel Comics. En ellos se exploraban caminos no recorridos en las historias oficiales de la linea editorial, se imaginaban realidades alternativas sin que tuvieran que implicar un cambio en la realidad lineal de la historia oficial del personaje. De esa manera podían imaginar qué pasaría si por una vez ganaban los malos, si algún villano derrotaba a un superhéroe, si un superhéroe se enfrentaba al que solía ser su aliado, si el Capitán América fuera el presidente, si la tía May hubiese muerto en lugar del Tío Ben, si los Cuatro Fantásticos fueran rusos, si Daredevil hubiese vivido en el Japón feudal, si Tormenta tuviera los poderes de Fénix, si Lobezno se hubiese casado con Mariko... Luego esto derivó también en los crossover entre personajes o entre los universos Marvel y DC que, como bien decían en Mallrats, servían para enfrentar héroes de dos editorales diferentes y vender el mismo número con dos portadas.
Una de mis amigas es especialista en "What if...?", la Chica "What if...?". Siempre se lo digo. Nos suele preguntar cosas como "¿Y si ahora que estás tan bien con "Y" viniera "X" y te dijera que quiere volver contigo...?" o "Imagina que pudieras elegir entre..." o "Supón que te lo encuentras y..."
Imaginar universos alternativos es divertido y emocionante, es un juego al que ninguno escapamos. Además nos ayuda a ver las cosas desde otro ángulo. Imaginarnos en realidades paralelas en situaciones que sabemos que no van a ocurrir o que difícilmente ocurrirán, desde la seguridad que eso da, nos puede ayudar a esclarecer la realidad oficial, en la que estamos metidos y proyectarnos. Aunque a veces, si lo hacemos demasiado, podemos perder de vista la realidad.
En mi realidad oficial me he quedado sin ver a los Rolling Stones pero, a cambio, no tendré que ir a Bilbao para ver a Ben Harper, que tocará en Badalona. En mi realidad oficial este fin de semana tengo otra boda, esta vez de mi primo de Inca, y me voy el jueves por la noche a Mallorca (playa, sol, Quelys, sobrasada, enseimadas...). No me preocupa en absoluto el bolso, el vestido o demás tonterías. Sé que mi primo sería feliz si fuéramos a su boda en tejanos. Seguro que será una boda atípica, la invitación era un cd con música que les gusta a los novios y estaba escrita a mano por ellos mismos.
En mi realidad oficial todos los "What If...?" que imagina mi amiga para sí misma (en general de un pesimismo plomizo) no son más que fábulas para pasar el rato comiéndose el tarro y la realidad es siempre mucho más luminosa. Y en esa realidad todos los contactos que ha hecho Roger en el Saló del cómic (donde sólo compramos tres cómics y dos chapas) le sirven para tener muchos trabajos interesantes y hacerse rico en el tiempo por él previsto: entre dos meses y el resto de su vida.
Cartel de Javier Radríguez.Según la promoción de una película hoy es el Día de la Bestia. Bienvenida sea (la Bestia, digo). Welcome to the cruel world, que diría Ben Harper, o Welcome to the jungle, que diría al que ya se califica como la mamá albina del Depredador (tiene su gracia, no lo niego).
Si llega el Apocalipsis será cuando la pequeña Bestia que nace hoy se haga mayor, supongo. Así que nos quedan aún unos años más de tregua. Así, mientras crezca, podrá aficionarse a todas las que, sin duda, son creaciones de su papá el Gran Satán: el tunning, el reggaeton, las rebajas, Marina d'Or, los autobuses en agosto, Windows, Georgie Dann... O bien a lo que algunos humanos atribuyen al Demonio: la música rock, internet, los juegos de rol, el heavy metal... Si se decide por lo primero no queda esperanza para la humanidad. Si se decide por lo segundo tendremos un ciudadano más con el que te gustaría tomar unas cañas y charlar, y es bastante probable que se olvide de todo ese trabajazo de destruir el mundo, ser el Enemigo, luchar contra todos los ángeles y toda la pesca... Sin duda preferirá los festivales de verano y la cervecita bien fría.
La explicación del por qué de que el 666 sea la cifra de la Bestia proviene, según el Evangelio de San Juan, del valor numérico que poseían las letras griegas y hebreas y de la transcripción de "Nerón César" (uno de los más acérrimos perseguidores de cristianos): NRWN QSR.
Letra hebrea | Nombre | Equivalente | Valor |
| Nun | N | 50 |
| Resh | R | + 200 |
| Waw | W | + 6 |
| Nun | N | + 50 |
| Qoph | Q | + 100 |
| Samekh | S | + 60 |
| Resh | R | + 200 |
SUMA: | = 666 |
